Le silence dans la chambre était épais comme du plomb.
Deborah s’était glissée dans le lit, les cheveux encore humides, la peau marquée par la brûlure de la douche, et cette autre douleur, plus sourde, celle que Jonathan n’avait même pas nommée. Elle ne portait qu’un vieux t-shirt, trop large, trop neutre, comme si ça pouvait l’effacer, faire d’elle un fantôme inoffensif dans le noir.
Il était déjà là, tourné sur le côté, dos à elle. Son corps prenait toute la place sans vraiment l’occuper. Il ne dormait pas. Elle le savait. Son souffle était trop contrôlé, trop calme, trop calculé. Il attendait. Ou il pensait. Mais pas à elle. Pas comme avant.
Elle resta longtemps allongée sans bouger. Ses mains croisées sur son ventre. Son regard fixé sur le plafond invisible. Elle n’osait pas fermer les yeux. Chaque battement de cœur était une alarme. Chaque respiration de Jonathan un coup de poignard. Le lit était froid, malgré leur chaleur partagée quelques heures plus tôt. Tout était devenu étra
