¿Cómo Describe Angélica Liddell Sus Procesos Creativos Actuales?

Me llamó mucho la atención la manera en que Pedro define su ritual creativo: lo presenta como un paseo en silencio donde toma notas de sonidos, conversaciones y ritmos cotidianos antes siquiera de sentarse a componer. Empieza por recopilar fragmentos: una melodía tarareada en la calle, un ritmo de transporte público, una frase que le llamó la atención. Sobre esos fragmentos dibuja bocetos rápidos al piano o con la guitarra, sin pensar en una forma final. Luego vuelve sobre esos bocetos días después, a veces semanas, y los desarma para ver qué piezas sobreviven al tiempo. Al final, su proceso es una mezcla de paciencia y curiosidad: instala límites para evitar la dispersión (un número de instrumentos, una paleta tímbrica) pero deja huecos para el accidente y la colaboración. Me gusta cómo convierte lo cotidiano en materia prima y cómo eso le da a sus obras una sensación honesta y reconocible; da la impresión de que cada pieza nace de una conversación prolongada con el mundo, y eso me mueve bastante.

Me flipa seguir la pista a montajes provocadores y en España Angélica Liddell aparece sobre todo en circuitos de teatro contemporáneo; yo suelo mirar primero los grandes centros y luego el circuito independiente. En Madrid reviso con frecuencia la programación del Centro Dramático Nacional (teatros como Valle-Inclán y María Guerrero), Teatros del Canal y Matadero, que suelen programar propuestas arriesgadas. También atiendo a ciclos culturales en La Casa Encendida y a salas off que montan estrenos y residencias escénicas. En Barcelona me fijo en el Festival Grec, en el Teatre Lliure y en Mercat de les Flors, además de la Sala Beckett, que acoge dramaturgias contemporáneas. Mi truco es suscribirme a las newsletters de estas salas y tener alertas en plataformas de entradas; así no me pierdo cuando trae una gira o cuando coproducen con teatros estatales. Siempre termino yendo a ver cómo resuelven la puesta en escena en sala pequeña, me fascina la cercanía.

Me emocionó escucharlo describir cómo trabaja ahora, porque su enfoque mezcla oficio y libertad de una forma muy concreta. Me contó que gran parte del proceso sigue siendo ritual: cuaderno, lápiz, apuntes sucios, y después una selección implacable de lo que merece convertirse en viñeta. Hay páginas que no pasan de bocetos; otras se afinan hasta la perfección. Me gustó cómo insistía en pequeños objetivos diarios: una tira, un chiste, una idea desarrollada, cosas que sumadas mantienen el pulso creativo sin quemarse. También habló de la convivencia entre lo analógico y lo digital: primero el trazo rápido, luego el retoque en pantalla, y en ocasiones la colaboración con otros medios para animaciones o proyectos más largos. Lo que más me quedó fue la sensación de trabajo práctico y de jugar con limitaciones: eso le da frescura a su humor y a su mirada, y me dejó con ganas de releer muchas de sus tiras con más calma.

Me resulta fascinante ver cómo la carrera de Angélica Liddell ha ido acumulando reconocimiento a pesar de lo provocadora que puede ser su poética teatral. He seguido montajes suyos en salas pequeñas y luego en ciclos más grandes, y puedo decir con seguridad que ha recibido premios y distinciones importantes dentro y fuera de España. Sus propuestas han llamado la atención de jurados de festivales, de críticos especializados y de instituciones culturales, que le han otorgado galardones por la originalidad y la intensidad de su escritura y dirección. Además, ha sido seleccionada para festivales internacionales y ha obtenido ayudas y menciones que validan su trayectoria. Lo que más me interesa es que esos premios no solo premiaron su fama, sino que reconocieron un riesgo artístico real: obras incómodas, que buscan quebrar normas del teatro convencional. Personalmente, valoro que los premios le hayan dado más visibilidad sin domesticar su voz radical.

Lo que más me atrae de la forma en que Kendall Applegate trabaja es ese equilibrio que logra entre la intuición y la disciplina. Yo percibo su proceso como una mezcla de rituales espontáneos y pasos muy concretos: hay días en que anota frases sueltas en una libreta, graba ideas en su teléfono mientras camina por la ciudad y deja que las imágenes se asienten; otros días vuelve a esas notas con una lista clara de prioridades y empieza a recortar, reorganizar y pulir hasta que cada escena cumpla su función. También noto que no teme reinventar piezas enteras: es capaz de desechar capítulos completos si siente que algo no encaja, pero lo hace con criterio, apoyándose en versiones previas y en una especie de mapa mental donde conserva las intenciones originales. Sus borradores parecen una capa sobre otra, y en cada pasada aparece más textura y menos ruido. Personalmente, me inspira cómo combina el trabajo solitario con momentos de escucha activa —leer en voz alta, hacer pruebas con amigos, dejar que alguien más lea un fragmento en voz alta—. Eso le devuelve perspectiva y fuerza sus decisiones. Al final, su proceso me recuerda que la creatividad es tanto paciencia como chispa; ver esa paciencia me anima a aplicar la misma en mis propios proyectos.

