Mag-log inLa bataille du col du Nord commence dans le sang.Pas le mien. Pas encore. Mais le sang des éclaireurs que j'ai tués – ceux qui ne nous ont pas vus arriver – ceux dont les corps gisent encore chauds derrière nous. Ce sang est sur mes mains. Littéralement. Je le sens sécher sur ma peau, collant et froid, et je n'ai pas le temps de l'essuyer.Parce que nous avançons. Nous courons. Nous chargeons dans la brèche entre les montagnes, dans l'obscurité, au cœur du territoire ennemi.Et il n'y a plus de retour en arrière possible.---Le col est étroit.Trop étroit. Les parois se dressent de part et d'autre comme les mâchoires d'une bête, abruptes et impitoyables. Le sol est jonché de pierres et de débris – vestiges d'avalanches, de batailles d'antan, de corps jamais enterrés.Le ciel au-dessus de nous n'est qu'une mince bande d'un violet sombre, à peine visible entre les falaises vertigineuses. L'air est glacial. Si glacial qu'il me brûle les poumons à chaque respiration.Et devant nous, nou
Les portes du bunker se referment derrière nous, et je le sens : le poids de tout ce que nous laissons derrière nous.La sécurité. Le confort. L’illusion de pouvoir nous cacher de cette guerre pour toujours.Il n’y a plus moyen de se cacher.Nous entrons dans le désert. Dans l’inconnu. Dans le combat de notre vie.Et nous ne reviendrons peut-être pas.---La première heure est silencieuse.Personne ne parle. Il n’y a rien à dire. Nous avons dit tout ce que nous avions à dire. Nous avons emporté tout ce que nous devions emporter. Nous avons accepté le fait que certains d’entre nous ne survivront peut-être pas.Mira marche à mes côtés, main dans la main. Elle porte un sac à dos presque aussi grand qu’elle. Dedans : de la nourriture, de l’eau, une trousse de premiers secours et un petit couteau que Cutter lui a donné.« Ça va ?» je demande.« Ça va.»« Tu as peur ?»« Un peu. » Elle lève les yeux vers moi. « Tu as peur ? »« Terrifiée. »Elle me serre la main. « Au moins, on a peur ensem
---Victoria Sterling tient un couteau sous la gorge de Mira, et je suis complètement impuissant.Non pas par faiblesse. Non pas par désarmement. Non pas parce que je suis encerclé. Mais parce que Mira a dix ans, que la main de Victoria est ferme, et qu'un seul faux pas suffira à lui trancher la gorge comme une fermeture éclair.Les yeux de Mira sont grands ouverts. Terrifiés. Des larmes coulent sur ses joues. Ses mains sont crispées en petits poings le long de son corps, et elle tremble tellement que je le vois de l'autre bout de la pièce.« Ne bougez pas », dit Victoria. « Personne. Je vais la tuer. Je vous jure, je vais la tuer. »Personne ne bouge.La main de Damon est figée à mi-chemin de son arme. Helena se tient à côté de lui, la mâchoire serrée, les yeux flamboyants. Zara a une flèche encocheée, mais elle ne peut pas tirer, pas sans risquer Mira. Cutter s'appuie sur sa béquille, le visage pâle, les jointures blanchies par les frottements de son pistolet.Julian est plaqué cont
La marque sur ma paume a disparu.Je fixe ma main longuement, plus longtemps que je ne devrais. La peau est lisse. Sans cicatrice. Sans marque. Comme si rien ne s'était jamais produit. Comme si je n'avais pas passé deux vies à porter le poids d'une prison cosmique au creux de mes os.Damon dort encore à mes côtés. Sa respiration est lente. Régulière. Vivante. Son bras est posé sur ma taille, lourd et chaud, et je devrais me sentir en sécurité. Je devrais me sentir apaisée. Je devrais ressentir autre chose que cette boule froide qui me serre la poitrine.Mais je ne ressens rien.Parce que la marque a disparu.Et cela me terrifie plus que tout.Je me lève du lit avec précaution, en veillant à ne pas le réveiller. Son visage tressaille dans son sommeil. Ses sourcils se froncent. Il tend la main vers moi – vers le vide que j'occupais – et ses doigts se referment sur le néant.Je me tiens près de la fenêtre. Le soleil se lève sur le désert. Le ciel est bleu. Le voile a disparu. Le monde gu
---Cette balle m'est destinée.Je le vois avant même qu'elle ne me touche. Pas avec mes yeux, mais avec quelque chose de plus profond. Quelque chose qui grandit en moi depuis l'instant où je suis devenu le voile. Une fraction de seconde de certitude. Un éclair de vérité.Le tireur d'élite est posté sur le toit d'un immeuble en ruine, à trois cents mètres. Son fusil est braqué sur ma tête. Son doigt est sur la détente. Et je sais, je sais, que si je ne bouge pas, je vais mourir.Mais je ne bouge pas.Parce que je suis épuisé.Épuisé de me battre. Épuisé de survivre. Épuisé d'être le dieu que tout le monde attend de moi. Je suis mort une fois. J'ai tué des centaines de personnes. J'ai sacrifié tout ce que j'ai, tout ce que je suis.Peut-être est-il temps de lâcher prise.La balle quitte le canon. Elle file à 900 mètres par seconde. Elle m'atteindra en moins d'une seconde. Je ferme les yeux. J'attends.Et puis Damon est là.Il me percute de plein fouet sur le côté, son corps recouvrant
La marque sur ma paume me brûle.Je me réveille en sursaut, la main crispée sur ma poitrine, le cœur battant la chamade. La marque – le symbole qui a remplacé ma cicatrice – brille. Pas faiblement. Pas doucement. Elle est incandescente, une lumière sombre qui pulse et palpite comme un second battement de cœur.Damon est à mes côtés en un instant. Ses mains se posent sur mon visage, ses yeux gris grands ouverts par la peur.« Elara », dit-il. « Que se passe-t-il ? »« Je ne sais pas », je halète. « Ça brûle. C'est… »La douleur me transperce comme un couteau. Je me plie en deux, serrant ma main, retenant un cri. La marque s'étend. Des veines sombres remontent le long de mon bras, palpitant sous ma peau.« Julian ! » crie Damon. « Julian, viens ici ! »La porte s'ouvre brusquement. Julian entre en courant, le visage blême, les yeux écarquillés. Il me jette un coup d'œil et se fige.« Merde », murmure-t-il. « Ça va plus vite que je ne le pensais. »« Qu'est-ce qui se passe ? » demande Da







