Todos os capítulos de Presa pelo Assassinato do Meu Marido Bilionário: Capítulo 61 - Capítulo 70

POV Gustavo O som do mar das Bahamas era um zumbido contínuo e irritante que atravessava as portas de vidro da suíte de luxo. No topo do balcão de mármore do banheiro, um espelho emoldurado em madeira nobre devolvia uma imagem que eu ainda lutava para reconhecer como minha. Eu não era mais o Doutor Gustavo Goulart, o herdeiro refinado da holding de engenharia, o homem de ternos alinhados e postura impecável que caminhava com altivez pelos corredores do Fórum do Rio de Janeiro. Sem a barba bem aparada, com a pele queimada pelo sol do Caribe e vestindo uma camisa de linho amassada, eu parecia uma sombra de mim mesmo. Uma sombra de quarenta milhões de dólares, mas, ainda assim, apenas uma sombra. Passei a mão pelo rosto, sentindo o suor frio brotar na minha testa apesar do ar-condicionado no máximo. A cena não saía da minha cabeça. Não saía da minha mente a imagem do meu pai, Humberto, arquitetando com o meu irmão Maurício a noite em que tudo mudou. “Uma lancha, sangue artificial, um

POV Jullie O ritmo da Penitenciária Talavera Bruce pela manhã era marcado pelo som mecânico das trancas de ferro se abrindo em cascata e pelo odor característico de café amargo misturado a desinfetante barato. Na cela coletiva 12, a luz cinzenta que entrava pela fresta alta da parede anunciava o início de mais um dia de confinamento. Sentei-me na beira da beliche superior, arrumando a camiseta branca e dobrando a calça de moletom com o mesmo rigor impecável que costumava dedicar às minhas pastas de trabalho no Ministério Público. Tânia e as outras duas detentas já estavam acordadas, mas o clima no cômodo mudara drasticamente desde a tarde da minha chegada. Não havia mais zombarias, nem provocações baratas. A constatação de que o homem que eu fora acusada de matar estava vivo e fora capturado no Caribe transformara o sarcasmo inicial em um respeito cauteloso e distante. O som metálico do ferrolho da cela cortou o silêncio do pavilhão. — Ré Jullie Medeiros — a agente penitenciária c

POV DanielO ronco grave do motor V8 do sedã blindado reverberava no túnel sob o Morro do Pasmado, cortando a Zona Sul do Rio de Janeiro em velocidade bem acima do limite permitido. Segurava o volante de couro com tanta força que as articulações dos meus dedos estavam brancas. No banco do carona, a tela do meu celular continuava acesa, exibindo o PDF do comprovante de transferência bancária de um milhão e quinhentos mil reais emitido pela conta de Jullie Medeiros.Um milhão e meio de reais.O valor absurdo que não só quitava os honorários do meu escritório com folga, mas iria muito além do previsto, desfazendo qualquer vínculo financeiro ou contratual que nos unisse. Um cálculo preciso, cirúrgico, desenhado pela mente de uma promotora que sabia perfeitamente como fechar um caso sem deixar margem para recursos.Mas ela não estava lidando apenas com o seu advogado. Estava lidando comigo.Passei a mão pelo rosto, o cansaço das últimas setenta e duas horas pesando sobre a minha nuca, mas

POV Jullie O sol das duas da tarde pesava sobre a cobertura de concreto do Presídio de Benfica, transformando o pátio de triagem em um forno aberto. O ar cheirava a combustível queimado da Avenida Brasil, mofo acumulado e a quentura de marmitas de alumínio reaquecidas. Duas semanas haviam se passado desde a minha saída da Talavera Bruce. Duas semanas de silêncio absoluto no meu novo apartamento em Ipanema. Sem ligações de Daniel. Sem rondas ostensivas na minha rua. O advogado cumprira a minha exigência com uma disciplina impecável e dolorosa, mantendo a nossa comunicação restrita a relatórios formais assinados pelo seu escritório. Mas enquanto eu tentava reconstruir a minha rotina na Promotoria de Justiça, o ecossistema dos Goulart continuava a apodrecer nos bastidores do Poder Judiciário. A armadilha fora desenhada pela equipe de blindagem de Humberto Goulart com a precisão dos velhos raposões do direito penal. O inquérito da Polícia Federal havia mudado de rumo em tempo recorde.

POV Jullie O som ritmado dos meus saltos altos contra o piso de mármore polido do edifício-sede do Ministério Público do Estado do Rio de Janeiro parecia marcar a retomada de um território que nunca deixara de ser meu. Três dias após o colapso na garagem do prédio em Ipanema, o espelho da minha vaidade e do meu luto ainda guardava resquícios discretos da tempestade: a pele levemente pálida, uma sombra suave sob os olhos castanhos que a maquiagem leve custava a cobrir por completo. No entanto, por baixo do blazer estruturado de alfaiataria azul-marinho e da blusa de seda branca, a fragilidade que me fizera chorar sobre o volante fora trancada em uma gaveta sem chave. Ao cruzar os detectores de metais do hall principal, o silêncio respeitoso dos inspetores e servidores que trabalhavam na portaria foi o primeiro indício do impacto da minha volta. Olhares curiosos se desviavam rapidamente quando encontravam o meu; cochichos abafados morriam no ar. Eu não era mais a colega acusada de um