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Le bureau était impeccable. Propre, net. Le long plateau prenait deux mètres de long, une envergure de porte-avion, sur lequel s’érigeaient, fiers monuments de la sérénité et de l’efficacité avec laquelle il dirigeait le monde, un bonsaï et un ordinateur portable.

Son verre à la main, il regardait par la fenêtre. Les plafonds étaient hauts, et les fenêtres de plain-pied. La baie, large, se scindait en son milieu d’un montant noir comme l’horizon.

Il était vingt-trois heures, et sa journée venait de se terminer. Le dernier conseiller fermait à peine la porte derrière lui. Enfin.

L’homme à la cravate pourpre se leva de son fauteuil capitonné et s’approcha du vide. Le sol en pierre acclama chacun de ses pas d’un battement sourd, qui résonna dans la pièce comme le bruit sec que font les livres quand on les termine. Face à l’immensité de la ville, la vue du dernier étage que lui proposait la tour rendait l’homme heureux. Il avait pris le temps d’observer chaque détail d