All Chapters of Trahie par l'amour: Chapter 111 - Chapter 120

Point de vue de VictorLe penthouse était silencieux, à l’exception du faible bourdonnement de la ville loin en dessous. Je me tenais devant les fenêtres, un whisky à la main, observant les lumières scintillantes qui symbolisaient autrefois tout ce que j’avais conquis. Ce soir, elles ne faisaient que me rappeler à quel point la victoire semblait vide sans elle.Les rapports sur mon bureau détaillaient avec éclat le succès grandissant d’Isabella. Hart’s Table venait de décrocher le gala du sommet technologique, quatre-vingts invités influents. Les retours du client étaient élogieux : « authentique, élégant, inoubliable. » Une fierté intense gonfla ma poitrine, mais elle était mêlée à une douleur vive. Elle s’élevait par elle-même, exactement comme elle le méritait, et je devais lutter contre ce vieil instinct qui me poussait à m’immiscer dans sa réussite.Je pensais avoir maîtrisé le contrôle. Pourtant, aimer Isabella m’avait appris que certaines forces étaient plus puissantes que la v

POV de VictorLe penthouse paraissait trop silencieux après le vacarme du gala. Je desserrai mon nœud papillon et fis les cent pas dans le salon, les lumières de la ville se brouillant au-delà des fenêtres. La soirée repassait en boucle dans mon esprit, sans fin. Isabella avait été à couper le souffle. La voir diriger la cuisine avec une grâce et une assurance si tranquilles me rappela exactement pourquoi j’étais tombé si fort. Ces yeux noisette concentrés et lumineux, la façon dont ses cheveux châtain ondulés s’échappaient de ses épingles pendant qu’elle travaillait, l’élégance sans effort de chacun de ses gestes. Ce n’était plus la femme brisée que j’avais autrefois confrontée dans une chambre d’hôpital. Elle était devenue quelqu’un de redoutable, quelqu’un qui imposait le respect par son seul talent. Notre conversation sur la terrasse latérale me brûlait encore la poitrine. Je lui avais dit la vérité que je portais depuis des mois. Comme j’avais eu tort. Comme mon arrogance

POV de VictorLes lumières de la ville se brouillaient au-delà des vitres teintées de ma voiture de ville tandis que je serrais l’accoudoir en cuir, la mâchoire serrée. Deux jours après le gala, je sentais encore le sel de l’hésitation d’Isabella sur la terrasse. Ses yeux, ces yeux noisette farouches et sur la défensive, m’avaient tenu à distance même si son corps se penchait vers moi. J’avais pensé chaque mot que j’avais dit. Pas de pression. Pas d’exigences. Juste du temps. Mais du temps sans action n’était rien d’autre qu’une lente torture. Je refusais d’être l’homme qui attendait encore dans l’ombre. J’avais passé la matinée dans des circuits légitimes, rien qui crie « Victor interfère à nouveau. » Un mot discret à un contact sur la liste des fournisseurs privilégiés de la société technologique. Une restructuration subtile du budget de leur prochain événement pour cadres qui rendait soudainement Hart’s Table l’offre la plus compétitive. Pas de signatures. Pas d’emp

POV d’IsabellaDes semaines s’étaient écoulées depuis le gala, et la ville avait troqué la brume de fin d’été contre la morsure vive de l’automne. Une lumière dorée filtrait par les hautes fenêtres de la cuisine d’essai que je louais désormais à temps partiel, dessinant des motifs chauds sur les comptoirs en acier inoxydable. Je me tenais devant la cuisinière, remuant lentement une casserole de soupe à la courge butternut. Le parfum riche des légumes rôtis se mêlait à la noix de muscade, à la sauge et à une touche de beurre noisette, réconfortant, apaisant. Hart’s Table n’était plus un rêve fragile. Il grandissait. Trois clients d’entreprise réguliers, deux dîners privés mensuels, et un article à venir dans un magazine local de style de vie. Chaque nouvelle réservation était comme une brique de plus posée dans la fondation que je construisais pour moi-même.Thomas s’appuya contre le comptoir, cuillère à la main, goûtant la dernière fournée. Ses sourcils se levèrent d’appréciation. «

POV d’IsabellaL’arôme d’ail rôti, de thym et d’agneau mijoté emplissait la cuisine d’Eleanor tandis que la lumière dorée de l’après-midi se déversait par les fenêtres. Je m’affairai autour de la cuisinière avec une aisance maîtrisée, préparant ses plats préférés pendant qu’elle était assise à l’îlot, me regardant d’un regard doux. Nous avions passé la journée entière ensemble, à parler, à rire, parfois à pleurer. Elle s’excusa encore pour l’ordonnance restrictive, la voix fêlée par le regret. « J’étais aveuglée par la peur et les vieilles blessures, » murmura-t-elle. « Je t’ai blessée quand tu avais le plus besoin de moi. »Je posai la cuillère en bois, m’approchai et la serrai dans mes bras. « C’est pardonné, Maman. Complètement. Nous avons tous les deux fait des erreurs. » Les mots soulevèrent un poids dont je n’avais pas réalisé que je le portais encore. Notre lien mère-fille, autrefois brisé, se réparait en quelque chose de plus fort, de plus profond et de plus honnête qu’a