Papa a baisé devant la caméra

Le studio était une fournaise de sueur et de chaleur. J'étais plaquée dans un coin de la pièce, le lourd pied de projecteur faisant office de seule béquille pour me tenir droite. Mes jointures étaient blanches à force de serrer la barre de fer.

En cet instant, M. Row était derrière Princess, son corps n'étant plus qu'un flou de muscles. Elle était courbée sur les draps noirs, ses chevelures emmêlées, sa peau luisante et moite sous la violence des panneaux LED. On aurait dit une poupée désarticulée, sa colonne vertébrale cambrée d'une manière qui faisait souffrir mon propre dos d'un besoin soudain.

— Row, enfonce-toi en elle, ordonna Vaughan d'un ton monocorde, terrifiant de calme, comme s'il discutait du menu du petit-déjeuner. Toute la scène — un homme nu baisant sa belle-fille — semblait glisser sur lui sans laisser la moindre trace. Comme s'il avait appris et maîtrisé à la perfection l'art de contempler la nudité d'autrui.

— Lentement. Profondément. Je veux la voir s'étirer jusqu'à ce qu'elle manque d'air. Ne te retiens pas, mec. Donne à l'objectif ce qu'il réclame.

L'homme obéit au doigt et à l'œil, s'enfonçant en elle dans une poussée lente, lourde, délibérée. Princess lâcha un hoquet aigu et déchirant, entre le sanglot et le remerciement. Le claquement de leur peau se fracassant l'une contre l'autre emplit l'espace, couvrant le bourdonnement des ventilateurs.

C'était hypnotique, un spectacle enivrant et malsain qui m'aspirait tout entière. Mes yeux étaient rivés — fixés sur leur bassin. Chaque fois qu'il se retirait pour replonger de plus belle, elle frissonnait, les yeux révulsés vers le plafond, la bouche grande ouverte dans une supplique muette et pressante.

— Ohhh... yess, ohhh, gémissait-elle, envoyant des messages erronés à mon cerveau, me faisant pulser la chatte.

— Plus vite, Row, commanda Vaughan, les yeux rivés sur son moniteur haute définition. Elle a besoin de ce rythme pour flirter avec le gouffre. Ne la laisse pas respirer. Fais-lui mériter chaque foutu centimètre que tu lui donnes.

La température de la pièce semblait avoir explosé. Je me penchais en avant sans même m'en rendre compte ; j'en avais l'eau à la bouche. Le pied de projecteur tremblait dans mes mains fébriles.

Au fil des secondes, la fournaise entre mes jambes devenait intenable ; c'était tel un feu liquide et pulsatile. Mes leggings étaient trempés, dessinant une tache sombre et bouillante qui s'élargissait lentement sur mes cuisses, collant à ma peau à chacun de mes mouvements.

Je contractais mes muscles, essayant de juguler cette douleur exquise, mais mon clit... ohh... ce petit bourgeon sensible, il battait et s'emballait au rythme de leurs va-et-vient. J'avais l'impression de me désintégrer, mon propre corps me trahissant à les voir piétiner le concept même de « famille » comme s'il s'agissait d'une blague obscène.

Princess tourna la tête vers moi. Son visage était cramoisi, sa bouche bée, ses yeux transpirant le plaisir à l'état pur, sans la moindre once de honte. Elle me fixait droit dans les yeux pendant que son beau-père la pilonnait sans ménagement, ses mains agrippant ses hanches avec autorité, ses doigts s'enfonçant dans sa chair tendre.

— Oh putain ! Oui ! Daddy !

*Daddy.* Ce mot envoya des décharges de plaisir le long de ma colonne.

Je tournai la tête pour le regarder, lui. Vaughan. Mon propre daddy.

— La lumière ! ordonna-t-il, comme s'il avait surpris mon regard fuyant. Mes yeux replongèrent instantanément sur ma prétendue tâche.

— Juste là ! Baise-moi comme si tu prenais ce qui t'appartient ! hurla Princess, son corps se cambrant dans un spasme de jouissance violent. — Ooohhhhhh ! Elle hurla sa satisfaction dans une note longue et perçante qui vint se briser contre les murs de notre secret.

Vaughan n'avait pas bougé d'un iota. Pas même un souffle plus court. Il se contentait d'observer l'écran, le visage parfaitement impassible.

— Stop, fit Vaughan, rejetant sa tête en arrière. Fais une pause, Row. J'ai besoin que tu restes dur pour la position suivante. Ne gaspille pas ton énergie inutilement. On a encore du pain sur la planche, et je veux qu'elle en redemande d'ici une heure.

Le couple éclata de rire, essoufflé et en sueur, en se séparant. Je lâchai le pied de projecteur qui alla s'écraser bruyamment au sol, mais je m'en fichais royalement. J'avais besoin d'oxygène. Il me fallait fuir pour respirer.

— Il faut que je boive, soufflai-je en pivotant vers la sortie.

Vaughan ne releva pas les yeux. — Ne monte pas. Suis-moi.

Je trébuchai derrière lui et nous pénétrâmes dans son bureau privé — l'endroit où il faisait ses montages, la pièce même où l'on m'avait coincée la veille au soir.

L'air y était feutré, chargé d'une odeur de papier glacé et de son sillage boisé et masculin. Il marcha jusqu'au petit frigo dissimulé près de son bureau, en sortit une bouteille d'eau glacée et me la lança. Je l'attrapai au vol et bu à s'en éclater la pance ; pourtant, ma gorge continuait de me brûler. La bouteille à peine éloignée de mes lèvres, je lâchai :

— Je ne peux pas...

