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Vincent n’osait plus parler. Sa respiration devenait fébrile, sa vision s’occultait légèrement, et à chaque seconde qui passait, il se demandait comment les choses avaient pu en arriver là, à quel moment il avait pu enclencher tout cela.

Comment avait-on pu reconnaître sa signature dans l’intrusion de la zone blanche ?

La milice semblait certaine de sa culpabilité. Les sueurs froides, qui couraient le long de son dos, témoignaient de la sensation impropre et profonde d’avoir été coincé. Sa vie s’évaporait, lentement, et ses chances de rester un citoyen quelconque et banal du duché lui échappaient comme l’estime de soi d’une trentenaire après deux verres de vodka.

Il n’était cependant pas trop tard. Il pouvait attendre que la milice de terrain arrive, leur expliquer calmement ce qui s’était passé, ne pas se débattre. Il rétablirait alors la vérité en étant honnête sur ce qui était arrivé ces deux derniers jours.

Les mains du jeune homme tremblaient, fébr