Me flipa la sensación que dejan los relatos de terror bien pensados: te siguen molestando horas después de cerrar el libro o apagar la pantalla. Yo empiezo siempre por la atmósfera antes que por la trama; defino un lugar, un sonido o un olor que funcione como núcleo. Eso me ayuda a seleccionar detalles concretos —la madera que cruje, la luz mortecina, el sabor metálico en la boca— y a escribir imágenes que obliguen al lector a sentir, no solo a imaginar. Mantener un punto de vista limitado también me sirve para que el lector descubra y tema al mismo ritmo que el narrador, y la duda constante es una herramienta poderosa.
Me gusta jugar con la economía: en los
relatos cortos cada palabra cuenta, así que evito explicar todo. Prefiero insinuar trasfondos y que la mente del lector haga el trabajo sucio. La escalada tiene que ser progresiva pero implacable; pequeñas anomalías, luego gestos más extraños, y finalmente un giro que cambie lo que se creía seguro. No siempre necesito un gran susto final; a veces un final abierto o una frase que vuelva a poner todo en duda es más efectivo.
Para pulirlos, leo en voz alta y recorto adjetivos que repiten lo obvio. También hago ejercicios: escribir una escena usando solo sonidos, o una micro-historia de 300 palabras donde el miedo nazca del silencio. Autores que me inspiran son «El resplandor» para la acumulación de tensión y los
microcuentos de terror clásico para la precisión. Al final, lo que busco es que el lector se quede con una sensación pegajosa, y eso, al menos para mí, es la señal de que funcionó.