2: Luna Castilho

"Ele pensa que por eu não enxergar, serei fácil de conduzir. Mas no escuro onde ele tenta me prender... eu caminho de olhos fechados. E sei exatamente onde fincar a lâmina." — Luna Castilho

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Ele pensa que por eu ser cega serei fácil de conduzir como uma peça no tabuleiro da vingança dele, mas a maior dificuldade da minha sobrevivência não é a escuridão que carrego desde o nascimento: é o modo como o corpo de Fernando Torrenegro me provoca reações que eu odeio admitir enquanto finjo aceitar o casamento forçado que ele me impôs.

Dias atrás anunciaram que eu me casaria com um homem poderoso. Não perguntaram se eu queria. Não me deram tempo de respirar. Apenas arremessaram a sentença como quem j**a um animal no matadouro.

— Seu pai quer isso, menina Luna.

Foi tudo o que ouvi. E como filha de Hernán Castilho, sei que quando meu pai deseja algo, o mundo inteiro obedece. Inclusive eu. Não porque sou submissa. Porque aprendi a escolher as batalhas que valem o sangue. Esta exigia silêncio, observação e estratégia. Exigia que eu vestisse a pele da presa enquanto, por dentro, afiava os dentes da predadora.

Sou cega desde que me entendo por gente. Cresci no escuro. Literalmente. Mas o escuro me ensinou o que a luz nunca ofereceria: escutar o mundo quando ele tenta mentir, sentir o medo nas pausas entre as frases, reconhecer o perigo pelo cheiro, o desejo pelo calor da pele e a mentira pelo som da respiração. Me chamaram de frágil a vida inteira. Afirmaram que eu era feita de vidro. Ninguém vê o que há por dentro do vidro. O que há aqui é aço forjado na dor, na mentira e na solidão. Sou mais forte do que a maioria imagina, mas poucos conseguem enxergar além do que os olhos mostram.

A minha vida inteira fui rodeada por mistérios, segredos e mentiras. Conheço o mundo através do toque, do cheiro e do som. Meu pai fede a medo. Um medo úmido, azedo e antigo que ele tenta esconder com colônia cara e discursos de honra. Nada disso funciona comigo. Quando disseram que eu me casaria com Fernando Torrenegro, o nome não me causou surpresa. Eu já o ouvira sussurrado atrás de portas, cuspido com terror pelos empregados e evitado por aliados. Torrenegro era uma sombra que ninguém queria nomear. Eu só não esperava que a sombra tivesse forma, peso, calor… e que me fizesse sentir coisas que eu nunca havia sentido por nenhum homem.

— Ele é perigoso, senhorita — sussurrou uma das criadas enquanto me penteava o cabelo. — Mas muito bonito. Olhar frio. Parece carregar o inferno dentro daqueles olhos.

Perigoso, bonito e sombrio. Como o mar antes do naufrágio. Como uma arma apontada com calma. Aquele homem se tornou um enigma que eu estava determinada a decifrar — e, para meu próprio desespero, um corpo que minha pele já reconhecia antes mesmo de tocá-lo.

Na véspera do casamento me trancaram num quarto da casa de campo. A porta rangeu ao se fechar. O som do trinco. O motor do carro se afastando. A ausência das vozes. Depois, o silêncio. Mas o silêncio, para mim, nunca é vazio. Ele respira. Às vezes pesa. Naquela noite era denso e quente, como se as paredes transpirassem uma presença contida.

Eu sabia. Eu sentia. Ele estava ali.

O ar denunciava. O cheiro — um misto de couro, álcool, pólvora e algo amadeirado e masculino — grudava no fundo da garganta e descia pelo peito como um calor indesejado. Era como se o espaço tivesse sido invadido não por um corpo, mas por uma decisão. E por um desejo que eu ainda não conseguia nomear.

— Está me observando? — perguntei, virando o rosto na direção certa.

Não havia medo na minha voz. Apenas a certeza de que não estava sozinha. Minha curiosidade sempre foi mais forte que o pavor, e isso já me causou problemas demais. Desta vez, porém, havia algo mais. Um formigamento baixo na nuca. Uma tensão que começava entre as pernas e subia.

O silêncio se estendeu como uma corda esticada.

Então a resposta veio.

— Você sempre fala com o vazio?

A voz me atravessou. Baixa, rouca, arrastada e intensa. Senti o estômago girar e as coxas se contraírem involuntariamente. Não de medo. De reconhecimento. De uma atração perigosa que eu odiava sentir.

Fernando Torrenegro. O homem que meu pai temia. O homem que agora seria meu marido, meu algoz… ou o único que conseguia fazer meu corpo reagir assim.

— Só quando o vazio tem cheiro de pólvora — respondi, a voz um pouco mais baixa do que eu gostaria.

Ele riu. Não foi um riso de verdade. Foi apenas o som de alguém que cansou de rir há muito tempo. O som vibrou no ar e desceu pela minha espinha como um toque.

— Você é esperta.

