CAPÍTULO 13: JOGOS DE POSSESSÃO

O som do helicóptero desligando as turbinas no pátio ecoou pelo teto alto da Villa De Luca.

No grande salão de recepção, a atmosfera pesava como chumbo. Dante e Alessandra desceram a escadaria de mármore lado a lado. Alessandra vestia um vestido justo de veludo verde-esmeralda com uma fenda profunda na coxa direita — que deixava à mostra tanto a curva de sua perna quanto o cabo prateado da adaga presa ao coldre velado. Dante vestia uma camisa preta com os três primeiros botões abertos, expondo a base do peitoral marcado por cicatrizes e o rastro de arranhões recentes que Alessandra deixara em sua pele horas antes.

Quando as portas duplas de vidro se abriram, Don Matteo Falcone entrou com a compostura de um imperador.

Terno cinza de alfaiataria perfeita, postura impecável e um sorriso calculado nos lábios. Ao seu lado, a irmã, Isabella Falcone, caminhava como uma predadora em um macacão branco, os olhos escuros e afiados varrendo o ambiente até fixarem-se, sem o menor pudor, no corpo de Dante.

— Mia bella Alessandra... — a voz de Matteo era aveludada, arrastada, o típico charme siciliano construído para manipular.

Ele ignorou Dante por completo no primeiro segundo. Deu dois passos largos na direção de Alessandra, pegou a mão dela e levou-a aos lábios, demorando o beijo no dorso de sua pele um segundo a mais do que a etiqueta permitia.

— Quando recebi a notícia de que o velho Vito caiu, achei que encontraria uma mulher em pedaços — murmurou Matteo, os olhos azuis descendo sem vergonha pelo decote do vestido dela. — Mas você está mais viva e perigosa do que nunca.

Alessandra puxou a mão com uma lentidão calculada, sem sorrir.

— O luto da família De Luca não é da sua conta, Matteo.

— Tudo o que diz respeito a você é da minha conta, querida — provocou o siciliano, dando mais um passo para o campo pessoal dela. — Nosso noivado pode ter sido interrompido pelo seu pai, mas as regras da Cosa Nostra não caducam tão fácil.

Antes que Matteo desse outro passo, uma mão pesada, calejada e cheia de marcas de graxa encostou no peito do terno de dez mil euros do mafioso.

Dante empurrou Matteo dois centímetros para trás. Não com violência afobada, mas com a força bruta de quem desloca um obstáculo no caminho.

— Três passos de distância, almofadinha — a voz de Dante veio lá do fundo do peitoral, grave, rouca e impregnada de um deboche perigoso. — O ar aqui na Calábria é limpo. Não precisa encostar a boca na minha mulher pra dar boa tarde.

Matteo olhou para a mão de Dante em seu peito, e um brilho de desprezo frio piscou em suas pupilas. Ele ajeitou a lapela do paletó com a ponta dos dedos como se limpasse uma sujeira.

— Então você é o mecânico do Brasil — disse Matteo, encarando Dante de alto a baixo. — Ouvi dizer que o avô de um bastardo qualquer tentou dar um golpe trinta anos atrás. Não sabia que os caminhoneiros da América do Sul agora vestiam as mulheres da 'Ndrangheta.

— O mecânico aqui conserta qualquer motor, cunhado — devolveu Dante, dando um passo à frente até que seu peitoral largo quase encostasse no de Matteo, impondo sua altura e encurralando a presença do italiano. — E também sabe exatamente como desossar um boy de recado que se acha rei.

A tensão no salão estalou. Os dois guarda-costas de Matteo menearam as mãos em direção às armas sob os paletós, mas antes que a violência explodisse, Isabella Falcone deu um passo à frente, soltando uma risada baixa e sensual.

— Calma, Matteo... — a voz de Isabella era pura provocação. Ela deu uma volta lenta ao redor de Dante, os olhos escuros devorando os ombros largos dele, a camisa entreaberta e a virilidade crua que emanava do brasileiro. — O rapaz da Mooca tem presença. Um pouco selvagem... mas os brutos sempre têm o seu valor, não é?

