¿Qué Manga Popular Muestra La Vida Eterna Como Tema Central?

Me encanta hablar de cómo los europeos abordan la inmortalidad en los cómics, y uno de los títulos que siempre sale en la conversación es «La Foire aux Immortels», la primera entrega de la llamada trilogía Nikopol de Enki Bilal. Esa obra mezcla dioses egipcios que vuelven a la Tierra con política, tecnología y personajes que parecen desafiar el tiempo; la idea de la vida eterna aparece tanto literal (seres que no mueren) como metafórica, en la persistencia del poder y la memoria. Cuando releo esos álbumes me llama la atención lo crudo y urbano de la puesta en escena: no es una fantasía luminosa, sino una ciudad decadente donde la inmortalidad choca con la fragilidad humana. Además, la adaptación cinematográfica «Immortel (ad vitam)» tomó justo ese núcleo: inmortales que conviven con lo mundano y lo grotesco. Para mí, esa mezcla de mitología, sátira y ciencia ficción hace que la vida eterna en la obra se sienta inquietantemente plausible y muy europea en su tono crítico.

Me llama la atención lo poco explotado que está el tema del «martes y 13» en el cine comercial, sobre todo si lo comparas con la obsesión que hay con el número 13 en general. He buceado en películas y festivales y lo que suele pasar es que la cultura hispana trata «martes y 13» más como un guiño cultural: aparece en sketches, episodios de series o cortometrajes, pero rara vez como eje de un largometraje de gran presupuesto. Por ejemplo, mientras que la saga «Viernes 13» convirtió la fecha en un icono del horror anglosajón, en el mundo hispanohablante proliferan cortos, secciones dentro de antologías de terror y sketches de televisión que usan la superstición como detonante. Si te interesa ver cómo funciona la idea en pantalla, yo suelo buscar en ciclos de cortos latinoamericanos, en programas de humor clásico —recordando los sketches de «Martes y Trece»— y en festivales de terror donde aparecen piezas tituladas «Martes 13» o basadas en la mala suerte del día. Para mí, esa fragmentación es curiosa: la superstición está muy presente, pero el formato preferido ha sido el corto o la anécdota, no la superproducción.

Me atrapa cuando una historia no teme mostrar lo rota y compleja que puede ser la fidelidad; por eso pienso en series que la ponen en el centro y la diseccionan sin miedo. Una de las más directas es «The Affair», que literalmente disecciona las consecuencias del engaño desde múltiples puntos de vista: cada episodio reinventa lo que creemos saber sobre la traición y la lealtad. Verla fue como hojear un álbum de recuerdos donde las versiones no coinciden, y eso me obligó a cuestionar qué es ser fiel a otra persona o a uno mismo. También me impactó «The Americans», pero desde otro ángulo: la fidelidad ideológica contra la fidelidad familiar. Es fascinante ver personajes que deben escoger entre el deber hacia un país o el amor por sus hijos. Esa tensión me pegó fuerte porque muestra que la fidelidad no es solo sexual, es moral y estratégica. Al final, salí de ambas series con la sensación de que la lealtad es un espejo roto que depende mucho del ángulo desde el que se mire.

Tengo grabada la sensación que me dejó «San Manuel Bueno, mártir» de Miguel de Unamuno: es una novela que no evita la pregunta sobre la vida eterna, sino que la pone en el centro del conflicto humano. Yo la leí con calma, retomando pasajes una y otra vez, y lo que más me impactó fue esa tensión entre la fe colectiva del pueblo y la duda íntima del protagonista. Unamuno plantea la inmortalidad no como una doctrina cerrada, sino como una lucha existencial que afecta a la identidad y al sentido de la vida. En varios momentos la narración parece decir que la vida eterna es más una necesidad psicológica que una verdad comprobable, y eso me hizo sentir cercano al personaje que duda y aun así actúa por compasión. Además, si amplío un poco el panorama, «Niebla» también toca la idea de la inmortalidad desde otro ángulo: la reflexión sobre la creación, la conciencia y la perdurabilidad del yo. Incluso su libro «Del sentimiento trágico de la vida» complementa esta exploración filosófica. Al terminar la novela me quedé pensando en cuánto pesa la esperanza de eternidad sobre nuestras decisiones diarias; Unamuno no ofrece respuestas definitivas, pero sí nos obliga a mirar de frente la contradicción entre creer y dudar. Esa ambigüedad me sigue pareciendo uno de los mayores atractivos de su obra, y por eso vuelvo a ella cada cierto tiempo.

