Capítulo 2 • La ciudad no dejaba ir tan fácilmente

La ciudad no soltaba a quienes osaban desafiar su pulso nocturno. Edith, con la nota aún apretada en el bolsillo y el eco de la voz de Rómulo latiéndole en las sienes, vaciló en el umbral del camión. El motor rugía como una bestia impaciente, ansiosa por devorar la carretera hacia Puebla, pero algo más profundo —el agotamiento que le pesaba en los huesos, el miedo a enfrentarse sola al amanecer y a sus propias palabras— la obligó a retroceder. Bajó de un salto, ignorando la mirada perpleja del conductor, y se hundió en las calles oscuras de Madero. La lluvia había cesado, pero el aire seguía espeso, cargado de promesas rotas y sombras que se estiraban como dedos acusadores sobre los adoquines mojados.

La metrópoli la engulló al instante: vendedores de tamales que cerraban sus puestos con premura, jóvenes con walkmans perdidos en ritmos privados, un hombre con una botella en la mano que la miró demasiado tiempo, los ojos brillando con una codicia que le erizó la piel. En un callejón estrecho, flanqueado por murales desvaídos y el hedor dulzón de la basura húmeda, una figura encapuchada se acercó con pasos lentos, deliberados. Edith se paralizó. El corazón le retumbaba en los oídos como un tambor de guerra. Sin cartera, sin teléfono, era un blanco fácil en aquella jungla de concreto y neón.

Entonces, como un faro en la tormenta, apareció él. Rómulo surgió de la penumbra, guitarra aún goteando lluvia, presencia firme como un ancla en el caos.

—¡Oye, amor, te estaba buscando! —exclamó, pasando un brazo por sus hombros con una naturalidad que desarmó al intruso. Su voz, cálida y persuasiva, ahuyentó la amenaza como si las palabras tuvieran el poder de disipar sombras.

El encapuchado murmuró algo inaudible y se perdió en la multitud, dejando solo el eco de sus pasos sobre el empedrado mojado.

Edith tembló bajo su brazo. Su voz salió más suave, teñida de un alivio que no quería admitir.

—¿Por qué sigues aquí? ¿Por qué me seguiste?

—Porque no te dejo sola en estas calles —respondió Rómulo. Su tono era firme, pero cargado de una ternura que erosionaba sus defensas una a una—. Vamos, intentémoslo juntos. La noche no ha terminado… y tal vez eso sea una bendición disfrazada.

En la Plaza de Santo Domingo, bajo lámparas tenues que proyectaban halos dorados sobre los adoquines, los escribanos tecleaban en máquinas antiguas; sus clics sonaban como un latido olvidado del tiempo. Rómulo señaló a uno, bromeando con esa fluidez suya que hacía que el mundo pareciera menos hostil.

—Podrías reescribir esa carta. Algo menos… intenso. Como si el amor fuera un eco: siempre regresa, pero nunca igual.

Edith negó con la cabeza, pero una sonrisa leve, la primera en horas, asomó en sus labios.

—Demasiado tarde. Ya la envié. Y ahora… lo lamento todo. ¿El amor como eco? ¿Crees que existe? ¿O solo son ilusiones que nos contamos para no enfrentar el silencio?

Rómulo la miró. Sus ojos oscuros reflejaban las luces parpadeantes.

—El amor es un eco, Edith. Golpea las paredes del alma y regresa transformado. A veces más fuerte. A veces roto. Pero siempre suena… si lo escuchas.

Sus palabras flotaron entre ellos como una melodía suspendida, cargadas de una poesía que convertía el conflicto interior —desconfianza contra encanto— en un baile inevitable. Caminaron hacia el Zócalo, donde la Catedral Metropolitana se erguía como guardián silencioso. Se sentaron en los escalones; el frío de la piedra se filtraba a través de sus ropas húmedas. Edith habló de Madrid, de cómo su perfeccionismo era un escudo contra el vacío, de Daniel y la traición que se remontaba a España: un beso robado en una oficina, visto por casualidad, que había sembrado la semilla de la duda. «Me mintió, y yo me mentí a mí misma para creerle», confesó, la voz quebrándose como cristal bajo presión.

Rómulo abrió entonces una grieta en su propio pasado. En un callejón adornado con murales de Frida Kahlo, tocó un son jarocho; las notas flotaron como luciérnagas en la oscuridad. Entre acordes, le contó de Clarisa, su ex musa: se habían conocido en la universidad, ella bailando ska, él tocando covers de Café Tacvba. Se enamoraron bajo árboles centenarios, planeando una vida que chocó contra la realidad de gigs mal pagados y noches interminables. «Necesitamos más», le había dicho ella antes de irse, dejando un vacío que aún resonaba en sus canciones.

—Cada nota lleva su nombre —admitió Rómulo, voz susurro melancólico—. Pero el eco de un amor perdido a veces se transforma en algo nuevo… si lo dejas.

