Capítulo 1

He dormido con el hombre más temido de Nueva York durante cinco años. 999 veces. Pero esta noche, me dice que solo soy una herramienta. Y mi siguiente tarea es elegir un regalo de bienvenida para su prometida.

Hace media hora, Damon apareció en mi apartamento. Al igual que todas las demás noches durante los últimos cinco años, se duchó y luego vino a mí con esa hambre familiar, estampándome contra el ventanal que va del suelo al techo, con las luces de Manhattan como un borrón debajo de nosotros.

—Te deseo, Nora.

Me perdí en sus besos hambrientos y sus estocadas bruscas. Todavía olía a sangre, incluso después de ducharse. Sabía que acababa de eliminar a un traidor de la familia. No me importaba. Él era un monstruo, el rey del submundo de Nueva York. Y él era mi única religión.

En la penumbra, sus dedos encontraron la cicatriz en relieve de mi hombro. Me la hice salvándolo de los cristales que volaban en una explosión.

—¿Todavía duele? —susurró, besando la cicatriz.

—Ya no, Damon… Por ti, valió la pena… —jadeé su nombre entre alientos entrecortados.

Solía pensar que esto era un cuento de hadas. Yo no era nadie, una huérfana con la nariz metida en los libros. Él me convirtió en su confidente. Su arma. Su premio. Si tan solo pudiera casarme con él… estaría en el cielo.

Justo cuando pensaba eso, se retiró de mí con un último estremecimiento.

—Vine a decirte que hay una cena familiar la próxima semana —dijo, soplando un anillo de humo. Sus ojos me observaban a través de la bruma.

Mi corazón dio un vuelco. ¿Era esta su invitación? Tal vez finalmente estaba listo. Me había poseído con un tipo de hambre diferente esta noche, cruda y absorbente.

—Estaré lista, Damon —fui a buscar su camisa—. ¿Necesitas que te informe sobre los envíos de la Costa Oeste? O…

—No —me interrumpió. Su voz era de hielo—. Bianca estará allí. Es nuestra fiesta de compromiso.

Bianca. La princesa de la mafia cuya familia controlaba las rutas de envío.

Me quedé helada. La camisa se resbaló de mis dedos y cayó al suelo.

—¿Comprometido? Pensé que eso era solo un rumor…

—No es un rumor. Son negocios —dijo Damon con un encogimiento de hombros—. Y tú eres mi activo más capaz. Necesito que prepares un regalo para Bianca. A ella le gusta Van Gogh. Elige un original de tu galería para ella.

¿Quería que yo eligiera un regalo para la mujer que me estaba robando la vida? Las lágrimas me quemaban la parte posterior de los ojos. No pude evitar que mi voz se elevara.

—Damon, pensé que estos cinco años… pensé que éramos más que…

—¿Más que, qué? —interrumpió, con esa familiar mirada burlona en sus ojos—. ¿Un activo? No, Nora, eres mi creación perfecta. Te enseñé todo. Cómo ser elegante, cómo ser fuerte, cómo manejar mi trabajo sucio. Pero olvidaste la lección más importante. Una creación no sueña. Obedece.

La sangre se drenó de mi rostro.

—En cuanto a los últimos cinco años… —hizo una pausa por un segundo que se sintió como una vida entera—. Piensa en ello como mantenimiento. Un arma tiene que mantenerse afilada para ser útil, ¿verdad? Ya sea que la use en mi oficina… o en mi cama.

Me envolví en la alfombra para cubrir mi cuerpo desnudo, tratando de encontrar un ápice de dignidad.

—¿Y qué pasa si digo que no?

Damon se acercó y se arrodilló. Sus dedos se cerraron sobre mi barbilla, con su pulgar acariciando mis labios. El contacto que solía hacerme temblar ahora solo me daba náuseas.

—Sé una buena niña —su voz era más fría que el suelo debajo de mí—. No olvides quién te sacó de la alcantarilla.

Se puso de pie y se fue, dejándome sola en el suelo. Escuché sus pasos desvanecerse, luego el clic de la puerta del dormitorio. Entré tambaleándome al baño, llorando. La mujer en el espejo era un desastre de ojos desorbitados. El agua caliente lavó el calor de Damon, pero no pudo lavar la vergüenza y la desesperación.

Cinco años. Durante cinco años, pensé que era su mujer. Resulta que solo era un arma que él mantenía afilada.

Saqué un teléfono encriptado de un panel oculto en la pared. Hace tres años, en una subasta de Sotheby’s, Damon me envió a lidiar con un ruso que se estaba convirtiendo en un problema. El hombre se llamaba Leo Volkov. Cuando le puse una pistola en la espalda, no se inmutó. Simplemente se rió en voz baja y deslizó este teléfono en mi mano. Había susurrado:

—Un pájaro hermoso en una jaula de oro siempre sueña con volar. Cuando tu amo te rompa las alas, llámame. Yo te daré el cielo.

Pensé que estaba loco. Ahora, él era mi única esperanza. Mis dedos temblorosos escribieron un mensaje:

[Acepto su oferta. Tres días. Sáquenme de este maldito Nueva York.]