capítulo 06 A pista

Antes do amanhecer, a mansão Moretti já estava desperta.

Empregados caminhavam em absoluto silêncio pelos corredores. Homens armados se revezavam na segurança da propriedade. Cada pessoa conhecia seu lugar. Cada tarefa era executada sem atrasos.

Naquela casa, o tempo obedecia apenas a um homem.

Laura, porém, não havia dormido.

Passou a noite inteira acordada, sentada na cama, abraçando os próprios joelhos. Sempre que fechava os olhos, via novamente o momento em que presenciara o assassinato no hotel. Depois, o rosto impassível de Vincenzo surgia em sua memória.

O medo era constante.

Pouco depois das sete da manhã, ouviu o som da chave girando na fechadura.

Seu corpo enrijeceu.

A porta se abriu.

Uma senhora de aproximadamente sessenta anos entrou empurrando um carrinho com o café da manhã. Atrás dela, dois homens armados permaneceram de guarda.

A mulher tinha os cabelos grisalhos presos em um coque impecável. O uniforme preto e branco denunciava seus muitos anos de serviço naquela casa.

Ela colocou a bandeja sobre a mesa sem dizer uma palavra.

Laura a observava com esperança.

Talvez aquela mulher pudesse ajudá-la.

— Por favor...

A governanta parou por um instante.

Laura deu um passo à frente.

— Minha mãe deve estar desesperada. Eu só preciso que alguém avise que estou viva. Não precisa dizer onde estou... apenas diga que estou bem.

Os olhos da governanta demonstraram um breve lampejo de compaixão.

Durou menos de um segundo.

Ela abaixou a cabeça.

— Sinto muito, senhorita.

Sua voz era baixa.

— Nesta casa, ninguém desobedece às ordens do Don.

Ela saiu imediatamente.

A porta tornou a ser trancada.

Laura permaneceu imóvel.

Até a única pessoa que parecia ter um pouco de humanidade tinha medo dele.

No andar térreo, Vincenzo tomava café da manhã sozinho.

A enorme mesa de madeira maciça tinha lugares para mais de vinte pessoas.

Mesmo assim, apenas um prato estava servido.

Ele lia relatórios enquanto bebia café.

Não havia televisão ligada.

Não havia conversa.

O silêncio era parte da rotina.

Matteo aproximou-se discretamente.

— Don.

Vincenzo não levantou os olhos.

— Fale.

— Ela passou a noite acordada.

Nenhuma tentativa de fuga.

Comeu pouco esta manhã.

Pediu novamente para avisarem a mãe.

Vincenzo virou lentamente a página do relatório.

— A resposta foi a mesma?

— Sim.

— Ótimo.

Matteo hesitou.

— A governanta disse que ela parecia muito abalada.

Vincenzo fechou a pasta.

Seu olhar encontrou o de Matteo.

Frio.

Impenetrável.

— Ela está viva.

Recebe comida.

Recebe um quarto.

Recebe atendimento médico se precisar.

Não confunda isso com gentileza.

Matteo permaneceu em silêncio.

— Enquanto eu não descobrir quem realmente é Laura Bianchi, ela continuará sendo uma prisioneira.

Nem mais.

Nem menos.

Naquele instante, um dos homens da segurança entrou apressado na sala.

— Don.

Encontramos o carro usado pelos homens que atacaram o hotel.

Vincenzo levantou-se imediatamente.

Sua expressão não mudou.

Mas seus olhos tornaram-se ainda mais frios.

— Reúna dez homens.

Quero o local cercado antes que qualquer vestígio desapareça.

— Sim, Don.

Ele vestiu o paletó enquanto caminhava em direção à saída.

Laura desapareceu completamente de seus pensamentos.

Para Vincenzo Moretti, pessoas podiam esperar.

Uma pista sobre seus inimigos, não.

E, em algum lugar da cidade, alguém ainda acreditava que havia conseguido desafiar o homem mais temido da máfia italiana.

Esse erro custaria muito caro.

O comboio de carros pretos deixou a propriedade às oito da manhã.

Nenhuma sirene.

Nenhum alarde.

Apenas motores potentes rompendo o silêncio da estrada.

No banco traseiro do primeiro veículo, Vincenzo permanecia imóvel.

As pernas cruzadas.

Um tablet repousava sobre seu colo, exibindo imagens do carro encontrado.

Carbonizado.

Abandonado em um antigo galpão industrial na periferia de Milão.

Um trabalho limpo.

Profissional.

Quem havia planejado a emboscada conhecia os procedimentos da máfia.

Sabia exatamente quais rastros apagar.

Ao lado dele, Matteo quebrava o silêncio apenas para transmitir novas informações.

— A perícia encontrou vestígios de sangue.

Vincenzo continuou olhando as fotografias.

— Identificaram a quem pertence?

— Ainda não.

— Armas?

— Nenhuma.

— Cápsulas?

— Recolheram todas.

Vincenzo desligou a tela do tablet.

— Foram treinados.

— Também acredito nisso, Don.

Ele não respondeu.

Seus pensamentos voltaram para a noite do hotel.

