Amy Winehouse – Was Führte Zu Ihrem Frühen Tod?

Zehn Jahre lang war ich meinem Schwarm, Edward Lightwood, hinterhergelaufen, bis er mich schließlich als seine Blutgebundene akzeptierte. Aber ausgerechnet an dem Tag, an dem wir unseren ewigen Schwur ablegen wollten, wurde seine erste Liebe, Beth vom verbündeten Clan, von einer Gruppe Vampirjäger ermordet. Er gab mir die Schuld an ihrem Tod und quälte mich jeden einzelnen Tag. Er setzte mich der ewigen Sonne aus, durchbohrte mich mit Holzpfählen – gerade so, dass ich nicht starb – und sperrte mich schließlich in seinem Keller ein. Erschöpft und mit gebrochenem Herzen ergriff ich den Eichenpfahl und stieß ihn mir vor seinen Augen in die Brust. Ich hatte mich selbst getötet. Aber ich starb nicht. Ich fand mich wieder an dem Tag, an dem ich Edward meine Gefühle gestanden hatte. Diesmal jedoch würde ich meinen Fehler nicht wiederholen. Ich würde mich von ihm fernhalten.

Obwohl ich wusste, dass lautes Klagen bei der Beerdigung eines britischen Adligen als respektlos gegenüber dem Verstorbenen gilt, ließ ich dennoch Lena Keller, die Adoptivschwester meines Mannes, öffentlich die Totenklage anstimmen. In meinem letzten Leben war genau Folgendes passiert: Ein britischer Adelsverwandter von meinem Mann, Felix Schneider, war gestorben, und ein Anwalt hatte ihn zur Beerdigung eingeladen, da er als potenzieller Erbe des Vermögens galt. Lena bestand darauf, mitzukommen, um die Welt der Reichen kennenzulernen und sich bei den Adligen ins rechte Licht zu rücken. Sie wollte dort sogar öffentlich klagen. Ich hielt sie hastig davon ab: „Bei britischen Adligen ist Klagen bei der Beerdigung absolutes Tabu. Statt einer Erbschaft würden wir dort wahrscheinlich sofort hinausgeworfen werden!“ Doch Lena warf mir unter Tränen vor, ich würde auf sie herabsehen und sie für nicht würdig halten, mit Adligen in Kontakt zu kommen. Daraufhin lief sie davon und wurde von Straßenkriminellen versehentlich getötet. Ich dachte, mein Mann Felix würde die Kontrolle verlieren, doch er blieb still, nahm an der Beerdigung teil und erhielt reibungslos das Erbe. Sechs Monate später, an unserem Hochzeitstag, brachte Felix mich zum Fotografieren in die Schneeberge. Kaum waren wir oben angekommen, stopfte er mich in einen Schlafsack und fesselte mich darin. „Wenn du damals nicht so überreagiert hättest, wäre Lena nicht weggelaufen und erschossen worden.“ Später wurde ich im Schnee verschüttet und lebendig begraben, ich erfror qualvoll. Währenddessen nutzte Felix das adelige Erbe und wurde zum Vorstandsvorsitzenden eines börsennotierten Unternehmens. Als ich die Augen wieder öffnete, war ich zurück an jenem Tag, an dem Lena, die Adoptivschwester meines Mannes, unbedingt bei der Beerdigung die Totenklage anstimmen wollte.

Der Arzt sagte, ohne die neueste experimentelle Therapie hätte ich nur noch 72 Stunden zu leben. Aber der einzige Behandlungsplatz war von Lukas Berger an Verena Lindner vergeben worden. „Ihre Niereninsuffizienz ist schlimmer“, sagte er. Ich nickte und schluckte die weißen Tabletten, die meinen Tod beschleunigen würden. In der verbleibenden Zeit tat ich viele Dinge. Als ich unterschrieb, zitterte die Hand des Anwalts: „Anteile im Wert von 270 Millionen Euro, wollen Sie sie wirklich alle übertragen?“ Ich sagte: „Ja, an Verena Lindner.“ Meine Tochter Lilli lachte fröhlich in Verenas Armen: „Mama Verena hat mir ein neues Kleid gekauft!“ Ich sagte: „Es sieht wunderschön aus. Hör in Zukunft auf Mama Verena.“ Die Galerie, die ich mit eigenen Händen gegründet hatte, trug nun Verenas Namen. „Jana, du bist zu gut.“ Sie weinte, als sie es sagte. Ich antwortete: „Du wirst sie besser führen können als ich.“ Sogar auf das Treuhandvermögen meiner Eltern verzichtete ich mit meiner Unterschrift. Endlich zeigte Lukas zum ersten Mal seit vielen Jahren ein aufrichtiges Lächeln: „Jana, du hast dich verändert. Du bist nicht mehr so aggressiv – so bist du schön.“ Ja, im Sterben war ich endlich die „perfekte Jana Hoffmann“ in ihren Augen – fügsam, großzügig, ohne Widerspruch. Der Countdown von 72 Stunden hatte begonnen. Und ich fragte mich neugierig: Wenn mein Herzschlag auf null fällt, woran werden sie sich erinnern? An die „gute Ehefrau“, die endlich loslassen gelernt hatte? Oder an eine Frau, die mit ihrem Tod Rache vollendete?