Edith sintió un pinchazo de celos latente, no por Clarisa misma, sino por la nostalgia serena con que él hablaba de ella: una nostalgia que hacía que su propio dolor por Daniel pareciera menos único, más compartido. ¿Era eso el amor? ¿Un eco que reverberaba en almas ajenas?

En un bar de la Roma, paredes de ladrillo expuesto y equipo tronando «María Chuchena», Rómulo saludó al dueño con su diálogo fluido. Tocó «Cielito Lindo» en versión lenta, melancólica; cada nota era un lamento por Clarisa. El público aplaudió, llenando la funda de la guitarra con billetes arrugados. Al salir, Edith lo detuvo bajo un farol, brazo entrelazado con el suyo en un gesto que era protección y ancla a la vez.

—Amas a Clarisa aún —dijo, voz hilo tenso—. Regresa, enfréntala.

Rómulo negó, pero sus ojos eran un torbellino.

—Hablé con ella hace poco. Aceptó un desayuno… pero con su nuevo mundo: un bebé en camino. Fue feliz conmigo, Edith. Mi martirio terminó, pero el eco… ese persiste.

Cerca de Tacuba, un clarividente bajo un toldo de luces los recibió con sonrisa enigmática.

—Tú, músico, tus canciones dicen más de lo que admites. Y tú —miró a Edith—, crees estar atrapada, pero tienes opciones. Él es una buena opción.

Edith se sonrojó. Su mente volvió a Daniel, a la infidelidad que aún ardía como herida abierta.

—Estoy casada —murmuró.

—Pero es más fácil amar como quieres que dejar que te digan cómo debes hacerlo —replicó el clarividente, voz eco profético que se clavó en ambos.

Frustrada, Edith corrió a un teléfono público y llamó a su amiga en Puebla.

—¿Sacaste la carta?

—No pude —respondió la amiga—. Intenté entrar a su casa, pero me dio miedo caerme del segundo piso.

En un hotel cercano, compartieron una habitación para descansar antes del camión de las cinco. Edith reveló más sobre Daniel: cómo su calma la había conquistado en Venecia, cómo sus promesas se habían vuelto ecos lejanos y vacíos. «No sé si quiero salvar lo que tuvimos o dejarlo ir», admitió, voz temblorosa.

Rómulo se acercó con esa persuasión natural suya. La miró como si viera a través de sus capas. Sus alientos se mezclaron en el aire cargado, y en un impulso fugaz, cargado de anhelo y vulnerabilidad, sus labios se rozaron. Fue un beso breve, eléctrico, un eco de posibilidades que los dejó jadeantes, aún vestidos, en silencio, mientras la ciudad cantaba afuera como un coro indiferente.

Con el dinero recaudado, corrieron de nuevo a la TAPO. Rómulo negoció el boleto con su encanto habitual. En una banca de metal, Edith marcó el número de Daniel.

—¿Edith? ¿Dónde estás? —preguntó él, voz cargada de alivio y culpa.

—En camino —mintió ella—. Estaré en Puebla antes de las nueve. Espérame.

Rómulo le puso en la mano un papel doblado.

—No lo leas ahora. Es para cuando llegues a Puebla.

—¿Por qué haces tanto por mí? —preguntó Edith. Los celos por Clarisa aún latían bajo la superficie, mezclados con una gratitud que rayaba en deseo.

—Porque a veces conoces a alguien que te hace querer ser mejor… aunque sea por una noche —respondió él, voz tranquilizadora, como un eco que promete regresar.

Edith subió al camión. El papel ardía en su bolsillo. Rómulo, guitarra al hombro, se quedó bajo las luces parpadeantes de la TAPO mientras la ciudad cantaba a su alrededor.

En el traqueteo del motor, desdobló la nota: una letra de canción sobre sombras que danzan en plazas, ecos que no mueren. Pensó en Daniel, en los votos perfectos que se habían deshecho. Pensó en Rómulo, en cómo había rescatado no solo su noche, sino un pedazo de su alma.

En Puebla, el amanecer pintaba el cielo de rosados suaves. Edith llegó a casa. Daniel, con una maleta a medio cerrar, la miró sorprendido.

—Edith… llegaste.

Ella asintió, buscando la carta en el buzón. No estaba.

—Daniel, tenemos que hablar. Sobre la carta, sobre nosotros. La escribí dolida, pero ahora…

—La leí —admitió él, voz temblorosa—. Me reencontré con ella en el hotel, te mentí. Pero Edith… el amor, ¿no es un eco que podemos reconstruir?

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire. Para Edith, sin embargo, eran solo un silencio roto. El eco verdadero, pensó, estaba en otra parte: en una plaza lejana donde las sombras aún bailaban, en una canción que alguien acababa de escribir bajo la lluvia.

Y la ciudad, desde lejos, sonrió en silencio. Sabía que aquella noche no había terminado. Solo había comenzado a resonar.