Asesino De Brujas

Me quedé enganchado la primera vez que en «El asesino de brujas» aparecen símbolos grabados en la madera y pequeñas escenas rituales: desde ahí no pude evitar fijarme en cómo funcionan esos gestos dentro de la historia.

Yo veo los rituales como código dramático más que como una herramienta literal. En varias escenas el asesino usa oraciones, velas y marcas para crear atmósfera, para asustar a testigos o para legitimar su papel frente a una comunidad que ya cree en lo sobrenatural. Es decir, el rito es útil porque altera la percepción de la gente, les hace creer que hay algo más grande actuando, y eso le da poder social.

Tampoco descarto que la obra juegue con la ambigüedad: ¿son actos performativos, o hay una magia real detrás? Esa doble lectura es lo que me atrapa; me obliga a cuestionar cada detalle y a apreciar cómo el autor mezcla folclore, psicología y violencia. Al final me interesa más el efecto que causan los rituales en las personas que su verosimilitud técnica.

Me quedé pensando en ese último acto de «El asesino de brujas» muchísimo tiempo después de terminarlo.

En mi lectura, la identidad del asesino sí se revela, pero la manera en que lo hace no es una exposición limpia; es más bien una serie de piezas que encajan lentamente: una confesión a medias, recuerdos filtrados y una escena final que deja claro quién tiró del hilo, aunque no explica cada detalle. Eso permite que el autor cierre el arco central mientras deja espacio para que el lector rellene motivaciones y matices.

Lo que más me gustó fue cómo la revelación sirve para subrayar los temas de culpa y redención en la novela. No es un simple «quién lo hizo», sino un cierre que obliga a replantear lo que ya leímos. Al terminar, me quedé con una mezcla de alivio y melancolía; la verdad aparece, pero no borra las cicatrices de los personajes.

No me sorprende que la figura del asesino de brujas apunte a inocentes; suele ser la forma más eficaz de sembrar terror y control. He visto en relatos y en series cómo ese tipo de personaje convierte la caza en espectáculo: acusar a alguien sin pruebas funciona porque activa prejuicios culturales y miedos ancestrales. En mi cabeza imagino a un pueblo que necesita culpables para entender lo inexplicable, y al perseguidor que se aprovecha de esa necesidad para mantener su propio poder o su sentido de importancia.

Tengo presente la mezcla de fanatismo y cálculo frío: muchas veces no es solo creencia en lo sobrenatural, sino una oportunidad para limpiar rivalidades, quedarse con tierras o conseguir favores. He pensado mucho en cómo la propaganda, los rumores y la violencia ritualizada crean una dinámica donde la verdad se vuelve irrelevante; lo que importa es el gesto de señalar y la reacción en cadena que provoca.

Al terminar de desmenuzar esos motivos, me queda la sensación de que perseguir a inocentes es, sobre todo, una manera de vaciar la responsabilidad colectiva. El asesino no actúa en el vacío —se alimenta de silencios, odios antiguos y la facilidad con la que la gente confía en narrativas sencillas— y eso es lo que más me alarma y entristece.

Me sorprendió la manera en que el pasado aparece como una sombra que sigue al asesino a lo largo de toda la trama de «El asesino de brujas». No se limita a una simple explicación causal; más bien, la novela construye una red de recuerdos, humillaciones y rituales comunitarios que van desgastando la voluntad del personaje hasta convertirla en una fuerza destructiva.

En varios pasajes los flashbacks funcionan como pequeñas excavaciones: descubres no solo un trauma puntual, sino una biografía entera marcada por pérdidas, superstición y silenciados actos de violencia. Eso hace que el lector entienda por qué actúa así, aunque no me lleva a justificar sus crímenes. Hay una tensión constante entre entender las raíces psicosociales y mantener la firme condena moral de sus actos.

Al final me quedé pensando que la novela usa el pasado como espejo y advertencia: explica, sí, pero también muestra cómo la comunidad y sus secretos facilitan que nazcan monstruos. Es una lectura que me dejó inquieto y reflexionando sobre responsabilidad y culpa.

Esa marca tiene tanta carga simbólica que puede leerse de formas muy distintas.

Yo he pasado muchas noches comparando casos similares en novelas y folclore, y en varios relatos el símbolo sí funciona como firma del asesino: una manera de dejar rastro, presumir de control o marcar territorio. En «El sello del verdugo», por ejemplo, el asesino graba un símbolo con la misma herramienta que mata, y los investigadores acaban siguiendo ese patrón para encontrar al culpable. Pero incluso en esos relatos, la marca no es una prueba irrefutable: a menudo se descubre que fue plantada o imitada para desviar sospechas.

En mi experiencia, lo más razonable es considerar la marca como una pista útil pero ambivalente: puede identificar al asesino si coincide con técnica, materiales y motivación, o puede ser un señuelo que habla más de la comunidad que del culpable. Al final, me gusta pensar que la marca obliga a mirar más allá del símbolo y a entender quién la quiso ahí y por qué.

Me quedé pensando en ese final durante días y todavía me sale una sonrisa amarga cuando lo recuerdo.