Als mich der Verbrecher zu Tode folterte, war ich im dritten Monat schwanger. Doch mein Ehemann Mark – der bekannteste Detektiv der Stadt – war im Krankenhaus bei seiner ersten Liebe Emma und begleitete sie zu ihrer medizinischen Untersuchung. Vor drei Tagen hatte er von mir verlangt, Emma eine Niere zu spenden. Als ich mich weigerte und sagte, ich sei im zweiten Monat schwanger von unserem Kind, wurde sein Blick eisig. „Hör auf zu lügen“, fauchte er. „Du bist einfach nur egoistisch und willst Emma sterben lassen.“ Er hielt auf der dunklen Landstraße an. „Steig aus“, befahl er. „Lauf nach Hause, wenn du schon so herzlos bist.“ Ich blieb in der Dunkelheit zurück und wurde von dem rachsüchtigen Verbrecher entführt, den Mark einst ins Gefängnis gebracht hatte. Er schnitt mir die Zunge heraus. Mit grausamer Genugtuung benutzte er mein Handy, um meinen Mann anzurufen. Marks Antwort war kurz und kalt: „Ganz egal, was es ist, Emmas ärztliche Untersuchung ist wichtiger! Sie braucht mich jetzt.“ Der Verbrecher ließ ein finsteres Lachen hören. "Na, na... Anscheinend schätzt der großartige Detektiv das Leben seiner Ex-Partnerin höher als das seiner Ehefrau. Als Mark Stunden später am Tatort eintraf, war er entsetzt über die Grausamkeit, die dem Leichnam angetan worden war. Er verurteilte wütend den Mörder, weil er eine Schwangere so grausam behandelt hatte. Doch er erkannte nicht, dass die verstümmelte Leiche vor ihm seine eigene Frau war – mich.

Ich hatte meinem Freund das Herz gebrochen. Im achten Jahr seines Auslandsstudiums kam er endlich zurück – mit seiner neuen Freundin, die er seinen Eltern vorstellen wollte. Und ich bekam an diesem Tag mein eigenes Urteil: Nach acht Jahren Kampf gegen den Krebs hatte das Krankenhaus mich aufgegeben. Ich durfte nach Hause. Zum Sterben. Als Lio Stein sah, wie meine Mutter mich stützte und mir in den Rollstuhl half, verzog er die Lippen zu einem spöttischen Lächeln. „Ach, sieh an. Acht Jahre nicht gesehen – und du bist so tief gesunken? Du kannst nicht einmal mehr laufen?“ Bei dem Klang seiner verächtlichen Stimme zog ich nur ruhig den Ärmel meiner Daunenjacke weiter nach unten und verdeckte die dicht gedrängten Einstichstellen auf meinem Handrücken. „Nichts Schlimmes. Ich bin gestürzt. Nur ein Bruch.“ Lio lächelte wieder – spöttisch wie zuvor. „Passt ja. Ich heirate bald. Komm doch zur Hochzeit und sei die Brautjungfer meiner Verlobten.“ Ich lächelte nur ruhig. „Nein. Ich gehe bald. Sehr weit weg.“ Dann klopfte ich meiner Mutter leicht auf den Handrücken und gab ihr ein Zeichen, mich nach Hause zu schieben.

Mein Ehemann drohte mir zum hundertsten Mal mit Scheidung, um mich zu opfern – für meine Schwester. Ich weinte nicht und machte keinen Aufstand. Stattdessen unterschrieb ich still die Scheidungspapiere. Freiwillig übergab ich meiner Schwester den Mann, den ich zehn Jahre lang geliebt hatte. Einige Tage später machte meine Schwester auf einem Bankett unverschämte Äußerungen und zog sich den Zorn einer mächtigen Familie zu. Wieder nahm ich freiwillig die Schuld auf mich und trug alle Konsequenzen für sie. Später schlugen sie vor, ich solle als Versuchsperson für die Forschung meiner Schwester dienen. Ich willigte bereitwillig ein. Meine Eltern sagten, ich sei endlich brav und vernünftig geworden. Sogar mein gleichgültiger Ehemann stand an meinem Krankenbett, strich mir zum ersten Mal seit Langem sanft über die Wange und sagte: „Hab keine Angst, das Experiment ist nicht lebensgefährlich. Wenn du zurückkommst, koche ich dir etwas Leckeres.“ Doch er wusste nicht: Egal, ob das Experiment gefährlich war oder nicht, er würde nicht auf mich warten können. Denn ich litt an einer unheilbaren Krankheit und würde bald sterben.