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Me fascina ver cómo la novela negra estadounidense se cuela en cines de todo el mundo, y en el caso de Don Winslow la presencia en pantalla no es enorme pero sí relevante. La adaptación más conocida es la película «Savages» dirigida por Oliver Stone en 2012, basada en la novela homónima de Winslow. Esa película tuvo estreno internacional y llegó a salas y formatos domésticos en España, así que muchas personas aquí la vieron en cines, televisión o plataformas en streaming con doblaje o subtítulos. No es una adaptación española, sino una producción hollywoodiense con reparto internacional, pero sí fue accesible para el público español. Además de «Savages», varias obras de Winslow han sido objeto de opciones para cine y, sobre todo, para series de televisión: proyectos como adaptaciones de «The Cartel», «The Border» o «The Force» han sido mencionados en medios y en redes durante los últimos años. Sin embargo, muchos de esos proyectos quedaron en desarrollo o en proceso de producción en Estados Unidos y no se concretaron como películas estrenadas aquí. En resumen, si lo que buscas es material de Winslow en la gran pantalla en España, «Savages» es el hito principal; el resto son proyectos con más planta de serie y pendientes de realización, aunque sus novelas sí están bastante difundidas en versión española. Me gusta pensar que aún hay margen para que alguna de sus obras llegue con fuerza a nuestras pantallas.

Me encanta recordar cómo «La venganza de Don Mendo» se toma a sí misma poco en serio y, al mismo tiempo, pone el dedo en las costuras de los dramas románticos de su época. En mi cabeza, la obra arranca con un protagonista aristocrático que se siente traicionado en el amor: cree que su amada le ha sido infiel y decide que lo único que justifica su honor es la revancha. Lo divertido es que esa venganza no es una tragedia solemne, sino un desfile de planes medio disparatados, enredos verbales y situaciones que ridiculizan las exageraciones melodramáticas del teatro clásico. La obra avanza entre diálogos rápidos, réplicas en verso y golpes cómicos que van desbaratando la idea romántica del honor herido. Don Mendo intenta ajustar cuentas, hay equívocos, personajes secundarios que no paran de meter la pata y una crítica subyacente a la vanidad y a las reglas sociales que obligan a tomar caminos extremos por una ofensa sentimental. Al final, más que ver una venganza fría y calculada, te encuentras con una comedia que expone lo ridículo de dejar que el orgullo dicte la vida. Para mí, lo más gratificante es cómo la obra convierte la venganza en un mecanismo cómico: nada es literal, todo se exagera y se devuelve con ironía. Es una invitación a reírnos de los arquetipos teatrales mientras disfrutamos de la agudeza del autor, y siempre salgo con una sonrisa por la mezcla de ingenio y sátira social que presenta.

Me río solo al pensar en lo colorido que puede resultar un apodo como «don dimas de la tijereta». En mi cabeza suena a mezcla de respeto antiguo y de calle: «Don» le da un aire de señor mayor o de autoridad, mientras que «Dimas» remite al personaje bíblico del buen ladrón, alguien que se redimió en el último momento. Esa combinación ya sugiere una figura compleja, alguien que ha vivido cosas duras pero que conserva honor o moral ambigua. La parte de «la tijereta» abre un abanico de imágenes. Podría ser literal —un barbero, un sastre, alguien famoso por usar tijeras— o simbólica: una persona que corta lazos, que actúa rápido y afilado, o incluso un apodo tomado de una ave o insecto por su forma de moverse. En muchos contextos latinoamericanos, esos apodos narran la historia de alguien: cómo se gana la vida, un gesto característico o una anécdota memorable. Si tuviera que escoger una lectura favorita, diría que el nombre combina redención y astucia. Me gusta imaginar a Don Dimas como alguien con un pasado oscuro que ahora se mueve con destreza, como quien corta cadenas con una tijera presta; es un nombre con peso narrativo y con mucha vida detrás.

Recuerdo claramente la primera vez que me topé con la historia: me atrapó la mezcla de desenfado y misterio que trae «Don Juan Tenorio». Fue escrita por José Zorrilla, un autor clave del Romanticismo español, y la obra se dio a conocer en 1844. Ese año marcó su estreno público y también la fecha en que empezó a circular impresa; desde entonces se convirtió en un emblema del teatro romántico en España. Me encanta cómo Zorrilla toma la leyenda clásica del seductor y la transforma: no solo hay pícaros y duelos, sino una búsqueda de redención que carga la pieza de emoción y contradicciones morales. La estructura dramática y los monólogos están pensados para el escenario, con recitativos y escenas largas que permiten a los actores lucirse, y por eso la obra perdura en temporadas y en las celebraciones de Todos los Santos en muchos teatros. Al releer fragmentos, sigo apreciando la cadencia romántica del lenguaje y su capacidad para combinar humor con momentos solemnes. Esa mezcla le da vida propia a «Don Juan Tenorio», y aunque han pasado casi dos siglos, la fuerza del personaje y la pluma de Zorrilla siguen resonando en el público: es una obra que me conmueve cada vez que la encuentro en cartelera o en una edición antigua.