Isabella parou bem ao lado de Dante, erguendo o queixo para olhar nos olhos dele. Ela estendeu a mão com unhas pintadas de vermelho e passou o indicador de leve, quase imperceptível para os outros, pela linha rígida do maxilar de Dante.

— Se o negócio da máfia não der certo, garoto... a Sicília sempre tem espaço pra homens com esse porte na minha suíte privada.

O toque de Isabella foi como um pavio aceso.

Em uma fração de segundo, Alessandra deu um passo rápido. O som do metal raspando no couro cortou o salão. A ponta da adaga de titânio de Alessandra parou a meio milímetro da jugular de Isabella.

O silêncio desabou sobre o cômodo. Os guardas da Sicília sacaram as pistolas, mas no mesmo milissegundo Dante já estava com a Beretta de níquel engatada, apontando diretamente para o meio dos olhos de Matteo.

— Tira a mão dele — a voz de Alessandra saiu num sussurro gélido, as pupilas cinzentas reduzidas a duas fendas assassinas. — Toca no meu homem de novo, Isabella, e eu meço a profundidade dessa faca na sua garganta.

Isabella congelalou, sentindo a ponta fria da lâmina pressionar sua pele. Em vez de medo, um sorriso perverso surgiu nos lábios da siciliana, percebendo o ciúme descontrolado que acabara de despertar.

— Possessiva, Don Alessandra? — debochou Isabella, recuando devagar com as mãos erguidas. — Não sabia que o mecânico mexia tanto com você.

Dante manteve a Beretta travada na testa de Matteo, mas seus olhos deram uma escapada rápida para Alessandra. Ver a herdeira da máfia puxar uma faca para proteger a 'propriedade' dele, com o peito arfando de fúria e o vestido verde rasgando o ar, fez o sangue de Dante pulsar direto para a virilha.

Dante deu um sorriso torto, mantendo a mira em Matteo enquanto dava um passo para trás e colava suas costas contra as de Alessandra.

No meio do impasse armado de quatro pistolas apontadas no salão, Dante deslizou a mão livre por trás do vestido de veludo de Alessandra, cravando os dedos com força na curva da cintura dela, puxando os quadris dela contra os seus em uma demonstração de posse explícita na frente dos Falcone.

Alessandra soltou um pequeno arfar surpreso contra a nuca de Dante, o calor da mão dele através do veludo queimando sua pele e fazendo sua espinha tremer inteira.

— Baixem as armas — ordenou Matteo, a voz mantendo a compostura, embora o maxilar travado denunciasse a fúria ao ver a proximidade física indecente do casal.

Os guardas sicilianos guardaram os fuzis. Dante abaixou a Beretta sem pressa, mas não tirou a mão da cintura de Alessandra, mantendo-a colada a seu corpo.

— Nós viemos propor uma trégua e uma fusão de negócios — disse Matteo, ajeitando a gravata, tentando retomar o controle da cena. — A Cosa Nostra quer acesso às rotas de shipping do porto de Gioia Tauro. Em troca, nós garantimos que o conselho da Calábria não tente derrubar você, Alessandra.

— E qual é o preço? — perguntou Alessandra, a respiração ainda funda pelo toque de Dante em suas costas.

Matteo deu um sorriso envenenado, os olhos cravando-se nos de Dante.

— O preço é simples. A Sicília exige uma garantia de sangue. Uma união formal entre a família De Luca e a família Falcone. Você se casa comigo em três meses... e o brasileiro ganha uma passagem de volta para a Mooca com uma mala cheia de dinheiro pra nunca mais pisar na Europa.

O salão virou um tonel de pólvora.

Dante soltou uma risada curta, rouca e perigosa. Ele soltou a cintura de Alessandra, deu três passos lentos até ficar cara a cara com Matteo, a poucos centímetros da boca do siciliano.

— Deixa eu te explicar como a matemática da Mooca funciona, almofadinha — murmurou Dante, a voz caindo para um sussurro que fez até os guardas arrepiarem.

