Todos los capítulos de PASIONES SALVAJES: Capítulo 201 - Capítulo 210

Punto de vista de SashaLa incomodidad me golpeó como una ola. Solo nos habíamos sentado. Incluso los menús todavía estaban cerrados frente a nosotros. Las luces de las velas bailaban sobre nuestras caras. Todavía podía sentir el fantasma de él dentro de mí. El dolor. La plenitud. El desastre. Cada movimiento en la silla me lo recordaba. ¿Cómo se suponía que íbamos a hacer charla ahora? ¿Se suponía que debíamos actuar como si no acabáramos de follarnos como animales dentro de un ascensor detenido? Apareció nuestro mesero. Era un chico joven, todo sonrisas. —Buenas noches, gente —empezó—. ¿Puedo empezarles con algo de tomar? ¿Vino tinto de la casa? ¿Cócteles especiales? —Whisky solo —dijo Kai sin perder el ritmo. —Igual —ecoé. Que sean dos. O diez tal vez. Asintió y desapareció. Kai se inclinó hacia adelante. Los codos sobre la mesa. —Entonces… esto no es exactamente cómo imaginé que iría la noche. —Yo tampoco —dije. Jugando con el borde de la servilleta que ten

Punto de vista de JaxonEl timbre cortó la arena como un disparo. Overtime. Gol ganador. Marcador final: 3–2. La multitud todavía estaba perdiendo la cabeza cuando los últimos tres patinadores salieron juntos del hielo —Capitán, Francotirador, Enforcer. Siempre en ese orden. Siempre sincronizados en el mismo ritmo que nunca se rompía. El resto del equipo se adelantó corriendo, voces altas, guantes volando, la victoria ya convirtiéndose en cervezas, entrevistas y planes para la noche. En menos de medio minuto, el vestuario se vació rápido. Rutina de sábado. Ellos no se unieron. Para cuando las puertas pesadas se cerraron detrás de ellos, el vapor ya estaba convirtiendo el aire en niebla. Solo quedaban ellos tres. El lugar olía a protectores empapados de sudor. Crema para músculos. Y algo más pesado. Algo que venía acumulándose desde que empezó la temporada. Jaxon se recostó en su casillero. Sus tatuajes oscuros brillaban sobre la piel mojada. El agua le chorreaba del pelo m

Punto de vista de JaxonEl bus del equipo zumbaba a través de la noche, en algún lugar entre Pittsburgh y Columbus. Las luces apagadas, la mayoría de los muchachos ya dormidos con capuchas sobre la cara o almohadillas para el cuello estrangulándolos. Los auriculares filtraban música metálica. Algún que otro ronquido. Fila de atrás —el territorio sagrado— pertenecía a la primera línea más uno. Riley estaba apretado entre Dima y la ventana, todavía con cara de haber recibido un golpe. Las rodillas le rebotaban. Los ojos iban de un lado a otro. Cada vez que el bus pasaba por un bache, su muslo se presionaba contra el de Dima —enorme— y se encogía como si le quemara. Jaxon estaba estirado en dos asientos frente a ellos, las piernas bien abiertas, sonriendo con malicia ante los nervios obvios del rookie. Marek estaba sentado al lado de Jaxon, calmado como siempre, scrolleando informes de scouting en su tablet como si nada hubiera pasado. Como si no hubiera follado a Jaxon doblado sob

Punto de vista de MaraLa invitación de boda estuvo sobre la mesada de la cocina de Mara durante tres semanas antes de que por fin la abriera. Cartulina crema, letra elegante, un salón en las montañas. Su mejor amiga Claire se casaba en el viejo Riverside Lodge —el mismo lugar donde Mara había pasado ese verano hacía ocho años. El mismo lugar donde había conocido a Daniel. No debería ir. Tenía una docena de excusas listas: plazos de trabajo, su gato, un compromiso previo que podía inventar fácilmente. Pero Claire había estado ahí en todo —la ruptura, la mudanza a Seattle, los años de reconstruirse. Le debía esto. Mara simplemente no esperaba que él estuviera ahí. El lodge se veía exactamente igual. Vigas de madera, chimenea de piedra, ventanas de piso a techo con vista al río donde la luz lo volvía todo dorado al atardecer. Mara se sintió de veintidós otra vez, descalza y temeraria, quedándose despierta hasta el amanecer con un chico que la hacía olvidar todos los planes cuidado

Punto de vista de VanessaÉl la besó. O tal vez fue ella quien lo besó. No importaba. Lo que importaba era la forma en que ella jadeó contra su boca, la forma en que sus dedos se enredaron en su pelo, la forma en que seis años de deseo se estrellaron sobre ambos como una ola. Sabía a vino y a verano y a todo lo que él se había convencido a sí mismo de que no podía tener. Su vestido se le había subido por los muslos y sus manos estaban sobre piel desnuda, y ella estaba haciendo esos pequeños sonidos que estaban destruyendo lo que le quedaba de autocontrol.Se levantó, levantándola con él, y ella envolvió las piernas alrededor de su cintura, la tela fina de su vestido veraniego lo único que los separaba. —Adentro —logró decir entre besos, su voz un gemido entrecortado—. Ahora.La cargó a través de la puerta corrediza, por el pasillo, sin importarle en qué habitación terminaran mientras hubiera una superficie horizontal. Cayeron sobre una cama —su cama, se dio cuenta vagamente— y ella