Le ciel est lourd de nuages gris qui jettent une sombre pâleur sur le cimetière. Une pluie froide et constante crépite sur le dais noir de notre parapluie, chaque goutte faisant écho à la douleur dans nos cœurs. Le froid de l’air s’infiltre jusqu’à nos os, un rappel importun que même si le printemps peine à émerger, le chagrin ne connaît pas de saison. Le vent souffle à travers les arbres squelettiques, emportant avec lui l'odeur terreuse du sol humide et le parfum délicat des premières fleurs. Alors que nous nous tenons devant les portes en fer forgé, le poids du chagrin pèse sur nous, étouffant par son intensité.Alex me serre fermement la main, nos doigts s'entrelacent, tandis que notre fille de cinq ans, Arabella, se blottit entre nous sous l'abri du parapluie. Sa
Last Updated : 2025-11-18