Dante inclinou-se e continuou no ouvido de Matteo:

— A mala de dinheiro você pode enfiar no meio do seu rabo. E sobre o casamento... essa mulher aqui dorme na minha cama todas as noites. Ela arfa o meu nome no meu ouvido até ficar sem voz. E a única garantia de sangue que você vai ter se tentar encostar um dedo nela... é o seu próprio sangue jorrando neste mármore.

Matteo empalideceu de raiva. As veias do pescoço do siciliano saltaram.

Dante virou-se de costas para ele sem o menor medo, agarrou Alessandra pela nuca com uma mão firme e possessiva e colou seus lábios nos dela em um beijo estalado, brando, esfregando a relação de ambos na cara dos Falcone.

Alessandra retribuiu o beijo com ferocidade, cravando as unhas no ombro dele, deixando claro para todo o salão a quem ela pertencia.

Quando se separaram, Alessandra encarou Matteo com o olhar de uma rainha impiedosa.

— A reunião acabou, Matteo. O helicóptero de vocês sai em cinco minutos. Se ainda estiverem no meu espaço aéreo depois disso... meus atiradores derrubam a aeronave no mar.

Matteo encarou os dois por cinco segundos intermináveis. O olhar dele prometia uma guerra devastadora.

— Isso não acabou, Alessandra — disse Matteo, a voz tremendo de ódio. — A Sicília não esquece um insulto.

Ele deu meia-volta e caminhou para a saída, seguido por Isabella, que olhou para Dante uma última vez por cima do ombro com um sorriso carregado de promessa.

Assim que as portas duplas se fecharam e o ruído das turbinas do helicóptero voltou a ecoar no pátio, a calma aparente desmoronou.

Alessandra girou o corpo e prensou Dante contra a coluna de mármore do salão. A adaga ainda estava em sua mão direita, e seus olhos cinzentos queimavam como fogo.

— O que foi aquilo lá fora, Rossi?! — arfou ela, a respiração descontrolada, colando o peito ao dele. — Você quase começou uma guerra com a Sicília por causa de um beijo!

— Eu não dou a mínima pra Sicília, patricinha — rosnou Dante, pegando o pulso dela que segurava a adaga e torcendo-o suavemente até a arma cair no chão com um estalo metálico.

Dante agarrou o vestido de veludo de Alessandra na altura das coxas e a ergueu contra a coluna, encaixando o corpo dela no seu com uma força bruta que fez a cabeça dela girar.

— Aquele engomadinho achou que podia botar preço em você — disse ele, a voz rouca, os lábios roçando o pescoço dela enquanto a mão dele subia pela fenda do vestido, apertando a pele macia da coxa de Alessandra até deixar marcas. — E aquela vadia da irmã dele achou que podia encostar a mão no que é meu.

Alessandra soltou um gemido grave e trêmulo contra o ombro dele, a raiva dissolvendo-se instantaneamente em uma onda sufocante de tesão descontrolado. A possessividade crua de Dante agia como um entorpecente em suas veias.

— Eu não sou de ninguém, Dante... — soprou ela, embora suas pernas se entrelaçassem automaticamente ao redor dos quadris dele.

— É minha sim, porra — rebateu ele, cravando os dentes com força na pele sensível do pescoço dela, arrancando de Alessandra um arfar manhoso que ecoou pelo salão vazio. — E você gosta exatamente disso.

Dante a carregou dali mesmo, subindo os degraus da escadaria sem soltá-la por um segundo, enquanto as mãos de Alessandra desabotoavam o restante da camisa dele com uma urgência desesperada.

Mas no topo da escada, o telefone tático de Dante, esquecido sobre o aparador, começou a tocar.

Não era um número da Itália. Era um DDD 11. São Paulo.

Dante parou, mantendo Alessandra presa em seus braços. Ele estendeu a mão livre e atendeu no viva-voz, sem soltar o corpo quente dela.

— Fala — rosnou Dante, arfante.

A voz do outro lado veio entrecortada por chiados de estática e o som de tiros de fundo:

— Dante! É o Tonho da oficina! — gritou a voz do amigo de infância da Mooca. — Os caras da Itália incendiaram o galpão da Taquari! Eles pegaram a sua mãe, cara! Tão levando a Dona Maria num furgão preto rumo ao porto de Santos!