Trois jours.
Grayson était parti depuis trois jours. Un appel en pleine nuit, une urgence stratégique à Dubaï. Il n'avait laissé qu'une note froide et brève : « Je reviens vite. Tu es en sécurité ici. »
Mais Jade n’était pas en sécurité dans une cage, fût-elle dorée.
Les murs de la maison Blackwell lui donnaient la nausée. Le silence pesait. Le vide de son père lui rongeait les entrailles. Elle avait besoin d’air. De concret. De graisse de moteur et de mains sales. De quelque chose de vrai.
Alors, ce matin-là, elle enfila son vieux jean, attacha ses cheveux en une queue de cheval haute, et claqua la porte sans prévenir. Direction Mike’s Garage.
Le bruit des clés, des outils, l’odeur d’huile, de métal chaud. Jade respira enfin.
Mike, surpris mais heureux, la serra dans ses bras sans un mot. Il savait aussi qu’elle avait besoin d’autre chose que des condoléances.
— Tu veux bosser ou juste traîner ? demanda-t-il.
Jade leva les yeux avec défi.
— Passe-moi une clé de 13.
La journée passa
