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Lune sanglante
Lucien – in tenebris
Les mains dans ma terre. Mon corps démembré et désossé. Le sang s’infiltre entre les particules d’humus. Mes chairs hurlent et repoussent. Privé de mes sens, j’erre dans la nuit obscure. De la déliquescence à la renaissance. Froid, néant, désorientation totale. Je n’ai jamais connu une telle souffrance.
Dans un demi-délire, je songe : Son obsession a eu raison de ma conformation. Combien de recherches a-t-elle menées pour enfin me dépecer ? Elle a pourtant oublié un outil de boucherie essentiel. Et ce manque sera la raison de mon retour. Dans le t
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L’incantationAttaquez le récit comme un radieux suicide, prononcez sans faiblir le grand Non à la vie; alors vous verrez une puissante cathédrale, et vos sens, vecteurs d’indicibles dérèglements, traceront le schéma d’un délire intégral qui se perdra dans l’innommable architecture des temps.(Houellebecq)Argien – dans tes entrailles, je lis mon destin.«Maître Argien, votre jeune invitée est arrivée.»Neopied, mon gnome, s’éloigne en trottinant dans les vastes couloirs de ma forter
Les portes d'Euphoria La nuit du loup-garou
Vladimir et Emma se connaissaient depuis des années, avaient grandi ensemble depuis qu’ils étaient enfants. Emma était d’un naturel rêveur et sensible, et Vladimir possédait une personnalité magnétique, à la limite inquiétante si l’on rentrait dans l’intimité de son esprit. Peut-être étaient-ce ses ascendances de nobles Transylvains qui expliquaient ce trouble qui nous envahissait quand l’on conversait avec lui. Emma en tous cas imperceptiblement était sous influence, subissait son emprise ou s’en nourrissait. Elle avait toujours fait une compagne de jeu idéale pour Vladimir. Ils avaient maintenant un peu plus de vingt ans et les jeux devenaient plus sérieux. Le jeune homme et sa famille habitaient dans un petit manoir dans la région parisienne. Était-ce par une sorte de réflexe ancestral, atavique
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Accroupi sur le ponton, mes mains, creusées par le sel de mer, démêlent les fils de chanvre à l’aide d’un gros peigne en bois. J’entends l’eau qui bat contre les piles en bois. Le soleil tape sur mes épaules bronzées, laissées découvertes par mon marcel sali de sang des poissons. Autour de moi, l’agitation des pêcheurs règne. On s’interpelle bruyamment. On se raconte des histoires de pêches, on blague. Kusumo, mon meilleur ami, me hèle:«Atmo, tu connais cette blague?—Quoi encore?—Allez fais pas ta mauvaise tête, écoute ça:Un pêcheur rentre au port et raconte à ses collègues: Incroyable&helli
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