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Me encanta cuando el cine decide poner la cámara sobre figuras controvertidas y, en el caso de Gabriele Amorth, hay una pieza clara que destaca: «The Devil and Father Amorth» de William Friedkin (2017). Es un documental corto y directo que muestra a Amorth realizando lo que él considera un exorcismo, con la mirada del director de «El Exorcista» pesando en cada toma. Viéndolo, sentí la tensión entre la fe explícita de Amorth y el escepticismo moderno; Friedkin no intenta endulzar nada, y la película se siente como una observación cruda más que una biografía completa. Fuera de ese largometraje, la vida de Amorth aparece repartida en reportajes para televisión, programas documentales italianos y entrevistas largas que han sido editadas en formatos de vídeo para festivales y TV. También existe mucho material en forma de entrevistas y extractos que amplían su figura: sus libros —como «An Exorcist Tells His Story»— y artículos periodísticos son la mejor forma de contextualizar lo que se ve en pantalla. Si buscas una película contundente sobre él, comienza por «The Devil and Father Amorth», y luego complementa con sus escritos y los documentales italianos para entender mejor su trayectoria y polémica. Personalmente, la mezcla de cine directo y lectura me dio la perspectiva más completa.

Siempre me sorprende cuánto puede decirse en pocas palabras sobre un reconocimiento tan grande: Gabriel García Márquez recibió el Premio Nobel de Literatura en 1982. Recuerdo la primera vez que leí referencias a ese galardón en una biografía suya: la mención no es solo una fecha, sino una explicación del porqué. La Academia Sueca lo distinguió "por sus novelas e historias cortas, en las que lo fantástico y lo real se combinan en un mundo compuesto de gran riqueza" —una frase que suele aparecer citada en cualquier biografía seria sobre él. Esa descripción encaja perfecto con obras como «Cien años de soledad», que muchas biografías señalan como el hito que catapultó su reconocimiento internacional. En mi estantería tengo varias biografías y estudios sobre su vida, y casi todas subrayan que el Nobel fue el punto culminante de una carrera construida entre periodismo, cuentos y novelas. La distinción de 1982 no borró las contradicciones ni los debates sobre su política o su vida personal, pero sí consolidó su lugar en la literatura universal. Me gusta pensar que el premio, más que coronar una fama, puso en evidencia la forma única en que mezclaba lo real y lo mágico; eso es lo que, al menos para mí, sigue haciendo su obra tan perdurable.

El año 2020, según el horóscopo chino, fue el año de la Rata, un período lleno de contrastes. Si tu signo es la Rata, probablemente experimentaste un año de oportunidades y desafíos. La Rata suele simbolizar inteligencia y adaptabilidad, pero en 2020, con la influencia del elemento Metal, hubo un énfasis en la resistencia y la paciencia. Muchos nativos de este signo encontraron que su creatividad floreció, aunque también enfrentaron obstáculos inesperados. Si eres de otro signo, como el Tigre o el Dragón, el año pudo ser más complicado. Los Tigres, por ejemplo, tuvieron que lidiar con tensiones en relaciones personales, mientras que los Dragones enfrentaron cambios profesionales. Lo interesante es cómo cada signo interpretó esos desafíos: algunos los convirtieron en oportunidades, otros en lecciones de vida.

Me encanta cómo esa frase, «Erase una vez», actúa como un imán para las estanterías infantiles: en España sí hay muchos libros que llevan esa coletilla en el título o que forman parte de colecciones bajo esa marca. He pasado tardes en librerías de barrio y en tiendas grandes comparando ediciones y he visto desde libritos de algunas páginas con ilustraciones grandes hasta volúmenes de cuentos tradicionales recopilados por editoriales medianas. A veces aparece con la grafía «Érase una vez» y otras sin tilde, así que conviene buscar ambas variantes cuando navegues en catálogos online o en fichas de bibliotecas. Si te interesa el tipo de libro, encontrarás varios formatos: libros ilustrados para primeros lectores, álbumes pop-up, pequeños tomos con adaptaciones de cuentos clásicos y antologías que reúnen narraciones cortas bajo el paraguas de «Erase una vez». Editoriales españolas y sellos infantiles internacionales traducidos para el mercado hispanohablante suelen publicar títulos así; también hay colecciones educativas que usan esa frase para presentar episodios históricos o biografías en lenguaje sencillo. Si quieres rastrearlos rápido, escribe «Erase una vez» en buscadores de librerías como Casa del Libro o Fnac, y en plataformas de segunda mano verás ediciones descatalogadas o ilustradas por autores concretos. Mi consejo práctico, desde las muchas veces que me he puesto a curiosear, es fijarte en el público al que va dirigido (marcado en la contraportada), en el año de edición y en las ilustraciones: esas pistas te dirán si es un libro pensado para leer en voz alta a peques o un volumen de coleccionista. Si te atrae la nostalgia, las librerías de viejo y mercados de libros suelen tener versiones antiguas que sorprenden por su arte y tipografía. En definitiva, sí, hay libros «Erase una vez» en España en abundancia y con formatos para todos los gustos; yo sigo encontrando ejemplares nuevos cada vez que me doy una vuelta por una librería pequeña, y eso siempre alegra el día.

