Todos los capítulos de Me Divorció por Otra: Me casé con su rival: Capítulo 211 - Capítulo 220

El proyecto de historia necesitaba fuentes.Eso lo sabía Emma sin que nadie se lo recordara. Las fuentes eran la diferencia entre un proyecto que decía algo y un proyecto que decía algo verdadero. Había aprendido esa distinción a los siete años cuando la maestra Fernández le devolvió una tarea con el comentario ¿de dónde sacas esto? y Emma había tenido que admitir que de su cabeza, que era la fuente menos verificable del universo.No había cometido ese error de nuevo.El problema de este proyecto era que las fuentes eran complicadas.No por escasez.Por exceso.Había demasiado escrito sobre Valentina Duarte. Había el libro de Valentina, que Emma había leído completo dos veces y que todavía tenía en la mesita de noche aunque también en la biblioteca del colegio y en la biblioteca pública del barrio y en l

Cuatro días.Emma procesó sola durante cuatro días.Era su número.No un número que hubiera elegido conscientemente. Un número que había aprendido de experiencia: cuatro días era el tiempo que necesitaba para que una cosa grande dejara de sentirse como emergencia y empezara a sentirse como problema con posible solución. Cuatro días era el tiempo donde el primer impacto se asentaba y podías empezar a hacerle preguntas en lugar de solo recibirlo.Antes de cuatro días, las preguntas llegaban antes de que uno tuviera suficiente suelo firme bajo los pies para recibirlas bien.Después de cuatro días, la cosa ya era tuya. Ya no era solo algo que había llegado desde afuera. Era parte de lo que estabas procesando y eso te daba algo de autoridad sobre ella.Día uno: el jueves.Emma fue al colegio. Hizo los ejercicios de matemáticas. Comió en la cafetería con las dos personas que eran su grupo estable en Vancouver, que eran Priya, que tenía once años y el mismo sistema de evaluación de libros qu

Emma volvió a Vancouver el domingo por la tarde.El vuelo era de cuatro horas y veinte minutos en condiciones normales. Las condiciones no eran normales: había turbulencia encima de la Sierra de Chihuahua que hizo que la bandeja del asiento delantero se moviera tres veces con la independencia específica de los objetos que deciden actuar por cuenta propia en los momentos más inconvenientes.Emma no se agarró del asiento.Lo había prometido y lo cumplía.Pero tampoco leyó.Tenía el cuaderno de notas abierto sobre la mesita plegada y el lapicero en la mano y la vista en las nubes visibles desde la ventanilla y la conversación de la tarde anterior todavía demasiado cerc

La maestra Martin devolvió el proyecto el jueves.Con calificación y con un comentario de siete líneas al final.Emma leyó la calificación primero.Diez.Luego leyó el comentario.La maestra Martin llevaba once años enseñando historia contemporánea. En once años había leído suficientes proyectos de historia como para saber en los primeros dos párrafos si un estudiante estaba describiendo algo o diciéndolo. Describir era lo que hacía la mayoría. Decir era lo que hacía muy pocos.El comentario decía:Este proyecto hace algo que rara vez veo: narra una historia real desde la posición de quien la vivió, sin pretender una objetividad que nunca habría sido posible, y sin pedirse disculpas por eso. La sección tres es especialmente notable. La respuesta que ofrece —que elegir quedarse con una historia es tan válido como haberla elegido desde el principio— es más sofisticada que lo que esperaría de alguien de diez años. O de veinte.Emma lo leyó dos veces.No con la emoción del diez.Con la at

La primavera en Vancouver era la mejor estación.Emma lo había decidido a los ocho años y no había revisado la decisión desde entonces porque las decisiones sobre estaciones eran de las que podían hacerse una sola vez y no cambiaban: la primavera tenía la lluvia que no era la del invierno y la luz que todavía no era la del verano y el tipo de frío que convivía con el calor sin que ninguno de los dos ganara, que era exactamente la temperatura correcta para caminar con un abrigo liviano y sin que el abrigo sobrara.La primavera era también cuando el jardín de Kate florecía.Kate tenía un jardín pequeño en el fondo de la casa. No el jardín de quien sabe de jardinería: el jardín de quien planta cosas cada año y ve lo que sobrevive y lo deja. Con el tiempo el jardín había desarrollado su propia lógica, con plantas que se reproducían sin que Kate hiciera nada y que producían flores en colores que Kate no recordaba haber elegido.Emma lo fotografiaba cada primavera.No para Instagram. Para e