Argonautas

Me encanta cómo la historia de los argonautas reúne aventura, peligro y esa sensación de épica colectiva que tanto me atrapa.

Sí: en el sentido clásico de la mitología griega, los argonautas son considerados héroes. Eran un grupo de figuras sobresalientes —unos semidioses, otros mortales de gran fama— reunidos alrededor de Jasón para recuperar el vellocino de oro. En la literatura antigua, sobre todo en las «Argonáuticas» de Apolonio de Rodas y en poemas de autores anteriores, se les presenta realizando proezas, enfrentando monstruos y superando pruebas impuestas por dioses o por el destino. La idea de héroe en Grecia suele implicar búsqueda de gloria (kleos), valentía en la acción y, a menudo, vínculos con lo divino; bajo esos criterios encajan bien.

Ahora bien, no son héroes perfectos al estilo moderno. Las historias subrayan sus debilidades, rivalidades y errores: Jasón depende mucho de Medea para triunfar, y hay comportamientos cuestionables entre la tripulación. Eso para mí es lo que los hace interesantes: son grandes por sus hazañas, pero humanos en sus defectos. En conjunto, los argonautas funcionan como un ensayo sobre la heroica colectiva, más cercana a una aventura coral que a la figura solitaria del héroe trágico. Al final, los veo como héroes míticos, con todas las luces y sombras que eso conlleva.

Siempre me ha fascinado cómo los argonautas reúnen a héroes que ya eran celebridades en sus propias leyendas. Cuando leo versiones antiguas y modernas me gusta imaginar la «Argo» como una mezcla de equipo de película y reparto coral: Jason es el líder buscado, pero a su alrededor aparecen nombres que todo el mundo reconoce. En las fuentes clásicas —como la «Argonáuticas» de Apolonio de Rodas y las recopilaciones de Apolodoro y Higino— aparecen con frecuencia figuras como Heracles (Hércules), el cantor Orfeo, los gemelos Cástor y Pólux (los Dióscuros), Peleo y Telamón, además del timonel Tifis y el carpintero Argos, creador del navío.

Lo más interesante para mí es cómo las listas varían: en algunas tradiciones se suman Zetes y Calais (los hijos de Bóreas que persiguen a las Harpías), o Idas y Linceo, e incluso aparece Atalanta en relatos posteriores, lo que rompe la idea de expedición exclusivamente masculina. Heracles, por ejemplo, suele figurar entre los argonautas en muchas versiones, pero en algunas crónicas abandona la misión pronto; Orfeo tiene un papel destacable salvando a la tripulación del canto de las sirenas.

Todas estas incorporaciones convierten la historia en una especie de mega-crossover mitológico, donde varios héroes famosos coinciden en una sola aventura. Me encanta cómo esa mezcla da pie a relatos distintos según el autor y la época: la lista exacta cambia, pero sí, muchos miembros de la tripulación eran ya famosos por derecho propio, y eso hace que la expedición de la «Argo» sea tan rica y entretenida para releerla una y otra vez.

Me llamó la atención cómo, en España, los arcturianos se han colado más por las revistas de misterio y los programas nocturnos que por las grandes sagas de ciencia ficción; para mucha gente aquí son ese arquetipo de extraterrestres «evolucionados»: altos, de piel clara o azulada, con grandes ojos y una telepatía que los hace parecer sabios y casi angelicales.

Recuerdo leer artículos en «Más Allá» y ver reportajes en «Cuarto Milenio» donde se hablaba de contactos, canalizaciones y mensajes espirituales atribuidos a seres de Arcturus. En esos espacios se mezclan testimonios personales con teorías New Age, y los arcturianos aparecen como guías que vienen a advertir o a ayudar a la humanidad a «elevar su conciencia». A veces la narrativa se vuelve sensacionalista, otras veces íntima y esperanzadora.

Para mí esa mezcla es fascinante porque revela más sobre lo que la sociedad busca —consuelo, respuestas, comunidad— que sobre pruebas científicas. Los arcturianos funcionan como mito moderno en el que caben tanto la curiosidad por lo desconocido como el anhelo espiritual. Me deja con la sensación de que, más allá de su veracidad, cumplen una función cultural potente.

No hay nada como encontrar una pista sonora que te haga sentir en otra estrella; por eso te cuento cómo busco música inspirada en los arcturianos aquí en España.

Primero miro en Bandcamp: uso etiquetas como «space ambient», «cosmic meditation», «extraterrestrial» o directamente «Arcturian» y filtro por artistas o sellos españoles. En Bandcamp suelo descubrir discos autopublicados y recopilatorios de músicos experimentales que trabajan texturas etéreas perfectas para esa vibra cósmica. También reviso SoundCloud para sesiones cortas y remixes, porque muchos productores suben piezas experimentales que no llegan a las plataformas mayores.

