05

Annie Rothschild sentiu que todos na agência Fitzwilliam a olhavam mais do que o costume. E ela, que já andava paranoica com o do hospital, ficou cravada nessa sensação de ter demasiada atenção em cima. Os olhares, cheios de julgamento e uma curiosidade doentia, seguiam-na como holofotes enquanto caminhava em direção ao seu pequeno cubículo.

Por isso esteve nervosa quase toda a manhã.

Ainda não tinha acabado de pousar a mala quando a voz do seu chefe, o senhor Fitzwilliam, rimbombou através do intercomunicador.

— Rothschild. Ao meu gabinete. Agora!

Annie caminhou com as pernas trêmulas. Sobre a secretária do senhor, um tablet mostrava a imagem que tinha incendiado as redes sociais essa manhã: Ian Winchester, o homem mais poderoso do país, a segurá-la a ela contra a parede de um hospital num beijo que parecia saído de um filme romântico.

No entanto, só se pintava para ela como um filme de terror.

O senhor Fitzwilliam olhou-a de alto a baixo com um esgar de incredulidade.

— Podes explicar-me o que é este circo, Annie? —perguntou, apontando para o ecrã—. Um cliente importante ligou-me a perguntar por que razão uma das nossas assistentes junior aparece nos tabloides com o CEO da Winchester. Achei que era uma piada de mau gosto, mas ao ver a foto, indubitavelmente és tu.

Annie engoliu em seco. As suas mãos, escondidas debaixo da mesa, não paravam de tremer.

— É... é real, senhor —sussurrou, com a voz apenas audível—. Sim, sou eu a da foto.

O silêncio que se seguiu foi tão intenso que atordoava mais do que o próprio ruído, e quando se quebrou foi pior. Fitzwilliam estava a gozar na cara dela, cheio de desprezo.

— Tu? —debochou, encostando-se na sua cadeira—. Por favor, Annie. Tens uma parecença razoável, mas sejamos realistas. Um homem como Ian Winchester, um homem que tem modelos e mulheres aos seus pés, ia reparar numa empregada de recados que mal pode pagar o aluguel? Não me mintas.

— Não lhe minto —replicou ela, embora o rosto lhe ardesse de vergonha.

No entanto tinha de mitigar não só a raiva, mas também a impotência que sentia.

— Vou ligar para o gabinete do Winchester agora mesmo para esclarecer esta confusão tirada de um circo, não, aliás vou ligar-lhe pessoalmente —quase rosnou o velho debochado, pegando no telefone com arrogância.

Annie sentiu que o mundo desabava. E, quando colocou no alta-voz escutou a voz rouca, fria e perfeitamente reconhecível de Ian Winchester.

— Quem fala?

— Senhor Fitzwilliam, não é? —soltou endireitando-se no seu assento, sentindo-se tão inferior, mesmo sendo dono e chefe da sua própria agência, mas perante Winchester não era nada—. Alegra-me que atenda o senhor. Senhor, antes de mais nada quero pedir desculpas, se uma das minhas empregadas causou um problema, prometo-lhe que...

— Espere, senhor Fitzwilliam... Estava prestes a entrar no seu edifício. A minha noiva, Annie, tem passado por muito stress ultimamente e não quero que perca mais um minuto nesse cubículo. É dela que fala, não é?

O rosto de Fitzwilliam passou do vermelho ao branco num segundo. Fora de jogo. Enquanto olhava para Annie, que ali permanecia de cabeça baixa e cheia de muita vergonha.

— A sua noiva? —sussurrou sem dar crédito—. Senhor... Senhor Winchester... eu não...

Pouco depois alguém abriu caminho no gabinete sem sequer se dar ao trabalho de bater à porta. Apareceu, tão deslumbrante como sempre, ali estava o elegante Ian, com o seu fato à medida e os seus olhos focados nela. Caminhou diretamente para Annie e, perante o olhar atónito daquele homem que os observava quase com o queixo no chão, pegou na mão dela com uma firmeza possessiva.

— Annie, já é hora, vamos embora —assinalou, dedicando-lhe um sorriso gélido que não chegava aos seus olhos—. O senhor Fitzwilliam compreende que a tua demissão é imediata. Temos um casamento para planejar. Não podes ser a garota dos recados agora que te vais transformar na minha esposa.

Fitzwilliam, cada vez mais perplexo, não conseguia articular uma única palavra, apenas balbucios incoerentes. E nada acabou ali, deixando-se levar para o exterior, Annie engoliu em seco, sentindo o olhar dos seus agora ex-colegas cravados nas suas costas como punhais. Só quando as portas do elevador se fecharam e ficaram sozinhos, soltou a mão de Ian como se queimasse.

— O que foi tudo isso?! —reclamou com a respiração desbocada e os lábios pálidos—. O acordo era sermos noivos, um álibi, não organizar um casamento real à frente do meu chefe! O senhor disse que seria apenas uma fachada!

Ian ajeitou a gravata, recuperando o seu domínio, a sua expressão de CEO imperturbável enquanto continuavam a descer para o estacionamento subterrâneo; só quando estiveram no carro em andamento é que olhou para ela.

— Não me vai dizer nada? —quase gritou de braços cruzados no lugar do passageiro.

— Um noivado sem planos de casamento é um noivado em que ninguém acredita, Annie —respondeu sem olhar para ela—. O conselho de administração precisa de ver que há uma data, um futuro. Precisam de acreditar que a minha estabilidade emocional é absoluta.

— O senhor não pode decidir isso por mim! —gritou ela, com lágrimas de frustração—. Acabo de perder esse emprego por sua culpa. Sou uma interesseira à frente de todos!

Ian virou a cabeça lentamente. Os seus olhos cravaram-se nos dela com uma intensidade que a fez calar. Sem dizer uma palavra, estendeu-lhe um tablet.

Ela paralisou.

No ecrã, Annie viu um vídeo em direto. A sua mãe estava numa suite privada que parecia mais um hotel de cinco estrelas do que um hospital. Ela olhou para ele atónita.

— O que é isto? Por que é que a mamã está...

— Cumpri a minha parte do acordo antes do que pensaste, Annie —assinalou Ian, com uma voz baixa e perigosa—. A tua mãe tem a melhor atenção médica do mundo e as tuas dívidas foram apagadas. Agora deixa de te queixar e faz a tua parte.

Ela estava estupefacta. O que sentia não queimava como o gelo, nem ardia como o fogo, a sensação de se sentir controlada por ele; o facto de se converter em "sua esposa" por obrigação, era um efeito aterrorizador.