Nada naquela operação parecia improvisado.

Os atiradores conheciam a rotina.

Sabiam o horário.

Sabiam a saída.

E, acima de tudo...

Sabiam exatamente onde ele estaria.

Isso significava apenas uma coisa.

Havia alguém observando seus passos.

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Enquanto isso, na mansão, Laura permanecia no quarto.

O relógio marcava pouco mais de nove horas.

Ela caminhava de um lado para o outro, incapaz de permanecer parada.

A sensação de estar presa entre aquelas quatro paredes tornava o ar pesado.

Tentava imaginar uma saída.

Uma janela.

Uma porta destrancada.

Um momento de distração dos seguranças.

Qualquer coisa.

Mas nada existia.

A porta permanecia vigiada.

As janelas davam para um jardim cercado por homens armados.

Mesmo que conseguisse escapar da casa, jamais atravessaria a propriedade.

Ela voltou a se sentar na cama.

Respirou profundamente.

Não podia se desesperar.

Precisava pensar.

Foi então que ouviu novamente a chave girando na fechadura.

A governanta entrou.

Desta vez trazia roupas limpas.

Vestidos discretos.

Casacos.

Sapatos.

Tudo novo.

Laura olhou para as peças sem entender.

— São para mim?

A mulher apenas assentiu.

— O Don não permite que seus hóspedes usem roupas sujas.

A palavra "hóspedes" fez Laura sentir um aperto no peito.

Aquilo era tudo, menos hospitalidade.

— Eu não sou uma hóspede...

A governanta desviou o olhar.

— Também não cabe a mim decidir isso.

Ela começou a organizar as roupas no guarda-roupa.

Laura observava cada movimento.

Precisava tentar novamente.

— Há quanto tempo trabalha aqui?

A senhora demorou alguns segundos antes de responder.

— Muitos anos.

— Então conhece o senhor Moretti...

Ela parou por um instante.

— Conheço o suficiente.

Laura respirou fundo.

— Ele sempre foi assim?

A governanta fechou lentamente a porta do armário.

Depois olhou diretamente para Laura.

Havia tristeza em seus olhos.

Uma tristeza antiga.

— Aprenda uma coisa, menina.

Ela falou em voz baixa.

— Nunca faça perguntas sobre o Don.

Laura permaneceu em silêncio.

— E nunca espere misericórdia dele.

Aquelas palavras fizeram um frio percorrer sua espinha.

Antes que pudesse perguntar mais alguma coisa, a mulher saiu do quarto.

Mais uma vez, a porta foi trancada.

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No galpão abandonado, Vincenzo caminhava lentamente entre os destroços do veículo incendiado.

Os homens mantinham distância.

Ninguém tocava em nada sem sua autorização.

Ele agachou diante do automóvel.

Passou os olhos pelo assoalho completamente queimado.

Depois pelas marcas de pneus deixadas na terra úmida.

Havia mais de um veículo.

No mínimo três.

Levantou-se.

— Eles trocaram de carros aqui.

Matteo aproximou-se.

— Também acredito.

Vincenzo apontou para o chão.

— Não.

Acredito não.

Tenho certeza.

Um dos homens da perícia aproximou-se.

— Don...

Encontramos isto.

Era um pequeno botão metálico parcialmente queimado.

Parecia insignificante.

Vincenzo o pegou entre os dedos.

Observou durante alguns segundos.

Depois sorriu.

Um sorriso discreto.

Frio.

Quase imperceptível.

— Finalmente.

Matteo franziu a testa.

— Reconhece?

— Sim.

Ele entregou o objeto novamente ao perito.

— Não pertence aos homens que nos atacaram.

Pertence ao uniforme de segurança do Hotel Bellavista.

Matteo arregalou discretamente os olhos.

— Um funcionário?

— Ou alguém usando um uniforme.

Vincenzo permaneceu alguns segundos olhando para o carro destruído.

As peças começavam a se encaixar.

Muito lentamente.

Mas começavam.

— Quero a lista completa de todos os funcionários que trabalharam naquela noite.

Seguranças.

Recepcionistas.

Camareiras.

Manobristas.

Todos.

Sem exceção.

— Inclusive Laura?

Vincenzo respondeu sem qualquer emoção.

— Principalmente Laura.

Matteo hesitou.

— Ainda acredita que ela esteja envolvida?

Vincenzo caminhou em direção ao carro.

— Não acredito em inocência.

Apenas em provas.

Entrou no veículo e fechou a porta.

Enquanto o comboio deixava o galpão, seus pensamentos voltaram, inevitavelmente, para a jovem presa em sua mansão.

Ela parecia frágil.

Assustada.

Mas aparências nunca significaram nada para ele.

Anos antes, um velho aliado fingira lealdade durante quinze anos antes de traí-lo por dinheiro.

Outro jurara amizade enquanto vendia informações aos inimigos.

Desde então, Vincenzo aprendera a única regra que realmente importava.

Confiar era uma sentença de morte.

Se Laura fosse inocente, descobriria.

Se estivesse mentindo...

Ela desejaria nunca ter cruzado o caminho de Vincenzo Moretti.