《Celle qu'ils veulent posséder 》全部章節：第 181 章 - 第 190 章

Ophélia La tension met des jours à retomber complètement. Les travaux de sécurisation avancent, les patrouilles se mettent en place, les ombres de surveillance tissent leur toile autour de la tour. L'œuf est plus protégé que jamais, enveloppé dans son cocon, gardé par des barrières arcaniques et des sentinelles louves. Mais entre nous trois, quelque chose s'est tendu. L'attaque a réveillé des instincts primaires – protéger, défendre, attaquer. Damien est redevenu l'Alpha, brutal et possessif, ses grognements plus fréquents, ses ordres plus secs. Alistair est redevenu le dragon de marbre, froid et calculateur, ses émotions verrouillées derrière un masque de contrôle. Et moi, je suis redevenue l'ombre silencieuse, celle qui observe sans intervenir, celle qui attend que l'orage passe. Mais l'orage ne passe pas. Il s'accumule, se condense, s'alourdit. Chaque regard échangé entre Damien et Alistair est chargé d'une tension qui n'a rien de sexuel – c'est de la rivalité, de la compét

DamienLes mots sortent de ma bouche avant que je puisse les arrêter.C'est un soir comme les autres, ou presque. Nous sommes dans le jardin suspendu, allongés sur les coussins de mousse, l'œuf posé entre nous dans son cocon de poussière d'étoiles. Le ciel est dégagé, les trois lunes brillent de leur éclat argenté, et les fleurs stellaires exhalent leur parfum de nuit éternelle. Ophélia est blottie contre mon flanc, sa tête posée sur mon épaule, ses ailes d'ombre repliées dans son dos. Alistair est assis en tailleur à côté d'elle, ses doigts caressant machinalement le cocon magique qui enveloppe notre enfant.Tout est calme. Paisible. Parfait.Et puis je gâche tout.— Les gens parlent.Ma voix est plus rauque que d'habitude, plus hésitante. Je ne reconnais pas ce son qui sort de ma gorge – moi, l'Alpha, le chef de meute, le prédateur qui n'a jamais peur de rien. Me voilà en train de bafouiller comme un adolescent qui va faire sa première déclaration.— De quoi ? demande Ophélia sans o

Nous restons ainsi, main dans la main, à regarder le plafond constellé d'ombres. Ophélia dort entre nous, paisible, confiante. Elle ne sait pas encore que sa réponse – cette réponse qu'elle veut prendre le temps de formuler – nous l'attendons comme on attend le lever du soleil après une longue nuit. Mais elle la donnera. Je le sais. Je le sens. Je le crois. Parce que notre amour est plus fort que la peur, plus fort que le doute, plus fort que toutes les traditions et toutes les lois. Et bientôt, ce sera officiel. Ophélia Je me réveille avec une certitude. Ce n'est pas une idée, ce n'est pas une réflexion, ce n'est pas le résultat d'une longue analyse rationnelle. C'est une évidence, aussi claire que le soleil qui se lève sur la tour, aussi pure que l'eau des cascades du jardin suspendu. Je veux les épouser. Tous les deux. Pas l'un ou l'autre. Pas l'un après l'autre. Les deux, en même temps, dans une cérémonie qui nous unira pour toujours. Je reste allongée dans le lit, i

Ophélia La cérémonie de fiançailles a lieu une semaine plus tard. Une semaine de préparatifs frénétiques, de discussions animées, de compromis laborieux. Une semaine à choisir les bagues, les tenues, les témoins. Une semaine à répéter les gestes, les mots, les serments. Mais nous y sommes. Le jardin suspendu est métamorphosé. Les fleurs stellaires sont en pleine floraison, leurs pétales noirs constellés d'étoiles minuscules. Des lanternes magiques flottent dans l'air, diffusant une lumière douce et argentée. Les trois lunes sont à leur zénith, pleines, éclatantes, comme si elles avaient choisi cette nuit pour briller plus fort que jamais. Nous ne sommes que sept. Damien, Alistair et moi, bien sûr. Selene, notre témoin commune, son elfe Kael à ses côtés, leur fille Lyra dans les bras. Garreth, le second de Damien, qui a accepté d'être notre officiant improvisé – il n'a aucune autorité légale, mais nous nous en moquons. Ce qui compte, c'est qu'il soit là, qu'il soit des nôtres, q

Ophélia La cérémonie est terminée, les invités sont partis, et nous sommes seuls. Seuls dans le jardin suspendu, baignés par la lumière argentée des trois lunes, entourés par le parfum des fleurs stellaires. L'œuf est dans sa chambre forte, protégé par ses barrières magiques, veillé par les ombres que j'ai tissées autour de son berceau. Nous sommes seuls, et la nuit nous appartient. — Alors, dit Damien en desserrant le col de sa chemise. On fait quoi maintenant ? — C'est notre nuit de fiançailles, répond Alistair, un sourire en coin. Je crois que la tradition veut qu'on la célèbre. — La tradition ? grogne Damien. Quelle tradition ? Y a pas de tradition pour les mariages à trois. — Alors créons-la. Je m'avance vers eux, mes ailes d'ombre se déployant dans mon dos, mes doigts effleurant leurs visages tour à tour. — Cette nuit est la nôtre. Pas celle des traditions, pas celle des attentes, pas celle des regards extérieurs. La nôtre. Celle que nous allons inventer ense