J'étais adossée à son bureau, mes jambes tremblant tellement que j'avais du mal à tenir debout. — Je ne peux pas y retourner. Je ne peux pas.

— Pourquoi ? interrogea-t-il d'une voix basse. C'est le spectacle ? Ou la prise de conscience que tu brûlais d'envie de voir ça depuis le premier jour où tu as mis les pieds dans mon studio ?

Il avait raison. Je voulais voir ce qui s'y tramait. Je voulais entendre et écouter ses ordres de ce ton-là. Mais ça... non, pas ça. Pas ce genre de mise en scène.

— C'est... c'est tabou. C'est interdit. Ils font partie de la même famille, et ils sont... ils font ça ? dis-je en pointant un doigt tremblant vers le studio attenant. Je ne peux plus regarder ça. Je ne peux plus, je suis désolée. Tu peux me coller d'autres punitions pour mon intrusion dans ton studio. Je peux nettoyer, faire le ménage, n'importe quoi. Prends mes téléphones. Mais pas ça. Je ne peux pas continuer à mater ce truc tabou... suppliai-je, les mots se bousculant hors de ma bouche.

Il ne répondit pas — pas tout de suite. Il se mit en mouvement, s'avançant lentement vers moi, sa carrure envahissant l'espace et me réduisant à néant. Il n'avait pas l'air en colère, mais malgré tout... il était d'une intimidante prestance à chaque centimètre.

— Interdit ? chuchota-t-il, son regard s'attardant sur mes lèvres. En quoi donc ? Hein ? demanda-t-il. Tu vas vraiment me faire croire que toi, Angel, tu respectes les codes de la morale ? Vu la façon dont ton corps dansait en cadence là-dedans ? À te pencher en avant comme si tu voulais faire partie du tableau ?

Je détournai la tête, le visage en feu. — Tu sais très bien pourquoi ! C'est mal ! C'est...

— Quand tu as gémi mon prénom la nuit dernière, l'interrompit-il en basculant sa voix dans ce registre grave et lourd, tu pensais à quoi ? C'était interdit sur le moment ? Ou c'était précisément ce dont tu rêvais à chaque fois que tu me voyais traverser cette maison ?

J'avalai ma salive péniblement, les jambes chamallows. Avait-il tort ? Ou raison ? — Tu n'es pas obligé de ressasser ça sans arrêt. C'était une erreur. D'accord, j... j'ai dit ce que j'ai dit sur le coup de l'impulsion. Je n'ai pas prononcé ton nom exprès. Je... je ne réfléchissais pas. C'était juste une connerie irréfléchie.

Il se rapprocha encore. Je ne bougeai pas d'un pouce. Je restai immobile, le cœur battant en désynchronisation totale, jusqu'à ce qu'il se trouve à quelques centimètres de moi. Je pouvais sentir l'odeur du cuir de son fauteuil mélangée à ce parfum boisé et tranchant.

Il tendit la main, m'encerclant fermement la taille pour me plaquer contre son torse dur. Son étreinte tenait du carcan, ne me laissant aucune échappatoire. Avant même que je ne puisse pousser un hoquet, sa main glissa vers le bas. Il appliqua sa paume directement sur la zone trempée de mes leggings, pile au creux de mon sexe.

Putain. Mon souffle se coinça net dans ma gorge.

Une décharge de plaisir fulgurante me traversa telle une décharge électrique, manquant de me flanquer à genoux. Ses yeux se verrouillèrent sur les miens. Il écrasa son pouce à travers le tissu mouillé, pressant au cœur de mon intimité, mesurant avec précision à quel point je suppliais qu'on me touche là. Je sentais la chaleur radiateuse émanant de lui, et la façon dont mon propre corps réagissait en vibrant contre sa paume constituait une trahison que j'étais incapable d'endiguer.

— Ahhh... Un court gémissement s'échappa de mes lèvres malgré mes efforts.

Il vint murmurer contre mon oreille, sa voix se transformant en un ordre rauque et grave :

— Tu sembles apprécier le tabou, Angel. Bien plus que tu ne veux l'admettre. — Je le sentis sourire. — Écoute-moi bien. Tu vas mater chaque seconde de ce tabou pendant les trois prochains jours. Chaque mouvement. Chaque gémissement. Chacune de ces baisades interdites. Que ça te plaise ou non, tu vas kiffer chaque putain de seconde agonisante de ce supplice. — Il marqua une pause, son haleine brûlante caressant mon lobe. Bouillante.

Puis :

— Que Dieu te vienne en aide, Angel, si je te surprends à te toucher pendant que tu regardes. Après avoir regardé. Ou avant de regarder. Tu seras bonne pour la casse.

Il recula, le regard sombre et comblé. Il fit demi-tour et prit la direction du studio.

— Ne traîne pas trop ici, lança-t-il par-dessus son épaule. Les clients attendent.

Je restai là, pantelante, tremblante. J'avais l'impression d'être incandescente. L'homme que j'appelais mon père — le mari de ma mère — venait de... venait de me toucher. Et pire encore, je ne l'avais pas repoussé. J'avais réagi, j'avais gémi pour ce même tabou que je condamnais une minute plus tôt.

Puis :

— Angel ! appela-t-il d'une voix forte depuis l'entrée du studio.

Il fallut bien que je bouge. Je n'avais pas le choix.