La femme du sculpteur

I

Laval ne se souvenait plus depuis combien de temps il sculptait. L’atelier, à l’image du type de pierre qu’il taillait, était un endroit froid, dédié à l’esprit et à la recherche quasi-maladive de l’artiste. Sur une table étaient posés divers outils qu’il allait utiliser. Dernièrement, une obsession avait pris possession de son esprit : mettre à nu sa femme idéale.

Il taillait la pierre, c’était sa page blanche à lui, sauf qu’à l’inverse de l’auteur qui noircit les pages de signes, son labeur consistait à tailler des croupes dans la pierre, à la dépouiller de tout superflu jusqu’à trouver la courbe sensuelle dont il rêvait, et lui insuffler la vie. Ce qu’on ap