Todos os capítulos de ENTRE A AMBIÇÃO E O AMOR : Capítulo 201 - Capítulo 210

A foto de Elyas ainda queimava no telão quando a noite caiu sobre o palácio. Do lado de fora, o vento levantava grãos de areia e riscava o céu com um som fino, quase de corda tensa. Por dentro, era outra tensão que vibrava.Zayn fechou as persianas, desligou tudo que não fosse essencial e, com um gesto breve, pediu a Kareem que recolhesse os documentos. Lasmih guardou as pastas como quem dobra um mapa que ainda vai ser aberto mil vezes. Isabela, imóvel por um instante, manteve os olhos naquele amuleto simples que repousava no pescoço do homem da foto — um círculo de metal com um nó gravado no centro.— Se ele não quiser ser encontrado? — ela perguntou, finalmente, sem erguer a voz.— Então a gente para — respondeu Zayn, honesto. — Mas, até ele dizer isso, a trilha é nossa.O interfone do computador piscou discreto. Idris.— Estou com vocês — disse o hacker, o sotaque árabe roçando palavras em italiano, lá de Roma. — Fiz uma varredura de padrão no amuleto. Não é só um pingente. É um se

O avião pousou em Al-Qadar sob um céu límpido, e o calor do deserto subiu da pista como um suspiro antigo. Assim que a porta se abriu, um vento morno trouxe consigo o cheiro conhecido de areia, especiarias e casa. Isabela sentiu as pernas tremerem. Não era cansaço — era a estranha vertigem de quem pisa no chão de um sonho.Horas após a saída de Rashalah, Idris garantira um voo discreto pela pista leste; agora, o palácio amparava cada passo.Elyas desceu por último, protegido por Kareem e dois seguranças. O rosto cavado, a barba por fazer, e os olhos — os mesmos olhos que ela herdara — brilhando por trás do cansaço. Quando os pés dele tocaram o solo do reino que o nomeara e perseguira, os ombros baixaram um pouco, como se o corpo enfim se permitisse acreditar.Zayn avançou dois passos. O tom foi formal, mas o olhar, humano:— Senhor Hurmatrah, mandei preparar um quarto. Banho quente, roupas, comida. Depois…Elyas ergueu a cabeça, identificando postura e voz. Sorriu com uma delicadeza q

A sala respirava no compasso de quem espera um veredito. O vapor do chá de cardamomo já não perfumava; assentava. Elyas permaneceu de pé, um passo atrás da cadeira, como se ancorasse as palavras antes de soltá-las.— Há uma coisa que eu não contei. — Pousou o olhar em cada um e, por fim, em Zayn. — Eu não trouxe apenas lembranças de Rashalah.O ar pareceu ficar mais denso.— Eu trouxe prova. Toda ela. — Não é uma pasta, nem um disco. É uma coisa pequena o suficiente para atravessar fronteiras no silêncio. — Ele tocou o próprio peito com dois dedos e então, sem pressa, apontou para Isabela. — E a prova está aqui.Zayn endireitou os ombros; os olhos fecharam uma fração, alerta.— “Aqui”… onde?Um sorriso curto, que não chegou aos olhos:— Num microchip. — Disse como quem oferece um copo d’água. — Nele, está tudo: do primeiro passo de Malik na lama até hoje. Trinta e oito anos de transgressões — e de poder sustentado pelo sobrenome Al-Rashid.Todos permaneceram imóveis.— Esse chip se au

A Sala Alta da Justiça de Al-Qadar parecia respirar com o povo. Mármore claro, colunas altas, o brasão da Coroa entalhado acima do estrado. Nas galerias, sussurros contidos; no plenário, o arranhar de canetas e o brilho discreto de câmeras autorizadas. A Guarda Vermelha formava um cordão silencioso; só o som do metal nos coldres lembrava que ali não havia espaço para descontrole.A banca era mista: dois juízes de Al-Qadar e dois internacionais, sob relatoria local, conforme o pacto firmado com a ONU no dia anterior. Zayn ocupava o assento reservado ao soberano, mas a postura era de juiz cansado e de irmão vigilante. À sua esquerda, Yasmeen — véu simples preso por um alfinete de pérola; atrás, os filhos: Samir, Halima e Farah. Numa ala reservada, Isabela e Elyas Hurmatrah assistiam sem querer ser vistos. Lasmih e Hanin mantinham lugar técnico, prontas.No banco dos réus, Malik Al-Rashid mantinha o queixo alto, um sorriso fino que não alcançava os olhos. À frente, sobre mesa forrada de

A madrugada em Rashalah tinha cheiro de metal e sal. No terraço da antiga administração do porto, mapas estavam abertos como feridas sobre a mesa. Idris, de Roma, projetava no telão portátil uma malha de pontos pulsando em vermelho.— Cruzei o giz “sete luas” com logs antigos da Zafir — explicou no alto-falante. — Não é poesia: é protocolo. “Lua” = nó de rede. São sete gatilhos sincronizados por fase lunar. Primeiro ciclo… hoje.Zayn apoiou os punhos na mesa. — Onde?— Três na faixa costeira (usina, subestação, píer 7), dois no miolo urbano (reservatório e central de rádio), dois móveis — continuou Idris. — “Móveis” significa gente: couriers que acionam redundâncias se os fixos falharem.Elyas inclinou-se sobre o mapa, o dedo firme como bússola. — Se o porto é a boca, a subestação é a língua. Cortam a língua, o corpo não fala.Isabela respirou fundo. — E os couriers?— Um deles é Saegueh, aposto um mês de sono — disse Kareem, seco.— Não aposte — respondeu Zayn. — Capture.---A equip