Novels by Rowan Silvermist

Le trajet a duré un peu moins de deux heures. Ils ont quitté la cachette à onze heures – une heure et quatre minutes après l'heure annoncée par Florence, ce que Carlton a noté sans commentaire et que Gérard n'a fait aucune remarque – avec trois sacs, le folio, le disque dur et cette vigilance particulière, à force de ne plus faire semblant que tout cela était autre chose que ce que c'était.Mercer avait été appelée. Elle avait reçu l'information concernant l'entrepreneur avec le sérieux professionnel et maîtrisé de quelqu'un qui s'y attendait plus ou moins et qui s'adaptait en conséquence. Elle avait demandé le nom de l'entrepreneur – le contact de Gérard le lui avait fourni par texto pendant que Florence faisait ses bagages – et s'était tue un instant, d'une manière qui faisait comprendre à Florence, même au téléphone, que le nom était connu. Qu'il figurait dans un dossier, parmi d'autres documents.« N'allez pas dans un endroit prévisible », avait dit Mercer avant de raccrocher. « J

L'appel de Gérard a duré vingt minutes.Florence a su, à la qualité particulière du silence qui régnait dans le salon – non pas le silence du travail, ni celui de la réflexion, mais un troisième type qu'elle n'avait entendu que rarement, celui qui signifiait que l'information reçue nécessitait une gestion immédiate – que ce que son interlocuteur lui disait n'était pas simple.Elle et Carlton ont continué à travailler à la table de cuisine. Carlton rédigea. Florence lisait chaque paragraphe au fur et à mesure et suggéra des modifications – non pas au ton, que Carlton avait calibré avec une précision impressionnante, mais à deux expressions précises qu'elle jugeait un peu trop sur la défensive, trop axées sur ses propres explications plutôt que sur la simple affirmation de la vérité. Carlton a accepté les deux modifications sans discuter, ce qui, elle avait fini par comprendre, était sa façon d'approuver – Carlton ne faisait pas de compliments, il intégrait simplement les idées et passa

Florence l'apprit comme elle apprenait la plupart des choses maintenant : par Carlton, qui se présenta à la porte de la cachette à huit heures quinze le lendemain matin, son portefeuille à la main et l'air si particulier qu'il arborait lorsqu'il s'apprêtait à livrer quelque chose de délicat.Elle l'a fait entrer et lui a servi un café sans qu'il le lui demande – elle avait compris, en six semaines de collaboration avec Carlton Hayes, que le café était la seule concession à l'informalité qu'il acceptait systématiquement – et s'est assise en face de lui à la table de la cuisine pendant que Gérard entrait de la chambre où il était au téléphone.« Y a du nouveau », dit Carlton.« Il y en a toujours », a répondu Florence. « De quel genre ? »Carlton a ouvert son portefeuille et l'a tourné vers elle. En première page figurait une capture d'écran d'un article de presse – un média local, pas un grand groupe, le genre de publication qui évoluait dans cet espace numérique particulier entre jour

Eleanor Bongiovi a appris l'existence de l'enquête officielle un jeudi matin, au petit-déjeuner.Pas par le FBI – ils ne l'auraient pas prévenue, pas encore, pas à ce stade. Elle l'apprit comme elle apprenait la plupart des choses que les institutions concernées préféraient qu'elle ignore : par l'intermédiaire de la personne qu'elle employait précisément à cette fin, un homme qui travaillait trois étages au-dessus de l'agent Mercer dans un immeuble où Florence avait été assise deux jours plus tôt, et qui était à la solde d'Eleanor depuis onze ans, selon la méthode particulière et irréfutable qu'elle avait mise en place pour organiser tous ses arrangements – ni espèces, ni virements, rien qui puisse laisser la moindre trace que Carlton aurait pu trouver. Des faveurs. Un accès privilégié. La monnaie d'échange invisible et continue d'une femme qui, depuis quarante ans, savait que ce que les gens désiraient le plus, c'était rarement de l'argent. C'était la disparition des désagréments. La

La réunion était prévue à 14 heures, dans une salle qui n'était pas le bureau local du FBI.Mercer l'avait choisie : une salle de conférence dans un bâtiment fédéral que Florence ne connaissait pas, non pas en centre-ville, mais à l'ouest, accessible par un hall nécessitant trois contrôles de sécurité et qui avait ce petit quelque chose d'un lieu réservé aux conversations confidentielles. Carlton avait approuvé ce choix, ce que Florence avait interprété comme un signe encourageant.L'agent Mercer était déjà là à leur arrivée. À côté d'elle, un homme que Florence n'avait jamais vu – présenté comme l'agent Kowalski, des crimes financiers – lui serra la main froidement et s'assit avec l'attention concentrée, presque prédatrice, de quelqu'un qui attendait ce genre de documents depuis longtemps.Carlton déposa les deux sacs sur la table.Mercer regarda les sacs, puis Carlton, avec l'air de quelqu'un qui revoit ses attentes à la hausse.« Vous avez dit que vous aviez d'autres documents », d

Carlton arriva à neuf heures quarante-sept avec deux sacs, un classeur et l'énergie concentrée propre à un homme qui avait accompli un travail considérable en quelques heures et était prêt à en faire davantage.Il déposa tout sur la table de la cuisine : le registre dans son étui de protection, ses propres notes de la séance avec Marco, un index imprimé des quarante-sept fichiers audio annotés, et le disque dur du second carton, qu'il avait apparemment commencé à explorer la veille au soir.« Le disque dur », dit-il avant même de s'asseoir, « est extraordinaire. » Il prononça ce mot comme Carlton le faisait souvent : comme une appréciation technique plutôt que comme une exclamation, ce qui le rendait d'autant plus significatif. « Il contient, entre autres, une copie intégrale du registre sous forme numérique – ce qui confirme son authenticité par comparaison – et de la correspondance. Des échanges de courriels, remontant à douze ans, entre les membres des structures juridiques et opé