CHAPITRE 01

POINT DE VUE D'ELARA

Le givre n’a pas encore totalement quitté le terrain d’entraînement que Sybil a déjà trouvé de quoi s’divertir et semer la discorde ce matin.

— Attention au râtelier nord, guerriers.

Ce n’est pourtant pas à la rangée de loups en sueur qui s’exercent durement qu’elle s’adresse. C’est à moi, et elle élève la voix, veillant avec un soin méticuleux à ce que toute la place publique l’entende distinctement.

— Il ne faudrait pas que notre Luna de remplacement se couvre de bleus avant le grand banquet. Le siège de Calliope est resté vide assez longtemps sans que nous abîmions la fille chargée de l’occuper.

De remplacement.

Voilà le mot exact qu’elle veut enfoncer, encore et encore, tel un pieu rouillé. Chaque matin, elle en aiguise un nouveau et l’apporte ici à l’aube, au moment précis où le froid m’a déjà suffisamment mise à vif pour qu’une insulte mineure puisse réellement m’atteindre.

Mais il ne m’atteint pas. Ou, si c’est le cas, rien sur mon visage figé ne le trahit.

Je tiens ma lame en bois entre mes mains et achève mon coup au lieu de m’arrêter à mi-chemin ; m’arrêter brusquement serait la seule et unique chose qui lui révélerait que son mot a fait mouche.

Ma lame s’abat lourdement le long de la fente que je travaille avec acharnement depuis avant que le soleil ne franchisse la crête, et le poteau se fend net dans le fil, une moitié tournoyant misérablement jusque dans l’herbe blanchie par le givre. Je baisse les bras, reprenant mon souffle, et range la lame sur le râtelier. Puis je me tourne vers elle avec lenteur, exactement comme je le ferais face à n’importe quelle adversaire redoutable qui vient de me montrer où elle me croit vulnérable.

Voilà deux ans que je me tiens sur ce terrain d’entraînement avant les premières lueurs, tandis que les guerriers gradés arrivent en flânant, tardifs et bien au chaud dans leurs fourrures ; durant tout ce temps, j’ai acquis un unique talent qu’aucun registre officiel d’Obsidian Ridge ne mentionnera jamais : je peux entendre prononcer le mot remplaçante devant tout un public sans rien laisser paraître.

Mais elle n’a pas terminé. Sybil ne termine jamais — intendante de la forteresse au service des apparences, la langue acérée, avide du prestige qui lui revenait autrefois sans effort lorsqu’elle se tenait aux côtés de la véritable Luna. Elle n’est pas tant fidèle à ma sœur qu’à ce que le nom de ma sœur lui permettait jadis d’obtenir, et voilà deux ans qu’elle fulmine de voir une femme de basse extraction en profiter à sa place.

Deux ans qu’elle rumine, et elle n’a toujours pas épuisé les nouvelles façons de répéter les six mêmes mots. J’admire presque, malgré moi, son acharnement quotidien.

Je laisse le reste glisser sur moi comme je laisse glisser les intempéries d’hiver. Je range définitivement ma lame et laisse le vent froid sécher la sueur qui commence à refroidir sur ma nuque, tandis qu’elle jauge si elle en a assez de moi pour ce matin.

Il y a deux ans, ma sœur jumelle Calliope est partie à cheval vers la frontière orientale et n’en est jamais revenue.

C’était la mauvaise période, celle où les Sang-Mêlé mettaient nos lignes défensives à rude épreuve et où la moitié de nos patrouilles rentraient au camp avec un homme en moins. Elle est partie avec un petit groupe d’éclaireurs triés sur le volet et, quelque part au-delà de la lisière des bois, elle a tout simplement disparu de la surface du monde. Aucune trace de lutte là où elle s’était tenue. Aucun corps. Aucun sang qui ne provienne d’un combat déjà livré et remporté. Rhysand a dirigé lui-même les recherches pendant un mois entier et, à chaque retour, il était un peu plus silencieux, jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien ni personne dont revenir.

Personne n’a jamais prononcé le mot morte. On n’enterre pas sur un simple peut-être une Luna destinée au commandement de l’Alpha. Les Anciens ont donc conservé son nom sur le registre officiel de la meute et son siège vide à chaque table de banquet, puis ils ont comblé la moitié vide du mariage de la seule manière qui leur permettait de dormir la nuit : avec MOI. Même visage. Même sang. Personne ne m’a jamais demandé si je voulais passer deux ans de ma vie à répondre à un nom qui n’avait jamais été le mien.

Ce qu’aucun d’eux ne savait, ce que je n’ai jamais avoué à âme qui vive dans cette citadelle, c’est que nous aimions toutes les deux le même homme depuis bien avant de comprendre ce que cela finirait par nous coûter.

De l’autre côté de la place, Zev quitte brusquement la file devant les râteliers d’armes ; il lit déjà sur mon visage comme il le fait depuis l’époque lointaine où, louveteaux insouciants, nous brandissions des lames bien trop lourdes pour nos bras. C’est mon plus vieil ami, le seul loup de toute cette meute qui ne m’a jamais regardée en voyant d’abord une remplaçante. Il voyait la fille qui lui avait pansé l’épaule après les traversées difficiles des gués de l’est et protégé ses arrières durant deux hivers d’escarmouches acharnées contre les Sang-Mêlé ; jamais il n’a estimé que la bassesse de mon sang devait déterminer si cela comptait ou non.

Je sais exactement ce qu’il s’apprête à faire avant même qu’il n’ouvre la bouche pour protester. Je secoue légèrement la tête, rien que pour lui, un avertissement silencieux.

Il s’arrête net dans son élan. Sa mâchoire se crispe au point de blanchir, mais il reste où il est, et cela lui coûte un effort immense ; je le vois dans la tension de ses épaules, parce que ce n’est jamais moi qui paye le prix lorsqu’il prend ma défense. C’est toujours lui. Si Zev prononce ici un seul mot sur ma valeur, demain, le livre des Anciens portera une marque infamante contre un guerrier qui a oublié sa place afin de défendre l’ombre de la véritable Luna.

Je les ai vus infliger pire à de meilleurs hommes pour des offenses bien moindres.

Voici ce que je ne lui ai jamais dit, ni à personne d’autre. Je veux que Calliope rentre.