La nuit était bien avancée lorsque Grayson rentra à la résidence Blackwell, épuisé, tendu… et toujours hanté par l’image de Jade, sublime dans sa robe, incendiaire dans sa colère, et effrayante dans son audace.
Il poussa la porte de la villa, desserra sa cravate en soupirant et se dirigea vers l’étage. La chambre d’amis qu’elle occupait était éclairée — bon signe. Peut-être qu’elle dormait déjà. Peut-être qu’elle s’était calmée.
Mais en entrant… il ne trouva rien.
Rien sauf une robe de mariée soigneusement posée sur le lit. Vide.
Il fit un tour rapide du couloir, ouvrit les portes : salon, bibliothèque, salle de bain… Personne.
— Jade ? appela-t-il, la mâchoire soudain serrée.
Aucune réponse.
Il sortit son téléphone. Aucune notification. Aucun message. Rien.
Il se rua dans le hall, où un domestique de nuit passait justement avec un plateau.
— Vous avez vu Mme Blackwell ?
Le majordome haussa un sourcil poli.
— Elle est partie, monsieur. Il y a une heure, je crois. Par la grande porte.
