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Recuerdo aquellos veranos en los que veía los sketches en blanco y negro y luego en color, y siempre me pregunté si Roberto Gómez Bolaños había dejado huella fuera de México actuando en España. La respuesta corta es que no fue habitual que actuara en películas producidas en España; su carrera como actor se desarrolló principalmente en México, donde protagonizó películas vinculadas a sus personajes televisivos, como «El Chanfle» y su secuela, además de una larga y fructífera trayectoria en televisión con «El Chavo del Ocho» y «El Chapulín Colorado». Esas películas y programas llegaron doblados o subtitulados a España y tuvieron muchísimo público, así que para los espectadores españoles su presencia fue enorme, aunque mayormente a través de emisiones y estrenos de origen mexicano. A nivel personal, me encanta cómo su humor traspasó fronteras: verlo en pantalla grande en una sala española era casi lo mismo que en la tele, porque el público ya conocía cada gag. En resumen, actuó sobre todo en producciones mexicanas, pero su impacto en España fue indiscutible y muy presente.

Me atrapó la forma fría y elegante en que Robert Greene descompone el poder; sus libros se sienten como un manual antiguo rehecho para la era moderna. En mis veintitantos leí «Las 48 leyes del poder» y me fascinó cómo mezcla anécdotas históricas con reglas que parecen brutales pero eficaces. Greene enseña que el poder es un juego de señales: ocultar intenciones, controlar la narrativa, manipular el foco de atención y aprender a retirarse para que te extrañen. Eso me hizo más consciente de cómo se mueven las dinámicas en grupos, en redes y en relaciones personales. Con el tiempo profundicé en «El arte de la seducción» y «La ley de la naturaleza humana», y descubrí otra capa: no solo se trata de dominar a los demás, sino de entender sus motivaciones, sus miedos y sus deseos. Greene enfatiza la observación paciente, la lectura de gestos y la paciencia estratégica. También subraya la importancia de la imagen pública —cómo forjar presencia y reputación— y la necesidad de practicar la disciplina interna para no ser dominado por impulsos. No todo en sus páginas es una receta moralmente neutra; hay que saber separar la teoría de la ética. Aun así, en mi experiencia sus lecciones afilan el pensamiento estratégico: ver a largo plazo, anticipar respuestas y manejar la emoción propia. Me quedo con la sensación de que sus libros son herramientas: poderosas, peligrosas si se usan mal, y útiles si se emplean con criterio y autocontrol.

Me encanta cómo Roberta Marrero ha convertido el reciclaje de imágenes pop en un arma política y estética, y por eso su nombre se escucha en galerías, librerías y festivales en toda España. Soy alguien que pasa horas en exposiciones alternativas y lo que me llama la atención de su trabajo es la mezcla de collage, humor y denuncia: toma íconos de la cultura popular —celebridades, portadas de discos, personajes de dibujos— y los recontextualiza para hablar de poder, memoria y género. Además de su obra visual, publicó libros que abren debate sobre la historia y la mitología política contemporánea, entre ellos «Dictadores», que me pareció un disparador para pensar cómo se construyen las imágenes del poder. También su visibilidad como mujer trans ha sido clave: su trayectoria artística y personal ha servido para acercar al público temas sobre identidad y derechos, y eso genera conversaciones necesarias. Para mí, su trabajo no es solo estético, es una invitación a revisar lo que damos por sentado.

Me llama mucho la atención cómo en los círculos de lectores españoles se suele hablar de varias novelas de Robert Fisher como si fueran pequeños secretos compartidos entre amigos. Uno de los títulos que más aparecen en las conversaciones es «The Last Orchard», una novela que mezcla memoria familiar con paisajes rurales; la edición en castellano mantiene ese ritmo pausado y melancólico que a muchos nos engancha página a página. Personalmente disfruto de cómo Fisher trabaja los silencios: los personajes no siempre dicen lo que sienten, pero el lector lo intuye, y eso da pie a debates largos en cafeterías y foros. También he visto recomendaciones constantes de «The Fisherman's Ledger», una historia más cruda y directa donde el mar actúa casi como otro personaje. Aquí la prosa es más seca y los giros son menos evidentes, lo cual atrae a quienes buscan realismo y escenarios costeros que recuerdan a partes de la costa española. Me gusta recomentarla cuando alguien pide algo menos luminoso y más contemplativo. Por último, entre lectores jóvenes y veteranos circula «A Quiet Reckoning», una novela que mezcla tensión psicológica con una resolución que no da todas las respuestas. Si tengo que resumir mi impresión, diría que Fisher es autor de atmósferas: no siempre necesitas acción para sentir que sucede mucho. Es de esos escritores que sigo recomendando cuando quiero provocar una conversación larga y honesta sobre personajes imperfectos.

