O sol de sábado já começava a se esconder atrás das cristas afiadas das montanhas, tingindo o céu acima da fenda de pedra com tons de um roxo profundo e melancólico. Na clareira rochosa, o som da respiração de Lyra Frostwood era o único ruído que quebrava o silêncio pesado da floresta. Suas pernas tremiam como varas ao vento, e a blusa de algodão, antes limpa, agora estava rasgada no ombro esquerdo e impregnada de terra e suor. Cada centímetro de seu corpo clamava por descanso. Suas costelas doíam pelos bloqueios defensivos, e as palmas de suas mãos ardiam onde o cascalho havia arrancado a pele. Kaelen mantinha-se a poucos metros, impecável. Ele sequer parecia ter suado. Sua postura continuava ereta, as mãos afundadas nos bolsos da calça escura e os olhos dourados brilhando com aquela mesma intensidade gélida e analítica. — Última rodada, pequena loba — a voz dele ecoou pelas paredes de rocha, o barítono arranhado carregando um tom de deboche que fez o sangue de Lyra ferver novame
Última actualización : 2026-10-23 Leer más