Además no dejo de explorar ofertas locales: planetarios y centros culturales en ciudades como Madrid o Barcelona programan shows audiovisuales con música ambiental; y festivales electrónicos de vanguardia como Sónar o MUTEK a veces incluyen sets espaciales que encajan con el tema. Mi sensación final es que, mezclando búsquedas por etiquetas, shows en vivo y pequeñas tiendas o colectivos, se puede construir una colección bastante única de música «arcturiana» sin salir de España.

Me he topado con muchas conversaciones sobre seres estelares en grupos españoles, y siempre me llama la atención que los «arcturianos» no pertenecen al corpus clásico de la mitología española. Las historias de doncellas, gigantes, mouras o trasgos que se cuentan en aldeas, catedrales y cuevas llevan siglos en la península y no mencionan procedencias estelares como Arcturus. Lo que sí existe es una capa moderna: desde el siglo XX, la corriente ovni y las prácticas de canalización han ido importando nombres y cosmologías foráneas hacia España.

En mis paseos por ferias de lo insólito y por librerías alternativas he visto cómo narrativas nuevas se funden con lo local: algunos autores, charlas y pequeños grupos espirituales en España toman la idea de los arcturianos —seres benevolentes de una estrella— y las integran como si fueran una extensión de la tradición mítica. Eso no convierte esos relatos en folklore tradicional, pero sí en mitología contemporánea que a mi juicio tiene tanta fuerza como cualquier cuento contado alrededor de una lumbre. Me encanta observar esa mezcla; es cultura en movimiento.

Me entusiasma rastrear cómo la literatura española ha absorbido esas figuras cósmicas que la New Age popularizó; en mi librero hay viejos números de revistas junto a libros de investigación que mencionan a los arcturianos. Antonio Ribera, por ejemplo, aparece como un precursor en el panorama español del fenómeno OVNI: no escribió un tratado dedicado exclusivamente a los arcturianos, pero sí abordó la idea de «hermanos cósmicos» y experiencias de contacto que encajan con ese imaginario. Juan José Benítez, más conocido por «Caballo de Troya», también ha mezclado investigación y narrativa y en algunas de sus crónicas y ensayos aparecen referencias a razas extraterrestres que los lectores han vinculado con los arcturianos.

Por otro lado, en los últimos años Miguel Celades (Miguel Celades Rex) se ha convertido en una voz habitual en charlas y libros de la escena esotérica en España, y sus ponencias suelen mencionar distintos tipos de inteligencias no humanas, entre las cuales muchos oyentes identifican a los arcturianos. También hay periodistas y divulgadores como Fernando Jiménez del Oso o Iker Jiménez que han dado espacio a testimonios y teorías relacionadas en programas y revistas como «Más Allá» y «Año Cero». En conjunto, lo que encuentro más interesante es la mezcla de tradición investigadora, ficción y folclore contemporáneo: los arcturianos aparecen más como parte de un mapa simbólico compartido que como una única fuente canónica. Personalmente me divierte y me intriga la forma en que autores muy distintos reinterpretan esas figuras según su sensibilidad.

Hace años que sigo a Karlos Arguiñano y todavía me sorprende la vitalidad con la que sigue compartiendo recetas.

Karlos Arguiñano Urkiola nació el 6 de septiembre de 1948 en Beasain, Gipuzkoa. Si tomamos como referencia la fecha actual, 3 de febrero de 2026, tiene 77 años. Esa simple cifra me hace pensar en todas las generaciones que ha acompañado: desde quienes crecimos viéndolo en la tele hasta los que hoy lo descubren por clippings en redes.

Recuerdo con cariño cómo sus programas combinaban cocina sencilla con humor y trucos prácticos; esa mezcla lo convirtió en un referente doméstico que trascendió modas. Ver que, con 77 años, sigue siendo una figura reconocible y querida me resulta inspirador: es la prueba de que la pasión por lo que haces puede mantenerte activo y relevante. Personalmente, me alegra que siga aportando recetas que cualquiera puede replicar en casa y que su estilo siga conectando con la gente.

Hace poco me puse a buscar libros sobre arcturianos pensando en algo ligero y me encontré con una mezcla curiosa de ensayo, canalizaciones y literatura esotérica que sí se encuentra en España si sabes dónde mirar.

