Alina
La nuit est tombée, mais le silence ne revient pas. La clairière est encore imprégnée du sang des Écorchés, l’odeur métallique flottant dans l’air comme une brume empoisonnée. Les corps gisent parmi les feuilles noires, et les guerriers de la meute se tiennent en cercle, haletants, les muscles tendus par l’adrénaline et la fatigue.
Damon est debout, au centre de ce carnage. Il est couvert de sang — celui de ses ennemis —, mais son regard est froid, calculateur. Il essuie son visage d’un revers de main, sa poitrine se soulevant au rythme de sa respiration saccadée.
Je me tiens à quelques pas de lui, le souffle court, sentant encore l’énergie du combat pulser sous ma peau. Mes griffes sont tachées de sang, et mon cœur bat si fort dans ma poitrine que j’ai l’impression qu’il pourrait éclater.
Lucien s’approche lentement, une entaille sanglante lui barrant le visage.
— Les pertes sont lourdes, dit-il. Mais nous avons tenu bon.
Damon hoche la tête, mais je vois la tension dans sa mâc