Me alegra que preguntes por Angélica Liddell porque su obra es bastante visible en el circuito editorial español y no es raro encontrar libros suyos en librerías y bibliotecas. Sí: muchos de sus textos teatrales, así como algunas colecciones de escritos y ensayos, han sido publicados en España por distintas editoriales y aparecen en catálogos nacionales. No son solo folletos de función; hay ediciones que recogen obras completas o volúmenes monográficos dedicados a su trabajo dramático, y también hay antologías y actas de congresos que la citan. Si te interesa localizar ejemplares, los catálogos de la Biblioteca Nacional, tiendas grandes como Casa del Libro y librerías independientes suelen listar sus publicaciones. A mí me gusta revisarlos cuando quiero comparar ediciones o ver prólogos y notas críticas: es otra forma de entender mejor su lenguaje escénico y su manera de trastocar lo íntimo y lo público. Al final, su presencia en las librerías españolas confirma que su voz teatral sigue generando debate y lectura activa.

Me emociona contarte que la nueva obra de Angélica Liddell llega a Barcelona el 9 de julio de 2025 y se estrenará dentro de la programación del Festival Grec, en el Teatre Grec al aire libre. Recuerdo la sensación de ver una obra suya por primera vez: una mezcla de desconcierto y fascinación que te acompaña días después. Imagino que esta nueva pieza mantendrá esa intensidad, y que el ambiente veraniego del Grec le dará un matiz especial, con el público buscando experiencias teatrales potentes bajo las estrellas. Si vas, te recomendaría llegar con tiempo para empaparte del patio y de la energía previa al estreno; las obras de Angélica suelen generar conversaciones largas después, y este estreno no será la excepción. Para mí, asistir al Grec es parte ritual, así que planeo llevar una libreta para apuntar sensaciones y citas que me golpeen.

Me emociona la claridad con la que Flor Freijo habla de su proceso creativo: lo presenta como una mezcla de laboratorio curioso y rutina amable, donde la intuición tiene tanto peso como la técnica. Ella reúne fragmentos —notas sueltas, sonidos grabados en el móvil, bocetos rápidos, referencias visuales— y los deja reposar. Esa especie de acumulación no es desordenada: actúa como un archivo vivo que alimenta ideas más tarde, en momentos inesperados. Freijo insiste en que el proceso no es lineal; se trata de darle tiempo a las piezas para que se encuentren entre sí, y de permitir que las preguntas cambien a medida que avanza el trabajo. En lo práctico, Flor combina exploración y constricción. Dedica espacio a investigar y probar sin presión, pero también se impone límites que obligan a decisiones creativas —una paleta reducida, un número fijo de escenas, trabajar con una forma concreta— porque esos márgenes obligan a inventar soluciones más interesantes. Le encanta experimentar con materiales y formatos: pasar de la escritura a la imagen, de la maqueta al sonido, hacer prototipos rápidos y descartables. Para ella, fallar es información; cada cosa que no funciona aporta una pieza del rompecabezas. Freijo describe el proceso como iterativo: hay muchas versiones que se prueban, se miran con distancia, se recortan y se vuelven a ensamblar hasta que algo cobre coherencia emocional y formal. El factor humano también aparece con fuerza en su relato. Mantiene conversaciones con colegas, recibe comentarios en talleres y busca lecturas que la descoloquen. Ese intercambio no anula el momento íntimo del trabajo, sino que lo enriquece: la retroalimentación es una lupa que revela lo que falta o lo que está de más. Además habla de rituales concretos que la ayudan a entrar en flujo: caminar por la ciudad, cocinar sin prisas, escuchar discos antiguos, doblar palabras en libretas. Esos rituales le permiten cambiar de temperatura mental y acceder a recursos creativos que no aparecen frente a la pantalla en blanco. Como seguidora de su obra, me inspira su equilibrio entre libertad y disciplina: Flor no espera la musa perfecta, construye el ambiente para que la musa pueda aparecer y, al mismo tiempo, sabe cortar y pulir hasta que el proyecto respira por sí mismo. Su descripción del proceso es honesta y útil: muestra que la creatividad es trabajo sostenido, curiosidad aplicada y una buena dosis de paciencia para aceptar que las mejores ideas suelen pedirme tiempo antes de mostrarse.