Me gusta pensar en la carrera de Robert Carlyle como una montaña rusa de papeles intensos y variados, y ver sus estrenos ayuda a entender cómo fue subiendo. En cine, algunos hitos claros son «Trainspotting» (1996), que lo puso muy visible internacionalmente; después llegó «The Full Monty» (1997), que fue todo un fenómeno cultural; y 1999 resultó ser un año enorme: estrenó «Ravenous», «Angela's Ashes» y «The World Is Not Enough» (ésta última también en la saga Bond). Más adelante tiene títulos como «28 Weeks Later» (2007) y la comedia negra «The Legend of Barney Thomson» (2015), y luego regresó a la franquicia con «T2 Trainspotting» (2017). En televisión su presencia también fue notable: la serie «Hamish Macbeth» arrancó en 1995 (fue una puerta de entrada al público británico), y en años recientes su papel como Mr. Gold/Rumpelstiltskin en «Once Upon a Time» debutó con la serie en 2011 y se mantuvo varias temporadas. Estas fechas son los estrenos iniciales: algunos títulos tuvieron lanzamientos por festivales o territorios distintos, pero esos años marcan su llegada al público en general. Personalmente, seguir esos peldaños de estrenos me ayuda a entender cómo eligió papeles y cómo fue cambiando su presencia en cine y TV; es fascinante ver el rango que mostró desde los 90 hasta hoy.

He estado rebuscando en archivos, publicaciones de ferias y en tiendas online para intentar aclararlo, y lo que veo es un panorama muy mixto. No hay evidencia contundente de que Roberto Martínez Guzmán haya tenido una línea masiva de productos derivados oficialmente licenciados por grandes distribuidores: no localizo catálogos oficiales en tiendas de renombre ni comunicados de editoriales que atribuyan una licencia amplia. Lo que sí aparece con bastante frecuencia son impresiones firmadas, camisetas y objetos de tirada corta vendidos directamente en convenciones o a través de tiendas independientes; esos suelen ser autorales o autopublicados, con la clara intención del creador de monetizar su obra, pero no necesariamente con contratos de licencia formales. Me gusta la energía de ver a los creadores vender sus cosas en persona, y en ese contexto es muy probable que lo que encontré sea más artesanía autorizada por el propio artista que producto «oficial» bajo un sello mayor. Mi impresión es que hay pasión y autenticidad ahí, aunque no todo lo que se vende lleve el paraguas de una licencia corporativa.

En mis tardes libres me encanta perderme por librerías y buscar ediciones de Robert Greene; siempre es una pequeña aventura encontrar la traducción que más me convence. Si estás en España, mis primeros tiros suelen ser las grandes cadenas y los grandes marketplaces: Amazon.es tiene casi todas sus obras en versión nueva y de bolsillo, y Casa del Libro y FNAC suelen tener ejemplares en stock o te los traen rápido. Para ediciones en tapa blanda o bolsillo, fíjate en los catálogos de El Corte Inglés y en las secciones de no-ficción de las grandes librerías de ciudad. Para piezas menos comunes o ediciones agotadas, me encanta rastrear sitios de segunda mano: IberLibro (AbeBooks) es mi favorito para buscar primeras ediciones o ejemplares extranjeros, y Wallapop o Todocoleccion dan sorpresas a buen precio. También visito librerías independientes cuando puedo —he encontrado ediciones curiosas en tiendas pequeñas como «La Central» o librerías de viejo— y eso siempre agrega una historia al libro. Si lo que buscas son títulos concretos, en español suelen aparecer como «Las 48 leyes del poder», «El arte de la seducción», «Maestría» y «Las leyes de la naturaleza humana». Entre papel, ebook y audiolibro, yo elijo según cuánto viaje o lea en digital; en una tarde de metro prefiero audiolibro, y para subrayar me quedo con papel. Al final disfruto más cuando el ejemplar tiene buena traducción y una edición cómoda, y eso hace que volver a Greene sea siempre entretenido.

Una de las cosas que más me impactó al ver «El rey de la comedia» fue cómo De Niro consigue que Rupert Pupkin sea a la vez ridículo y temible, sin que ninguno de los dos tonos domine por completo. Siento que su interpretación se apoya mucho en la contención: hay gestos mínimos —una sonrisa que no llega, una mirada fija, un temblor en la voz— que construyen a un tipo cuya ambición lo ha desconectado de la realidad. De Niro usa el rostro como un tablero de emociones contradictorias: puede ser dulce y torpe en una escena con ingenuidad patética, y al siguiente instante mostrar una calma helada que inquieta. Esa alternancia crea una empatía incómoda; quiero que le vaya bien porque es vulnerable, pero también temo lo que pueda hacer para conseguirlo. Además me fascina cómo maneja el ritmo cómico. No es el payaso clásico: su timing funciona porque deja espacios, silencios que hacen reír y al mismo tiempo tensionan. En los momentos más oscuros, su actuación roza lo teatral y mantiene una lógica propia que sugiere que la locura de Pupkin no es sólo caricatura, sino una triste consecuencia de la obsesión por la fama. Al final, me quedé con la sensación de haber visto a alguien que podría existir en cualquier programa de televisión, y esa cercanía hace que la actuación de De Niro sea inquietantemente efectiva y memorable.