La Queue d’à Côté(3)

Il portait un pantalon de survêtement gris qui lui tombait sur les hanches et un t-shirt blanc moulant qui épousait son torse large. Les tatouages sombres qui couvraient ses bras étaient bien trop attirants pour une heure aussi matinale. Il avait tout du coureur de jupons, et à en juger par la voix que j’avais entendue la veille, il méritait amplement ce titre.

Il était sept heures du matin, et Nick avait l’air réveillé et débordant d’énergie depuis des heures.

Il sourit en me voyant approcher et me tendit une tasse de café fraîchement préparé avant même que j’aie pu en prendre une gorgée.

« Tu as l’air d’en avoir plus besoin que moi », murmura-t-il, sa voix conservant cette tonalité grave et rauque du matin.

« Je suis restée éveillée tard », murmurai-je en prenant une gorgée de mon café. « Impossible de dormir avec tout ce… bruit. » J’espérais qu’il ne pensait pas que je les avais écoutés exprès. Il me prendrait sûrement pour une folle.

Nick marqua une pause, une expression soudain coupable et embarrassée traversant son beau visage. Il passa une main derrière sa nuque, visiblement gêné.

« Oh. Je t’ai dérangée ? Je crois que les choses ont un peu dérapé. Désolé, Annie. Ça ne se reproduira plus. »

« Non, ça va », mentis-je avec assurance, essayant d’ignorer la tension qui m’envahissait rien qu’en repensant à ce que j’avais fait en les écoutant. « De toute façon, il fallait que je me remette à écrire. »

Il appuya son épaule massive contre le mur, sirotant son café tandis que ses yeux argentés scrutaient mon visage.

« Tu fais quoi dans la vie ? »

« J’écris des livres », répondis-je.

Un sourcil se leva, son intérêt visiblement piqué.

« Un auteur ? C’est impressionnant. De quel genre ? »

Je fixai ma tasse, déterminée à ne surtout pas lui révéler quel genre de livres j’écrivais.

« Des romans d’amour. »

« De la romance ? » Un sourire en coin se dessina lentement sur ses lèvres. « Je lis un peu de tout, même si je suis plutôt thrillers. Tu écris des romans érotiques ? »

Je faillis m’étouffer avec mon café, le visage aussi rouge qu’une tomate.

« Parfois », parvins-je à balbutier, souhaitant désespérément que le sol m’engloutisse. Pourquoi me demandait-il ça tout à coup ?

« J’adorerais lire une de tes histoires un jour », murmura-t-il, sa voix prenant cette tonalité sombre et suggestive tout droit sortie de mes fantasmes. Il commença à reculer vers la porte de son appartement. « N’oublie pas ce que je t’ai dit. Si tu as besoin de quoi que ce soit, passe me voir. À plus tard, mon amour. »

Il retourna dans son appartement et je restai là, immobile comme une statue, à regarder son pantalon de survêtement gris tomber parfaitement sur ses hanches jusqu’à ce que sa porte se referme enfin.

★★★★★

Samedi soir, j’avais écrit la moitié d’un chapitre et j’avais un problème.

Le problème venait du personnage dont Céleste était amoureuse, que j’avais présenté dans le premier tome comme un homme aux cheveux noirs et aux traits délicats — une apparence très spécifique que j’avais conservée pendant trois romans d’affilée. Entre mardi et samedi, il était devenu blond, allez savoir comment.

Je me rassis et relus ce que j’avais écrit. Je me rendis compte que j’avais inconsciemment nommé le personnage principal masculin Nick. Frustrée, j’envoyai un texto à Kayla : « J’ai accidentellement basé l’homme dont mon personnage tombe amoureux sur mon voisin. »

Elle répondit en quatre secondes : « ANNIE. TU DOIS LE BAISER ! »

Je secouai la tête, verrouillai mon téléphone et le jetai sur le matelas. L’immeuble était plongé dans un silence absolu ce soir-là, et ce silence me rendait étrangement mal à l’aise. J’ajustai mon oreiller, m’apprêtant à fermer mon ordinateur portable, lorsqu’un mouvement furtif attira mon attention du coin de l’œil.

Qu’est-ce que… ?

Je regardai avec horreur une nuée de minuscules punaises de lit grouillantes jaillir du matelas et se répandre sur les draps blancs. Je bondis hors du lit si vite que mon ordinateur portable tomba par terre. J’allumai toutes les lumières d’un coup, la chair de poule face à cette vision. Le vieux matelas fourni par le propriétaire était infesté.

« Non. Non, non, non… »

Je ramassai mon téléphone et appelai le propriétaire. Il décrocha à la cinquième sonnerie, avec un air parfaitement indifférent pour un homme dont l’immeuble était infesté.

Voilà ce qui arrive quand on paie si peu cher. Je savais bien que c’était trop beau pour être vrai.

« L’exterminateur sera là demain matin à neuf heures », dit-il d’une voix ensommeillée. « Vous devez quitter la chambre immédiatement. Dormez sur le sol de la cuisine ou quittez l’immeuble. »

« Il est minuit ! » sifflai-je. Je n’avais pas de temps à perdre avec ces conneries. Je voulais juste dormir.

« Oui, madame », fut tout ce qu’il répondit, et j’aurais voulu pouvoir passer la main à travers le téléphone pour l’étrangler. Il raccrocha aussitôt et je restai plantée là, mal à l’aise, au milieu de la pièce, vêtue de mon short de pyjama et de mon débardeur ample.

Je regardai le mur qui séparait mon appartement de celui de Nick.

« Absolument pas », pensai-je, mais je ne voyais vraiment pas d’autre choix.

Je pris quand même mon sac de voyage.

Je restai plantée devant sa porte pendant une bonne minute avant de trouver enfin le courage de frapper. Quelques instants plus tard, la porte s’ouvrit et Nick apparut sur le seuil, vêtu seulement d’un pantalon de survêtement noir. Ses cheveux étaient magnifiquement décoiffés et ses yeux bleu clair semblaient lourds de sommeil. Dans la pénombre du couloir, il paraissait incroyablement imposant et menaçant. Ses tatouages recouvraient son torse, ses côtes et son ventre.

« Annie ? »

Sa voix était un grondement grave et rauque.

« J’ai… j’ai une infestation de punaises de lit », balbutiai-je en brandissant mon sac de voyage comme un bouclier. « Je suis vraiment désolée de venir si tard, mais le concierge m’a demandé de partir et je ne savais pas où aller… »

Nick regarda mes lèvres tremblantes, puis mes jambes nues ; je ne pus m’empêcher de remarquer la brève expression qui traversa son visage lorsqu’il recula d’un pas.

« Entre », ordonna-t-il doucement.