En lo esencial, sí: los protagonistas logran detener físicamente al asesino de brujas en el clímax, pero la victoria no llega limpia ni sin precio. Hay una secuencia donde todo se precipita —con traición, sacrificio y una escena larga en la que cada uno debe tomar una decisión moral— y al final logran capturarlo y exponer sus crímenes. Eso satisface la parte de justicia inmediata que uno busca en este tipo de relatos.

Sin embargo, la serie apuesta por dejar claro que erradicar a una persona no borra el veneno social que permitió que fuera posible. Esa ambivalencia me gustó: cierra la trama principal pero deja espacio para pensar en consecuencias, en cicatrices y en cómo la comunidad lidia con el legado. Me fui con la sensación de que ganaron la batalla, pero la guerra contra el miedo y la superstición sigue abierta en el fondo.

Me encanta perderme entre estanterías buscando libros sobre brujería, y en España hay varios lugares fantásticos para encontrarlos. En Madrid, la librería «Páginas» tiene una sección especializada en esoterismo y brujería que siempre me sorprende con títulos poco comunes. También recomiendo «Casa del Libro», donde puedes pedir online y recoger en tienda si prefieres evitar aglomeraciones.

Para quienes buscan algo más místico, «Librería Verde» en Barcelona es una joya escondida con textos antiguos y modernos sobre rituales y herbología. Si viajas a Valencia, «Primado» tiene ediciones ilustradas preciosas que hacen que cada página sea una experiencia visual. No olvides mercados como el de San Miguel en Madrid, donde a veces encuentras libros usados con historias curiosas añadidas por sus dueños anteriores.

He estado revisando mentalmente todas las propuestas españolas con brujas y cultos, porque no hay una sola "serie de brujas" que sea normativa en España: depende de cuál tengas en mente. Si te refieres a la producción que más se acerca a lo que podría llamarse una serie sobrenatural con elementos de brujería, una de las más comentadas en los últimos años es «Feria». Esa serie, lanzada en plataformas internacionales, se centra en dos hermanas y un misterio religioso/satánico; entre las intérpretes más reconocibles figuran Carla Campra y Ana Tomeno, que sostienen el peso dramático juvenil, y alrededor aparecen nombres del panorama español que la enriquecen. Es una visión más moderna y adolescente del tema, con atmósfera oscura y estética cuidada.

Si en cambio hablas de propuestas más fuertes en tono y alcance, no puedo dejar de mencionar «30 monedas» de Álex de la Iglesia, que aunque no es exactamente una serie de brujas pura, sí navega por lo sobrenatural, exorcismos y sectas. Ahí el reparto lo lideran figuras como Eduard Fernández y Miguel Ángel Silvestre, y la serie mezcla terror con elementos de misterio y folklore, acercándose a lo que muchos esperan de una narrativa sobre lo oculto en clave española.

También conviene recordar que parte del imaginario ha venido del cine: «Las brujas de Zugarramurdi» es una película de Álex de la Iglesia con un reparto muy conocido (Mario Casas, Hugo Silva, Carmen Maura y Terele Pávez entre otros) y, aunque no es serie, aporta mucho al debate sobre brujas en la ficción española. Si me preguntas por una "serie" estricta, yo te diría que revises «Feria» y «30 monedas» dependiendo del tono que busques; cada una trae actores distintos y aproximaciones muy personales al tema, y a mí me encanta cómo cada propuesta refleja una España distinta cuando habla de lo oculto.

Me fascina indagar en las raíces folclóricas, y España tiene un mosaico de historias sobre brujas que te erizarán la piel. En zonas como Navarra o País Vasco, los relatos de aquelarres en bosques remotos son parte del imaginario colectivo desde siglos. La Inquisición dejó registros escalofriantes, como los juicios de Zugarramurdi en 1610, donde mujeres fueron acusadas de volar y pactar con demonios.

Lo interesante es cómo estas leyendas mezclan realidad y superstición. Muchas «brujas» probablemente eran curanderas o parteras cuyo conocimiento desafió el status quo. Hoy, pueblos como Zugarramurdi celebran su pasado con museos y festivales, transformando el miedo en patrimonio cultural. Cada piedra en esos lugares parece susurrar historias de resistencia y misterio.

He repasado mi lista de favoritas y me quedo con estas para empezar si te interesa la brujería en el cine español.

«Las brujas de Zugarramurdi» (2013) de Álex de la Iglesia es la opción más gamberra: mezcla humor negro, referencias folclóricas y una pandilla de ladrones metida en un lío con brujas modernas; es puro desmadre y se disfruta si te va el tono satírico. «Akelarre» (2020) aborda la caza de brujas en el País Vasco con un enfoque serio y atmosférico, casi documental en su pulso; es cruda y te hace pensar en el poder y la superstición.

Si te interesa el terror clásico, no dejes de ver «La noche de Walpurgis» (1971), con Paul Naschy y ese aroma a cine de terror gótico español. Para un cruce entre comedia negra y ocultismo, «El día de la bestia» (1995) trae aires apocalípticos y rituales satánicos en clave de humor oscuro. Personalmente, alterno entre la risa irracional de Álex de la Iglesia y la solemnidad de «Akelarre», porque así cubro la faceta lúdica y la histórica de la brujería en España.