Novels by Little De

Mireya musterte ihn lange. Die Stille zwischen ihnen war dick von den Implikationen dessen, was Malric gerade zugegeben hatte. Sie suchte kein Geständnis; sie suchte Überzeugung. Sie musste wissen, ob er sie warnte oder ob er mitschuldig war.„Aber du glaubst, dass es das sein könnte“, sagte sie. Es war keine Frage. Es war eine Sonde, ein Test, um zu sehen, ob er zusammenzuckte.Malric antwortete nicht. Er leugnete es nicht, und er bestätigte es nicht. Er wandte sich einfach ab, die Schultern starr, und ließ die Anschuldigung in der sterilen Luft des Flurs hängen.Dieses Schweigen war Antwort genug. In unserer Welt bedeutet es, wenn ein Mann wie Malric nicht spricht, dass die Wahrheit zu gefährlich ist, um sie laut auszusprechen.Ich konnte nicht in diesem Raum bleiben. Der Geruch von Desinfektionsmittel und der stetige, höhnische Rhythmus des Herzmonitors begannen sich wie ein Käfig anzufühlen. Ich brauchte etwas, gegen das ich kämpfen konnte. Ich brauchte ein Ziel.Ich zog mich in m

Ich starrte Malric mehrere Sekunden lang an, ohne ein Wort zu sagen. Die Stille im Raum war nicht mehr die hohle Stille der Trauer; sie hatte sich in etwas Schärferes verwandelt, in etwas Giftiges.Als Malric zugab, dass er das schon einmal gesehen hatte, hatte er nicht bloß eine Information geliefert; er hatte eine Linie in den Sand gezogen.Er hatte sich nicht als mein Bruder positioniert, nicht als Verbündeter, sondern als ein Mann, der ein Teil eines Puzzles in den Händen hielt, das alles zerstören konnte, was ich über die Frau in diesem Bett zu wissen glaubte.Ich sah ihn an, als wäre er eine weitere Bedrohung geworden, die mitten in diesem Raum stand, eine, die man weder erschießen noch zur Unterwerfung einschüchtern konnte.Seine Aussage hatte den letzten Anschein von Neutralität weggerissen. Er hielt etwas zurück, und in meiner Welt ist das, was man zurückhält, das, was einen umbringt.Doch Malric wich nicht zurück. Er zuckte unter meinem Blick nicht zusammen. Das war das Gefä

Zunächst änderte sich nichts.Ich blieb genau dort, wo ich seit Stunden gewesen war, über sie gebeugt wie ein Wasserspeier, gemeißelt aus Trauer und Erschöpfung.Eine Hand lag weiterhin um ihre, ihre Haut war trotz der Hitze, die den Raum erfüllte, noch immer beunruhigend kühl, und mein anderer Arm war gegen die Matratze gestemmt, denn mein Körper hatte den Punkt erreicht, an dem selbst das bloße Aufrechtsitzen eine gewaltige Anstrengung war.Meine Ärmel waren steif von getrocknetem Blut. Meine Knöchel waren karmesinrot gefärbt. Die Spuren ihres Beinahe-Todes waren auf meiner Haut und meiner Kleidung verschmiert, eine groteske Landkarte der Gewalt dieser Nacht.Der Chirurg feierte nicht. Das war das Erste, was mir auffiel. Es gab kein triumphierendes Ausatmen, kein erleichtertes Lächeln, das signalisiert hätte, dass das Schlimmste überstanden war.Er sagte nicht, dass es ihr besser ging. Er trug lediglich die Daten vor. Ihr Blutdruck hatte seinen erschreckenden Abfall gestoppt. Ihre H

Die Stille, die auf das anfängliche Chaos folgte, war schlimmer als der Lärm. Wenn das Adrenalin zum ersten Mal einen Raum überflutet, liegt eine perverse Art von Energie darin, eine hektische, verzweifelte Betriebsamkeit, die nahelegt, dass sich vielleicht doch noch etwas retten lässt.Doch als aus Minuten Stunden wurden, versickerte die Energie und hinterließ etwas Hohles, Furchterregendes.Das Ärzteteam stellte das unnötige Gerede ein; die Pflegekräfte bewegten sich mit gedämpfter, ehrfürchtiger Präzision, die mehr an einen Trauerzug erinnerte als an einen Noteinsatz.Ich blieb genau dort, wo ich war. Ich hatte mich keinen Zentimeter bewegt. Mein Körper hatte Schmerz und Erschöpfung hinter sich gelassen und war in einen Zustand taubner Überwachheit eingetreten.Ich war auf die kleinsten Geräusche eingestimmt: das mechanische Zischen des Sauerstoffkonzentrators, das feuchte Klicken der Instrumente des Chirurgen und, vor allem, den Rhythmus ihres Atems.Doch der Rhythmus versagte.Di

DORIANS ERZÄHLPERSPEKTIVE.Die Stille in meiner privaten Suite war nicht die friedliche Ruhe eines Zufluchtsortes. Es war die schwere, erstickende Reglosigkeit, die einem Zusammenbruch vorausgeht.Mein Zuhause, entworfen für Einsamkeit und kontrollierte Macht, war von Gewalt heimgesucht worden und von den hektischen, mechanischen Geräuschen der Notfallmedizin.Es war kein Krankenhaus, es gab kein steriles weißes Licht, keine organisierte Effizienz, es war ein behelfsmäßiges Schlachthaus, in dem der Altar ein Kingsize-Bett war und das Sakrament Selenes Leben.Ich stand nicht. Ich konnte nicht stehen. Mein Körper fühlte sich an, als wäre er ausgehöhlt worden, und übrig geblieben war nur eine Hülle, die allein durch die sture Weigerung zusammengehalten wurde, die Wirklichkeit anzuerkennen, die sich vor mir abspielte.Ich kauerte neben ihr, mein Körper in einem Winkel gebeugt, der schmerzhaft hätte sein müssen, doch ich spürte nichts. Eine Hand hatte sich um ihre geschlossen, meine Finger

„Er ist dir nicht zufällig begegnet, Selene. Er beobachtet dich seit Jahren. Schon vor der Nacht, in der du ihn richtig kennengelernt hast. Er wusste, wo du wohnst. Er wusste, wann du aus dem Haus warst. Er wusste, mit wem du jemals gesprochen hast.“„Nein“, flüsterte ich und schüttelte den Kopf. „Nein. Das kann nicht sein. Das ist … Du lügst! Das ist … das ist doch verrückt.“„Er war es, der für dich gekommen ist“, sagte mein Vater, die Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „In jener Nacht, als er deine Mutter nicht mehr rechtzeitig erreichen konnte, dachtest du, er sei aus dem Nichts aufgetaucht. Das war er nicht. Er wusste längst, wo und wann er dich finden würde.“Alles verschob sich. Das Bild kehrte zurück, die blendende Hitze, die erstickende Enge in dem Kleiderschrank, in dem ich mich versteckt hatte, der Geruch von Schießpulver und Blut. Die Art, wie er mich durch den Schrank hindurch ansah, die Art, wie er meine Mutter ansah; ich hatte es für Zufall gehalten.„Hat er dich gebete