Kapitel 2

Vor fünf Jahren. Drei Monate nach unserer Hochzeit.

Ives legte eine schlanke, schwarze Schweizer Bankkarte vor mir auf den Tisch.

„Das ist unser gemeinsames Konto“, sagte er und nahm meine Hand. Sein Daumen strich über meinen Ehering. „Alles, was die Familie Moretti hat, gehört von diesem Tag an auch dir. Ich will nicht, dass du wie die Frauen der anderen Bosse bist – nur eine Trophäe, eine Gebärmaschine.“

Seine Augen waren so aufrichtig, so voller Versprechen.

„Du bist meine Königin, Aurora. Jeden Zentimeter dieses Imperiums, den ich aufbaue, baue ich für dich.“

Ich war tief bewegt – ich musste die Tränen zurückhalten.

Von diesem Tag an floss jeder Dollar, den ich selbst verdiente, auf dieses Konto.

Ich glaubte, wir würden unsere Zukunft aufbauen.

Bis ich herausfand, dass Ives es dazu benutzte, Isabella mit Geschenken zu überhäufen.

Von Armbändern im Wert von fünfzigtausend Dollar bis hin zu Villen in Millionenhöhe.

Ich sprach ihn einmal darauf an. Er erwiderte nur kalt: „Das ist weniger, als du bei einer einzigen Auktion ausgibst. Warum bist du so kleinlich?“

Dann folgte das eisige Schweigen, bis ich die Kälte nicht mehr ertrug und nachgab.

Ich war mir sicher, auch diese halbe Million war für sie bestimmt.

Ich holte tief Luft und rief Ives an.

Keine Antwort. Er war wahrscheinlich bei Isabella.

Ich verschwendete keine Sekunde und rief meinen Privatbankier an und ließ das Konto einfrieren.

Ives hatte offenbar vergessen, dass ich Mitinhaberin dieser Karte war – mit gleichen Rechten.

Keine zehn Minuten später rief Ives zurück.

„Aurora!“ Seine Stimme klang angespannt vor Wut. „Was zur Hölle tust du da?!“

Er war außer sich. „Ich hab gesehen, dass du angerufen hast. Ich war bei einer Auktion. Meine Zahlung wurde abgelehnt. Hast du das Konto eingefroren?“

„Ja“, sagte ich ruhig.

Zwei Sekunden Stille – schwer, fast ungläubig.

„Warum?“ Seine Stimme wurde leiser, tiefer – gefährlich. „Weißt du eigentlich, wie mich das aussehen lässt? Der ganze Saal hat zugeschaut!“

„Ich habe das Recht, mit meinem Eigentum zu tun, was ich will“, sagte ich und lachte kalt auf.

„Und zumindest werde ich nicht dulden, dass es für Menschen ausgegeben wird, die ich verachte.“

„Aurora, machst du jetzt einen Wutanfall? Bist du ein Kind?“, fuhr er mich an, bevor er sich wieder zu fassen schien. „Hör mal, ich weiß, dass ich in letzter Zeit distanziert war“, sagte er und wechselte in einen eingeübten, besänftigenden Ton. „Wie wäre es damit: Nach dieser Reise räume ich meinen Kalender frei. Wir fahren auf die Malediven. Nur wir zwei. Einverstanden?“

Er klang, als besänftige er ein trotziges Kind.

„Nur wir zwei“, wiederholte er, seine Stimme wurde wieder fester. „Und jetzt entsperrst du das Konto. Sofort.“

„Und wenn ich Nein sage?“

Erneut eine schwere Stille.

Dann wurde seine Stimme zu Eis. „Dann lassen wir uns scheiden.“

Scheidung.

Er spielte seinen Trumpf aus. Wieder einmal.

Jahrelang, jedes Mal, wenn wir stritten, jedes Mal wenn ich es wagte, für mich einzustehen, warf er mir dieses Wort ins Gesicht.

„Mach so weiter, und wir lassen uns scheiden.“

„Wenn du nicht auf mich hörst, reiche ich die Scheidung ein.“

Und jedes einzelne Mal war ich diejenige, die nachgab.

Weil ich ihn liebte.

Aber jetzt sah ich klar. „Gut. Wie du willst.“

Ich legte auf.

Ich hatte Wichtigeres zu tun: den Plan in Gang zu setzen.

Vor einem Monat hatte ich die Scheidungspapiere in einen dicken Stapel Vermögensübertragungsverträge geschmuggelt, die Ives unterschreiben sollte. Die bittere Ironie: Nach fünf Jahren bedingungsloser Hingabe vertraute er mir bei Papierkram so blind, dass er alles unterschrieb, was ich ihm vorlegte – ohne einen zweiten Blick.

Jetzt war der Moment gekommen.

„Auch wenn Herr Moretti bereits unterschrieben hat“, hatte mir mein Anwalt erklärt, „brauchen wir eine eindeutige, aufgezeichnete mündliche Bestätigung beider Parteien, dass die Ehe unwiederbringlich gescheitert ist. Konkret: Sie müssen ihn dazu bringen, am Telefon das Wort Scheidung auszusprechen.“

Also rief ich Ives erneut an. Er ging beim ersten Klingeln ran.

„Aurora, du wagst es, einfach aufzulegen?!“

„Ives“, sagte ich und kam direkt zum Punkt. „Was unsere Ehe betrifft –“

„Weißt du eigentlich, wie sehr du Isabella verletzt hast?“, fuhr er mich an und unterbrach mich. „Wenn du dich nicht sofort bei ihr entschuldigst, schwöre ich bei Gott, ich reiche die Scheidung ein.“

Im Hintergrund konnte ich Isabellas gespielt verletzte Stimme hören: „Ives, es ist okay … Ich nehme es nicht übel, wenn ich ein bisschen verletzt bin, solange Aurora nicht mehr wütend ist …“

Dann war er wieder in der Leitung, seine Stimme schwer vor Selbstgerechtigkeit. „Hörst du das? Isabella ist bereit, großzügig zu sein – aber du musst dich entschuldigen. Sonst lassen wir uns scheiden.“

„Ich habe gehört“, sagte ich. „Danke, Ives.“

„Wofür bedankst du dich?“ Er klang verwirrt.

„Dafür, dass du das Wort Scheidung ausgesprochen hast.“ Ich legte auf.

Mir gegenüber nickte mein Anwalt knapp. „Das war’s. Die Unterlagen sind vollständig. Ab diesem Moment ist Ihre Scheidung rechtskräftig.“

Nachdem die Scheidung abgeschlossen war, erledigte ich noch eine letzte Sache: Ich setzte die Villa, in der Ives und ich fünf Jahre lang gelebt hatten, auf den Markt.

Zum Glück stand das Haus auf meinen Namen. Ich brauchte seine Erlaubnis nicht.

Nach ein paar geschäftigen Tagen kam ich schließlich nach Hause, um meine letzten Sachen zu packen – und fand vor der Tür etwas, das mir nicht gehörte.

Ein Paar Louboutins. Schwarze Stilettos, deren Sohlen die Farbe von frischem Blut hatten.

Isabellas.