Senti o ar mudar com a proximidade dele. O calor da presença aumentava. A tensão vibrava entre nós como eletricidade estática. Eu não tremi. Meu corpo inteiro, no entanto, estava em alerta máximo — e não apenas por perigo. Cresci sendo observada e subestimada. Aprendi a ser pedra por fora e faca por dentro. Mas a presença imponente daquele homem fazia a pedra rachar em pontos que eu não controlava. O peito subia e descia mais rápido. A pele do pescoço formigava. Eu podia sentir o cheiro dele mais forte agora, misturado ao meu próprio perfume de jasmim, e a combinação era quase obscena.

— Por que está se casando comigo? — a pergunta saiu afiada, mas a voz saiu rouca.

Outro silêncio. Carregado de memórias que ele não queria dividir… e de algo mais denso.

— Porque o mundo é feito de dívidas. E você é a moeda de um acerto antigo.

As palavras me cortaram como estilhaços sob a pele. Permaneci firme. Não sou o tipo de mulher que chora por verdades ditas sem anestesia. Prefiro-as cruas, afiadas e mortais. Mesmo quando o homem que as diz está perto demais e meu corpo traidor reage ao tom da voz dele.

Sem cerimônia ele tocou meu queixo. Dessa vez estremeci de verdade. O toque foi leve demais, quente demais, como se ele estivesse testando se eu quebrava na mão dele… ou se eu puxava. Os dedos dele eram ásperos, grandes, e deslizaram um milímetro a mais do que o necessário. Minha respiração falhou. As pernas fraquejaram por um segundo. Havia coisas que não se quebravam. Elas cortavam de volta. Mas naquele instante eu não sabia se queria cortar ou aproximar o rosto.

— Não sou seu inimigo — disse, com a voz rouca como lenha queimando lentamente, tão perto que o hálito quente tocou minha boca.

Também não disse que era meu aliado. E isso dizia tudo. O polegar dele demorou um segundo a mais no meu queixo. Eu senti o calor da palma quase encostando no meu pescoço. Meu coração martelava tão forte que eu tinha certeza de que ele ouvia. Entre nós só havia ar quente, cheiro de pólvora e jasmim, e uma tensão sexual tão densa que doía.

Ele se afastou. O quarto ficou impregnado dele. O cheiro, a presença, o som invisível da ausência. Era como se ainda estivesse parado diante da porta, me vigiando sem ser visto. Fernando Torrenegro mexe comigo de um jeito que ainda não consigo medir — e parte desse “mexer” acontece abaixo da cintura, contra a minha vontade.

Horas depois deitei na cama, mas não dormi. Fiquei ouvindo o som do meu próprio coração. Batia com força. Não só de raiva. De uma vontade absurda de sobreviver, de lutar… e de sentir de novo o calor daqueles dedos no meu rosto. Cada batida dizia o nome dele.

Fernando.

Fernando.

Fernando.

Como se meu corpo já se preparasse para o impacto — e para algo mais.

— Amanhã serei sua esposa. Uma esposa cega, mas não tola — murmurei para mim mesma, a voz embargada de um desejo que eu recusava admitir.

Ele pensa que vai me conduzir como uma marionete muda, uma peça de xadrez sacrificável. Não sabe que eu sou o tabuleiro. E às vezes a rainha mais silenciosa é a que dá o xeque-mate… mesmo quando o corpo dela treme de vontade.

Não fui criada para ser flor em vitrine. Tornei-me quem sou no escuro, na pressão e na mentira. Se Fernando Torrenegro pretende me usar como isca para alcançar seus objetivos obscuros, que tome cuidado. Até o peixe mais dócil tem espinhos. E às vezes o anzol se parte antes da linha. Mesmo quando a isca sente fome do pescador.

Ainda não sei quem ele é de verdade, mas sinto que há um monstro sob a pele. E algo ainda mais perigoso por baixo dela: um homem que sangra. Que hesita. Que já foi ferido — talvez do mesmo jeito que eu. Isso, porém, não muda nada. Não vou me distrair com rachaduras nem com sombras de humanidade. Minha sobrevivência depende de manter os olhos fechados e todos os outros sentidos bem abertos… mesmo quando um deles grita por mais daquele toque.

Se ele pensa que sou um peão cego, vai descobrir que estou jogando outro jogo. Porque neste tabuleiro quem domina o escuro, reina. E eu aprendi, na carne e no silêncio, que às vezes é no escuro que a caça vira caçadora — e que o desejo pode ser a arma mais afiada de todas.

Levantei da cama, caminhei até a janela e encostei a testa no vidro frio. Lá fora o vento batia forte nas árvores. Senti o cheiro de terra molhada e pólvora distante. Aperto os dedos contra o peitoril até as unhas doerem, o peito ainda acelerado pelo calor residual da mão dele no meu queixo, e murmuro, baixinho, para o homem que ainda não me vê:

— Você pode me arrastar até o altar, mas vai ser a última coisa que controla em mim.