Tu M'as Perdue Le Jour Où J'ai Perdu Notre Bébé

Le test affichait deux lignes.

Éléna le tenait entre ses doigts, debout devant le lavabo de la salle de bains, les yeux fixés sur cette petite fenêtre en plastique. Deux lignes roses, bien nettes. Elle reposa le test sur le rebord, s'assit sur le bord de la baignoire, et elle respira. Une grande inspiration, puis une autre. Sa main se posa sur son ventre sans qu'elle y pense, et elle resta là, immobile, à regarder le carrelage blanc sans le voir.

Huit ans. Huit années à compter les jours, à guetter les signes, à déchanter tous les mois quand le sang revenait. Et voilà que ce matin, un simple test acheté en pharmacie venait de changer toute sa vie.

Elle glissa le test dans la poche de sa robe de chambre, se passa un peu d'eau sur le visage, et se regarda dans le miroir. Ses yeux brillaient. Elle sourit, un sourire rien que pour elle, dans le silence de la salle de bains, puis elle retourna dans la chambre pour s'habiller.

Adrien était en déplacement à Lyon depuis trois jours, il rentrait ce soir, et elle avait la journée entière pour préparer le dîner. Elle voulait que ce moment soit parfait, un souvenir qu'ils garderaient toute leur vie. Elle enfila sa robe rouge, celle qu'Adrien aimait, se coiffa rapidement, et attrapa ses clés de voiture sur la console de l'entrée. En passant la porte, elle jeta un dernier coup d'œil au salon. Ce soir, tout serait différent.

Le supermarché se trouvait à l'autre bout de l'avenue, à dix minutes à peine. Elle se gara sur le parking, prit un caddie, et parcourut les allées presque vides à cette heure de la matinée. Elle choisit du parmesan, du basilic frais, de la crème, une bonne bouteille de vin rouge, et elle passa devant le rayon puériculture sans s'arrêter, même si ses yeux furent attirés par un petit body rayé sur l'étagère. Plus tard, se dit-elle. Ce soir, d'abord.

Elle paya, rangea les courses dans le coffre, et reprit le volant. La circulation était fluide, le soleil de novembre perçait timidement entre les nuages, et elle conduisait d'une main, le cœur léger. Elle pensait au risotto qu'elle allait préparer, à la nappe blanche qu'elle sortirait du placard, aux bougies qu'elle disposerait sur la table. Elle pensait au visage d'Adrien quand il passerait la porte, quand elle lui dirait les mots qu'elle avait tant attendus.

Le feu au croisement de l'avenue Gambetta passa au rouge. Elle s'arrêta, première de la file, les doigts qui tapotaient doucement le volant au rythme d'une chanson à la radio. Le feu repassa au vert, elle redémarra.

Le camion de livraison grilla le feu au même instant. Un poids lourd blanc qui arrivait de la rue perpendiculaire à pleine vitesse, le chauffeur le téléphone vissé à l'oreille, les yeux ailleurs. Éléna ne le vit pas, n'eut pas le temps de braquer, pas le temps de crier. Le choc fut latéral, d'une violence inouïe, et sa petite voiture fut soulevée, projetée sur le côté, avant de partir en tonneaux dans un fracas de tôle déchirée et de verre pulvérisé. Elle fit deux tours complets, le toit qui heurtait l'asphalte, les vitres qui explosaient, et le véhicule s'immobilisa finalement sur le flanc, les roues tournant encore dans le vide.

Le silence retomba, brutal, juste troublé par le sifflement du moteur fumant et les cris des passants sur le trottoir. Éléna pendait dans l'habitacle, retenue par sa ceinture, la tête renversée, le visage couvert de sang qui coulait de son front et longeait sa tempe pour s'écraser goutte à goutte sur la portière. Ses yeux étaient fermés, sa bouche entrouverte. Elle ne sentait rien, n'entendait rien, ne savait plus rien. Ni la robe rouge, ni le dîner, ni le bébé. Juste le noir.

Les secours arrivèrent en douze minutes. Les pompiers découpèrent la portière dans un hurlement de métal, glissèrent une civière près du véhicule, immobilisèrent sa nuque dans une minerve, posèrent un masque à oxygène sur son visage tuméfié. L'ambulance repartit vers l'hôpital Saint-Louis, sirène hurlante, gyrophares bleus qui trouaient la matinée calme. À l'intérieur, les gestes étaient précis, les voix brèves et tendues. Tension qui chute, hémorragie interne probable, préparez le bloc.

Aux urgences, on la prit en charge immédiatement. Les portes battantes s'ouvrirent, les néons défilèrent au plafond, et une infirmière découpa la robe rouge d'un coup de ciseaux pendant qu'une autre posait des électrodes sur sa poitrine. Le docteur Benoît arriva en enfilant sa blouse, évalua la situation d'un coup d'œil, et donna les premières instructions. Une troisième infirmière consultait déjà le dossier médical, cherchant les antécédents, les allergies, le contact d'urgence. Elle trouva un numéro, le composa sur le téléphone du poste de soins.

La sonnerie retentit. Une fois. Deux fois. Une voix de femme répondit, jeune, enjouée.

« Allô ? »

L'infirmière fronça les sourcils.

« Bonjour, madame. Je suis infirmière à l'hôpital Saint-Louis. Je cherche à joindre monsieur Adrien Moreau. Son épouse a été victime d'un grave accident. »

Un blanc. Puis la voix de la femme, étouffée, comme si elle posait la main sur le combiné : « Adrien, c'est l'hôpital. Ta femme. » Des pas, un froissement de draps, et une

voix d'homme, agacée.

« Allô ? »