He estado revisando listas y reseñas sobre autores españoles y tengo la sensación de que Ángel Gabilondo no se ha quedado quieto editorialmente en los últimos años. Yo he visto que sus aportaciones suelen aparecer en forma de ensayos y recopilaciones de artículos que tocan la filosofía práctica, la educación y la vida pública; son textos pensados para dialogar con un público amplio, no solo con especialistas. Muchas de esas piezas surgen de conferencias, entrevistas o colaboraciones con medios, y luego se consolidan en libros o volúmenes colectivos. Personalmente valoro esa mezcla entre reflexión profunda y lenguaje accesible: leer sus textos recientes me ha ayudado a entender mejor por qué la filosofía puede conectar con problemas políticos y educativos actuales, y me deja la impresión de alguien comprometido con el debate público.

Hace poco indagué sobre «Diotronic» porque un amigo lo mencionó en una conversación sobre universos multimedia, y lo que encontré fue bastante disperso: no parece haber novelas oficiales en español ampliamente distribuidas bajo ese nombre. En cambio, existen referencias a proyectos, relatos cortos y material de fans en foros y plataformas autogestionadas; muchos de esos textos están en inglés u otros idiomas, o son resúmenes y adaptaciones hechas por la comunidad. Si te interesa leer algo vinculado a «Diotronic» en español, mi recomendación práctica es rastrear sitios como Wattpad, Reddit y Discord donde emergen traducciones no comerciales, y también revisar tiendas de autoedición (KDP de Amazon, Bubok, Lulu) por si alguien ha publicado una versión en español. En paralelo conviene vigilar fuentes oficiales: redes del autor o del proyecto, editoriales pequeñas y catálogos como WorldCat y la Biblioteca Nacional de España para ver si aparece alguna traducción registrada. Personalmente me anima ver cómo la comunidad suele cubrir esos huecos con pasión, así que con paciencia suele aparecer material bien cuidado y sorprendentemente bueno.

Me encanta observar cómo la historia se cuela en la cultura popular española y le da textura a casi todo lo que consumo: libros, cine, series y hasta videojuegos. Yo crecí leyendo versiones reducidas de «Don Quijote» y devorando cómics como «El Capitán Trueno», y esa mezcla de leyenda, sátira y épica sigue presente en la sensibilidad popular. La figura del héroe disparatado o del pícaro tiene raíces muy antiguas en nuestra literatura, y hoy se transforma en personajes televisivos o en antihéroes que el público adora. Además, la Guerra Civil y la dictadura dejaron cicatrices que reaparecen constantemente: desde películas que usan la metáfora fantástica como «El laberinto del fauno» hasta series que desempolvan historias familiares silenciadas durante décadas. También pienso en lo regional: el folclore andaluz alimenta el flamenco y la estética de muchas películas; el imaginario vasco y catalán aparece en música y cómics con una sensibilidad propia; las fiestas populares como San Fermín o las procesiones de Semana Santa se convierten en escenarios reverenciados o caricaturizados. La historia aquí no es solo fechas en un libro, es materia prima para construir mitos contemporáneos, criticar el presente y celebrar identidades. Al final, me encanta cómo esos ecos del pasado hacen que nuestras historias populares tengan sabor, conflicto y memoria.

Me encanta hablar de series coreanas, y «Doctor Prisoner» es una de esas joyas que atrapan desde el primer episodio. La trama gira en torno a un médico brillante que termina trabajando en una prisión, usando su astucia para sobrevivir y manipular el sistema. Hasta ahora, no hay confirmación oficial de una segunda temporada, lo cual es una lástima porque el final dejó espacio para más desarrollos. Los fans hemos especulado mucho, pero parece que los actores y el equipo están involucrados en otros proyectos. Aunque no pierdo la esperanza de que algún día anuncien su regreso. Lo interesante es cómo la serie mezcla suspense médico y drama carcelario, algo poco común. Si te gustó el estilo único de «Doctor Prisoner», podrías explorar «Stranger» o «Defendant», que tienen un tono similar. Eso sí, si sale una segunda parte, ¡ojalá mantengan esa intensidad que hizo la primera tan adictiva!