Si quieres contexto serio antes de zambullirte en canales, recomiendo buscar obras clásicas de ufología como «Pasaporte a Magonia» de Jacques Vallée para entender el trasfondo histórico de los encuentros y las leyendas. A partir de ahí, las conversaciones sobre arcturianos aparecen mucho en libros canalizados y testimonios: autores como Lee Carroll (Kryon) o Barbara Marciniak suelen aparecer en catálogos y ferias esotéricas, y muchas de sus obras tienen traducciones al español o ediciones en librerías especializadas. También reviso con frecuencia La Casa del Libro, Fnac y Amazon.es para comparar ediciones, y no desprecio las librerías esotéricas de barrio donde a veces encuentro tesoros traducidos por editoriales pequeñas.

Mi truco: fíjate en el prólogo y en el editor para valorar la seriedad del material, y combino lectura crítica con el placer de lo fantástico; al final es un viaje personal que merece disfrutarse.

Me encanta cómo un fósil puede convertirse en puente entre la ciencia y la imaginación colectiva; la historia del 'Archaeopteryx' en España es más una historia de recepción, estudio comparativo y educación que de hallazgos directos en territorio español. El famoso 'Archaeopteryx', descubierto en las calizas de Solnhofen (Alemania) durante el siglo XIX, se convirtió rápidamente en emblema del origen de las aves y de la teoría de la evolución. En España no se han encontrado fósiles auténticos de 'Archaeopteryx', pero sí ha habido un interés creciente desde finales del siglo XIX y especialmente en las últimas décadas por entender su papel dentro del conjunto más amplio de aves primitivas y dinosaurios con plumas.

En la comunidad paleontológica española el impacto del 'Archaeopteryx' se ha visto reflejado en varias direcciones: en la exhibición de réplicas y reconstrucciones en museos, en trabajos de divulgación para escuelas y público general, y en investigaciones comparativas con hallazgos propios de la península. Las placas original de Solnhofen siguieron siendo objeto de estudio internacional, mientras que los yacimientos españoles como Las Hoyas (Cuenca) aportaron especies autóctonas relevantes, como aves primitivas y terópodos con estructuras foliculares que alimentaron el debate sobre la evolución de las plumas y el vuelo. Gracias a estos descubrimientos españoles se pudo contrastar morfologías y ecologías: por ejemplo, especies ibéricas del Cretácico ayudan a entender la diversidad de estrategias locomotoras y alimentarias en aves tempranas y en paraves emparentados.

Además del aspecto científico, el 'Archaeopteryx' ha sido una figura recurrente en la divulgación paleontológica española. Exposiciones temporales, recreaciones 3D y réplicas científicamente fieles han permitido que generaciones de visitantes aprendan sobre la transición dinosaurio–ave. Investigadores españoles han participado en análisis filogenéticos y en debates sobre si el 'Archaeopteryx' debe considerarse la primera ave verdadera o un miembro basal de Avialae muy cercano a otros paravianes; la postura actual tiende a verlo como un taxón transicional con rasgos tanto dóciles como especializados, subrayando que la evolución del vuelo y de las plumas fue un proceso complejo con múltiples experimentos evolutivos.

En definitiva, la historia del 'Archaeopteryx' en España es una historia de admiración, comparación científica y pedagogía: no porque España albergue sus fósiles originales, sino porque sus investigadores, museos y yacimientos paleontológicos han integrado ese icono en un marco más amplio de estudio sobre el origen de las aves. Me gusta pensar que cada réplica, cada artículo y cada sala de museo donde se explica su importancia ayuda a conectar al público con la idea de que la evolución no es una línea recta, sino un entramado de descubrimientos que atraviesa países y épocas; esa reflexión sigue renovando la curiosidad en quienes amamos los fósiles y la historia natural.

Recuerdo con cariño cuando mis tardes de domingo incluían recetas fáciles y mucho humor en la cocina; por eso Karlos Arguiñano siempre me ha parecido un personaje entrañable. Nació el 6 de septiembre de 1948, así que ahora tiene 77 años. Esa fecha me la sé de memoria porque me recuerda a la generación de cocineros que transformaron la cocina doméstica en algo accesible para todos.

Su trayectoria profesional arrancó en la cocina mucho antes de salir por la tele: comenzó a formarse y a trabajar como cocinero a principios de los años setenta, ganando experiencia en restaurantes y consolidando un estilo directo y cercano. Con los años fue pasando de la cocina profesional a la pantalla, y su salto a la televisión se produjo ya en la década de los ochenta, cuando empezó a hacerse conocido por un público mucho más amplio.

Me encanta cómo esa mezcla de oficio y carisma le permitió llevar la cocina a millones de hogares. Para mí, su valor no está solo en los platos, sino en haber convertido la cocina en algo cotidiano y divertido; verlo cocinar siempre me deja una sensación cálida y práctica.