Siempre me fijo en los créditos cuando veo una serie, y con «El don erre que erre» no es la excepción: sí, el reparto incluye actores invitados con bastante frecuencia. En muchos episodios aparecen caras que no son parte del elenco principal pero que aportan energía fresca a una trama concreta, como personajes que solucionan un conflicto puntual o que sirven de catalizador para el desarrollo de uno de los protagonistas. Esos invitados suelen aparecer en capítulos temáticos, especiales o cuando la historia necesita una voz distinta por una o dos entregas. Me encanta cómo esos cameos amplían el universo de la serie sin cambiar su esencia. A veces son intérpretes conocidos que llegan para sorprender al público; otras veces traen a talentos emergentes del teatro o la comedia local, y eso le da variedad al tono de la temporada. También he visto que, en ocasiones, músicos o presentadores aparecen como invitados, lo que añade un guiño divertido para la audiencia. Para quien sigue la serie episodio a episodio, reconocer a un invitado se vuelve parte del disfrute: buscas ese instante, lo comentas con amigos y hasta revisas los créditos finales con atención. En lo personal, disfruto cuando los invitados encajan bien y no se sienten forzados: cuando la actuación está al servicio del capítulo, la presencia de un actor invitado puede convertir un episodio correcto en uno memorable. Por eso espero siempre ver algún rostro nuevo en la siguiente temporada de «El don erre que erre»; aporta sorpresa y mantiene viva la curiosidad por la serie.

Pau Donés, conocido principalmente por su carrera musical con Jarabe de Palo, también incursionó en la literatura con un estilo cercano y reflexivo. Su obra más destacada es «Cuando supe que te quería», un libro autobiográfico donde mezcla anécdotas personales, reflexiones sobre la vida y su lucha contra el cáncer. El texto destaca por su honestidad cruda y su capacidad para conectar con el lector desde la vulnerabilidad. Además, escribió «El arte de amargarse la vida», donde explora con humor ácido y sabiduría las contradicciones humanas. Su prosa es sencilla pero cargada de emociones, reflejando su filosofía de vivir intensamente incluso en los momentos más oscuros. Estos libros son un legado íntimo de su visión única del mundo.

Me encanta perderme en la radio mientras hago tareas del hogar, y si lo que buscas es escuchar «don erre que erre», tienes varias rutas claras aquí en España. En primer lugar, la forma más tradicional y fiable es la radio FM: muchas emisoras nacionales y locales reproducen programas con ese tono insistente que define «don erre que erre». Además, la mayoría de esas emisoras ofrecen retransmisión en directo por internet desde sus webs, así que puedes sintonizarlo desde el ordenador o el móvil si no estás cerca de un receptor. Por último, hoy casi todo queda grabado: revisa plataformas de podcast como iVoox, Spotify o Apple Podcasts para encontrar episodios a la carta. También suelen subir fragmentos o episodios completos a YouTube y a redes sociales, ideal si quieres ver la versión en vídeo o compartir un fragmento con amigos. Personalmente disfruto más cuando lo escucho en diferido, pausando y volviendo a repetir los momentos más divertidos o polémicos.

No puedo dejar de pensar en cómo la autora dibuja ese despertar: la sensibilidad de la protagonista no cae del cielo como un recurso mágico, sino que se revela poco a poco, como una planta que rompe el asfalto. Al principio hay indicios sutiles —miradas que duran demasiado, descripciones de ruidos que la atraviesan, sueños donde siente dolor ajeno— y yo los fui anotando mentalmente mientras leía. Es la clase de evolución que pide tiempo en la página; no hay un solo episodio definitivo que lo explique todo, sino una serie de experiencias que la moldean y la fuerzan a prestar atención a lo que antes ignoraba. A mitad de la historia se vuelve evidente que ese “don” es tanto un regalo como una carga. Recuerdo una escena concreta que me atravesó: después de una pérdida, ella entra en contacto con emociones de extraños y la autora aprovecha para mostrar las consecuencias éticas. En esos pasajes pensé en cómo la sensibilidad amplificada la obliga a tomar decisiones más maduras, a pedir límites y a aprender a protegerse. Para mí, eso fue lo más convincente: no solo gana la habilidad de percibir, sino que también aprende a gestionarla, a poner barreras cuando la invasión emocional resulta destructiva. Hay tutorías, lecturas y momentos de ensayo y error que la maduran; no es una transformación instantánea sino una práctica sostenida. Al final, mi lectura dejó claro que la protagonista desarrolla ese don pero lo hace de un modo ambivalente y humano. No termina omnisciente ni invulnerable: termina más consciente, sí, pero con la comprensión de que la sensibilidad requiere disciplina. Esa mezcla de sensibilidad y responsabilidad es lo que más me gustó, porque evita el cliché del poder absoluto y favorece una narrativa en la que el crecimiento interior es tan importante como cualquier habilidad extraordinaria. Me fui del libro con la sensación de haber acompañado a alguien real en su aprendizaje, no a una figura mitológica, y eso me sigue provocando ternura y respeto por ella.