Me fascina ver cómo algunas series se atreven a diseccionar el poder que genera la industria del sexo y el porno; cuando eso ocurre, el resultado puede ser incómodo, revelador y muy potente. Por 'pornocracia' entiendo aquí no solo la presencia de contenido sexual, sino obras donde el negocio del porno, la pornografía online o la mercantilización del cuerpo funcionan como eje central: sus reglas, su economía, sus redes de influencia y la forma en que eso moldea vidas y políticas. No son tantas las series que ponen ese tema en primer plano, pero las que lo hacen suelen hacerlo con crudeza y una mirada crítica que vale la pena seguir. Entre las más directas está «The Deuce» (HBO), que narra la industrialización del porno en el Nueva York de los años 70 y 80: cómo surgieron los circuitos de producción, la legitimación comercial y el trauma humano que quedó detrás. Esa serie muestra muy bien la convergencia entre poder económico, crimen organizado y transformación cultural; no es glamur, es política y economía del deseo. En clave muy distinta, «The Naked Director» (Netflix) retrata la vida del productor Toru Muranishi y la industria del cine adulto en Japón: allí la ambición, la ilegalidad y la creatividad chocan, y la serie explora cómo un solo hombre puede cambiar las reglas del juego en un mercado que rápidamente se corporativiza. Si buscamos formatos documentales o híbridos, «Hot Girls Wanted» (documental inicial y la posterior antología «Hot Girls Wanted: Turned On») ofrece un ángulo más directo y periodístico sobre la pornografía amateur en la era digital: jóvenes que entran a un circuito rápido, plataformas que consumen y expulsan, y los efectos personales que se derivan. Por su parte, «The Girlfriend Experience» toma la economía del afecto y del sexo transaccional como materia prima; la serie, en tono de thriller psicológico y reflexión social, indaga sobre poder, profesionalización y moralidad alrededor de la prostitución de lujo y los servicios sexuales. Aunque no todas las ficciones recientes sitúan la pornografía como único eje, títulos como «The Idol» o «Euphoria» llegan a tocar la normalización del sexploitation y la exposición en internet como fuerzas culturales que influyen en decisiones, relaciones y fama. Ver estas propuestas me deja siempre con sensaciones encontradas: por un lado admiro el valor narrativo para abordar tabúes y sistemas opresivos; por otro, me preocupa cómo algunas ficciones pueden erotizar la explotación si no mantienen una postura crítica. Si te interesa el tema desde la historia, la sociología o simplemente por ver drama humano crudo, las anteriores son buenas puertas de entrada. En cualquier caso, recomiendo verlas con la consciencia puesta en los niveles de poder que representan: muchas muestran cómo la pornografía no es solo imágenes, sino circuitos económicos y estructuras que moldean vidas, leyes y cultura.

Me quedó grabada la escena del desliz en la montaña, esa donde todo se vuelve incómodo en segundos y nadie sabe exactamente cómo actuar. Creo que «La fuerza mayor» coloca la culpa en el centro, pero no de forma obvia ni moralista: la culpa aparece como un síntoma de expectativas sociales y personales. El marido que se echa a correr despierta no solo la culpa personal —la vergüenza de no cumplir con el rol protector— sino también la posibilidad de que la culpa sea impuesta por la mirada ajena, por lo que otros esperan que hagas en una crisis. La película no te da una sentencia; en cambio, muestra las repercusiones pequeñas y cotidianas: miradas frías en la mesa, chistes que duelen, silencios que se vuelven pesados. El director juega con planos, silencios y el contraste entre lo banal y lo serio para que esa culpa vaya filtrándose en cada escena. Al final, lo que queda no es una culpa única y rotunda, sino una red de incomodidades y autoevaluaciones que cambia la relación entre los personajes. Me quedé pensando en cómo las expectativas pueden convertir un acto humano en una condena social, y eso me impactó más que cualquier alegato moral directo.