Mag-log in— MargauxJe suis dans mon lit et il est deux heures du matin quand j'entends la porte. Je me redresse. Je retiens mon souffle. Il y a des pas dans le couloir, ces pas que je connais, ces pas lents, mesurés, ces pas qui ne courent jamais, même quand ils devraient, et je me dis que je rêve, qu'il est à New York, qu'il revient jeudi, que ce n'est pas possible. Les pas s'arrêtent. Il y a un silence. Puis la porte de ma chambre s'ouvre, doucement, et Adrien est là, dans l'embrasure, en costume, sa valise à la main, et il a l'air épuisé, et il me regarde dans le noir.— Tu es réveillée.— Oui.— Je suis rentré plus tôt.— Je vois.Il ne bouge pas. Il reste dans l'embrasure, sa valise à la main, et il me regarde comme s'il attendait quelque chose, comme s'il attendait que je lui dise d'entrer ou de partir.— Tu veux dormir ici ? je demande.Il ne répond pas tout de suite. Il pose sa valise. Il entre. Il referme la porte derrière lui. Il enlève sa
— MargauxJe sors de l'atelier à sept heures et il est là. Baptiste. Debout sur le trottoir, un bouquet à la main, ce bouquet de fleurs blanches qu'il tient contre lui comme un homme qui ne sait pas quoi faire de ses mains, ces fleurs qui sont trop grosses pour être tenues à une main, ces tiges qui dépassent, ces pétales qui ont déjà un peu souffert du froid. Il a l'air fatigué. Il a l'air d'un homme qui n'a pas dormi depuis longtemps, et il a ce manteau gris qu'il porte depuis des années, celui dont il disait qu'il lui portait chance, celui dont le col est un peu usé, celui qu'il n'a jamais voulu remplacer. Marius est à vingt mètres, je le vois, il a déjà bougé, il a déjà posé la main sur sa portière, et je lui fais un signe, un petit signe de la main, pour lui dire que je reste, que ce n'est pas la peine, que je gère.— Baptiste.— Margaux.Il me tend le bouquet. Je ne le prends pas.— Qu'est-ce que tu fais là ?— Je suis venu te parler.— Tu
— MargauxJ'entends la porte de l'atelier s'ouvrir et je ne me retourne pas, parce que Romain est parti chercher du papier et qu'il avait sa clef, et que je suis à un endroit de la toile où je ne peux pas lâcher le pinceau, cet endroit où l'ocre et le brun se touchent et où il faut décider, maintenant, tout de suite, dans quelle direction la lumière va tomber. J'entends des pas sur le parquet, ces pas plus légers que ceux de Romain, plus rapides, et je me dis que Romain aura pris quelqu'un en route, un livreur, une cliente, et puis je sens cette odeur, ce parfum sucré, cette chose fleurie qui ne va pas avec l'atelier, qui ne va pas avec l'huile de lin et la térébenthine, et je me retourne.Typhaine est là. Elle est debout au milieu de la pièce, son sac contre elle, son manteau encore boutonné, et elle a les yeux rouges. Le rouge est bien fait, je le vois tout de suite, ce n'est pas le rouge de quelqu'un qui a pleuré toute la nuit, c'est le rouge de quelqu'un qui a
— MargauxAdrien part le lendemain matin, à l'aube, pour New York. Trois jours. Un contrat, un rendez-vous, une chose qu'il ne m'explique pas et que je ne demande pas. Il me réveille avant de partir, il s'assoit sur le bord de mon lit, il me dit :— Je reviens jeudi. Marius reste. Si tu sors, il te suit. Si tu ne sors pas, il reste en bas.— D'accord.— Si ma mère te convoque, tu m'appelles. Même la nuit. Même si tu penses que je dors.— D'accord.Il me regarde. Il hésite. Il pose la main sur le drap, à côté de ma hanche, sans me toucher.— Prends soin de toi.— Toi aussi.Il sort. J'entends la porte, l'ascenseur, le silence. Je me rendors.Je me réveille à dix heures, dans un appartement trop grand. Je bois mon café debout, près de la baie vitrée, et je regarde la ville qui brille sous un ciel blanc. Je tourne en rond. Je range la cuisine. Je range le salon. Je fais mon lit. Je m'assois. Je me lève. À midi, je n'en peux plus.Sa
— Margaux Il est onze heures et demie et la toile est presque finie. Je le sais parce que je recule de trois pas, je plisse les yeux, je regarde, et pour la première fois depuis des semaines je ne vois plus ce qui manque. Adrien est sur la chaise près de la fenêtre. Il ne dit rien depuis une heure. Il lit, ou il fait semblant, je ne sais pas, et de temps en temps il lève la tête et il me regarde et il baisse la tête. — Tu peux venir ? je demande. Il se lève. Il s'approche. Il se met à côté de moi, à ma gauche, et il regarde la toile. — C'est fini ? — Presque. Je ne sais pas. Il y a quelque chose dans le coin qui ne va pas. Il regarde le coin. Il penche la tête. Il ne me dit pas ce qui ne va pas. Il ne prend pas le pinceau. Il reste là, les mains dans les poches, et il regarde. — Tu veux que je te dise ? — Non. Je veux que tu regardes.
— MargauxAdrien se lève. Il va vers le bureau, dans le coin du salon, il sort un carnet, il revient, il s'assoit à côté de moi. Il ouvre le carnet sur la table basse et il prend un stylo.— Tu veux comprendre ?— Oui.— Alors je vais t'expliquer. Pas comme on explique à quelqu'un qu'on veut impressionner. Comme on explique à quelqu'un qui va devoir décider.Il dessine. Un rectangle en haut, la holding. Des traits qui descendent vers d'autres rectangles, les filiales. Des noms à côté des rectangles, des pourcentages, des flèches.— Le groupe, c'est ça. Une holding, qui détient des participations dans sept sociétés. L'immobilier, l'énergie, deux sociétés de services, une participation dans une boîte de logistique, une dans une plateforme, et la fondation. La fondation, c'est le文化艺术, tu la connais, c'est ce qu'on a inauguré l'autre soir. Ce n'est pas une société. C'est une structure qui ne possède rien et qui distribue. Elle est là pour l'image, pour







