A Walk on the White Side

SimonQuand j’ai eu quinze ans, mon amour modéré pour l’école a sauté aux yeux du monde. Cela faisait déjà quelques années qu’il avait sauté aux miens, mais ma mère espérait toujours un miracle. Je passais mon temps à traîner ailleurs qu’en cours, à fumer des cigarettes aux abords du collège. Je m’étais créé un petit paradis où emmener mes nombreuses petites amies. Le coin était plutôt cosy, il bénéficiait d’un banc – presque pas tagué –, d’un bout de gazon d’un mètre sur un où poussaient quelques pissenlits voire quelques pâquerettes, et il n’y avait que peu de vis à vis. Il me plaisait, ce refuge. J’éprouve même une certaine tendresse à me le remémorer.Ce jour-là, je séchais pour la énième fois le cours d’arts plastiques de Monsieur Ferry. J’étais concentré, la langue sortie, et roulait ma cigarette. Agacé, il a débarqué le front plissé – plus que par ses rides –, les poings sur les hanches, les joues rougies de colère, et m’a interrompu :— Dupuis&nbs

SolveigMon portable vibre. Il résonne sur ma table de nuit en pin, et moi je suis incapable d’esquisser le moindre mouvement. Mon corps entier est en grève. Les quelques verres d’hier soir n’ont pas eu l’effet escompté sur l’instant. Ce matin, cela n’est pas la même affaire. Mes cheveux poussent à l’envers. J’essaye de me masser les tempes, mais il va me falloir quelque chose de plus radical.Au deuxième coup de téléphone, je me décide à attraper cet instrument de torture.— Elise, que me vaut cet appel matinal ?— Alors ma chérie, tu vas bien ?Je jette un œil à la place désormais vide à côté de moi, puis me lève en quête d’antalgique.— Et toi ?— Tu es partie super tôt ! tente mon amie.— Pas tant que ça.— Tu crois que je ne te connais pas ? J’ai bien vu que tu étais à côté de tes pompes.Je trouve dommage qu’elle ne profite pas de ma moue et mes yeux au cie

SolveigBaptiste m’attend dans la voiture le temps que j’aille voir si l’objet de ma convoitise est à la hauteur. Il a accepté de venir m’aider.Je connais Baptiste depuis six ou sept ans, mais nous sommes devenus aussi soudés à partir du moment où Elise et lui se sont séparés. Il n’allait pas bien, c’était évident, mais il ne parlait pas. Il sortait de moins en moins, et quand il le faisait, quelque chose dans son regard que je n’avais jamais vu, apparaissait. La malice avait disparu pour laisser place au vide. Il dépérissait sous nos yeux, il s’éteignait et personne ne réagissait. Aucun de nous.Je pensais jusqu’alors que je ne côtoyais Baptiste que parce qu’Elise était avec lui. C’est à cette période-là que j’ai réalisé que je n’étais pas aussi insensible et froide que je l’imaginais, et qu’il avait de l’importance, que j’éprouvais de l’amitié à son égard.Un soir j’ai débarqué chez lui. J’ai cogné à sa porte, j’ai tambouriné pendant plus de trois quarts

SolveigJe l’ai rendu malheureux. Je l’ai fait souffrir. Je nous ai fait du mal, et c’est tout ce qui reste et restera. Je suis responsable du fait qu’il soit mort seul. Je l’ai délaissé. Je l’ai fui. Il s’est retrouvé éloigné de ses amis par ma faute.J’ai tout détruit.Où est ce foutu manuel qui explique comment ne pas souffrir ?Je devrais savoir faire, je devrais avoir les clefs pour gérer le décès d’un proche. La vérité c’est que je ne sais pas. Que je me fais peur.Et si je faisais comme si ce n’était pas vrai ?J’allume la télé, les images se succèdent, les films, les émissions idiotes. Je m’anesthésie. Puis je me prépare pour aller travailler, je suis d’après-midi. Au moins à l’hôpital, je n’aurai pas le temps de penser. J’affiche un sourire et relance la machine. Personne ne peut voir combien à l’intérieur je me sens abîmée, vieille. Et je culpabilise de me sentir aussi triste. Je n’en ai pas le droit. Il n’était plus mon con

CamilleAssise sur une chaise dans l’église, je lisse ma jupe sur mes genoux. Solveig n’est pas venue. Elle était trop mal à l’aise à cause de la rupture. Nous avons eu beau lui répéter qu’elle avait toute sa place, elle a refusé. Elise sanglote à ma gauche. Pierre est raide comme un piquet à ma droite. Je me penche en avant pour jeter un œil à Simon. Il regarde fixement devant lui, la mâchoire serrée et je n’arrive pas à voir Baptiste qui est à l’autre bout du rang.Le prêtre déblatère tout un tas de conneries que le principal intéressé n’aurait pas franchement apprécié, mais dont les parents ont besoin. Je déteste les églises, et ne parlons pas des hommages funèbres. Entendre le murmure des gens qui commentent l’enterrement de quelqu’un qu’ils ne connaissaient même pas, le placement du produit « Dieu » toutes les cinq minutes alors que nous sommes là pour dire adieu à quelqu’un qu’on aime. Et puis la réverbération fait que je ne comprends pas la moitié de ce qui est dit