CAP. 2 - Eclipse de Sky

POV Sky)

Mi cabeza parece una obra en pleno día de demolición. En el asiento trasero del taxi, el sonido de las botellas de vodka y vino golpeándose entre sí es un tintineo torturante. Minutos después, el auto se detiene frente a mi casa. El edificio es sencillo, pero es lo que el "Tío" Gouveia amablemente nos ayuda a mantener con ese alquiler miserable, a cambio del terreno que era de mi padre.

Entro y siento que el olor a moho y humedad que me persigue desde los quince años sigue ahí, por más que intente disimular las paredes con las muestras de telas caras que tomé de Gouveia Construtora. Voy directo a la habitación de mi padre. El silencio allí solo se rompe con el ritmo del respirador. Lo miro, paralizado en esa cama: un genio de la arquitectura reducido a un espectador de su propia desgracia.

Él era el cerebro de Tríade & Enterprise. Gouveia aportó el dinero, Lacerda los contactos y mi padre el terreno de la familia y el talento que el mundo codiciaba. Mi padre creó la idea del siglo: una tecnología capaz de revolucionar la ingeniería, pero su socio, Lacerda, se la robó. El día en que descubrió la traición y salió a luchar por lo que era suyo, el accidente se llevó la vida de mi madre y lo dejó así, atrapado en este cuerpo muerto.

Lo peor no fue el accidente. Fue lo que vino después. Lacerda no solo robó la patente; usó su poder para demandar a mi padre por plagio. Invirtió la historia y hundió el nombre de mi padre en el lodo. Siento un nudo en la garganta que ni el vodka disuelve. ¿Cómo voy a mirarlo mañana y decirle que el hijo del hombre que nos mantuvo durante diez años es una basura? Le agradezco a Gouveia que pague a los médicos, pero no puedo olvidar aquella escena en la mesa de reuniones.

—¿Sky? ¿Eres tú? —La voz de Moon viene del pasillo.

Moon Bittencourt. Mi hermana menor, la razón por la que nunca me rendí. Es cuatro años menor que yo, más bonita y más delgada. A diferencia de mí, heredó el cabello claro de nuestra madre, mientras que yo me quedé con sus ojos y este cabello rojo cobrizo indomable que insiste en estar despeinado. Mi madre, Estela, era una astrónoma apasionada y decidió que tendríamos nombres de otro mundo. Yo soy Sky, el Cielo; ella es Moon, la Luna. Sufrimos acoso toda la vida por eso. Éramos "las hermanas lunáticas" y, cuando llegó la pobreza, nos convertimos en las "lunáticas de la favela".

—Soy yo, Moon. Vete a dormir —respondo, intentando esconder las botellas detrás de la espalda.

Ella aparece en la puerta con los ojos brillantes. Moon tiene un exceso de optimismo, todo lo contrario a mí.

—Te estaba esperando. Tengo dos noticias: una buena y una maravillosa. ¿Cuál quieres primero?

—Ninguna —camino hasta los aparatos de mi padre, reviso el oxígeno, le doy un beso en la frente y dejo la puerta apoyada.

—Peor para ti, voy a contártelas de todos modos. La primera: llegó tu vestido de novia. Sofia lo dejó en tu habitación. Y estoy segura de que no lo elegiste tú, porque es demasiado bonito para tus gustos básicos.

Cierro los ojos con fuerza. El vestido. Yo no elegí nada; Sofia eligió "lo que le gustaría a Victor", moldeando mi cuerpo según un estándar que nunca fue el mío.

—Y la segunda... —Moon se acerca, susurrando como si el mundo fuera a acabarse—. ¿Recuerdas ese concurso del que te hablé? ¿El del Complejo Blackwood Horizon? Ese que dijiste que estaba arreglado.

Mi estómago da un vuelco. Blackwood. Una de las constructoras más grandes del mundo y la empresa que más odio. Fueron los primeros en comprar la tecnología que Lacerda le robó a mi padre y encima lo demandaron por plagio. Aportaron el dinero que financió nuestra destrucción.

—¿Qué pasa con eso? —pregunto, seca.

—¡Zênite Arch Design pasó a la segunda fase, Sky! Tu proyecto está entre los veinte mejores. Quieren el anteproyecto técnico en dos semanas.

—¡Moon, te dije que no enviaras nada! Si Lacerda es uno de los evaluadores y descubre que estoy detrás de Zênite, acaba con lo poco que nos queda. Hunde a papá definitivamente.

—¡No va a descubrirlo, Sky! —dice, acercándose más—. El concurso es Double-Blind, una selección a ciegas. En la primera fase solo evalúan el concepto y la filosofía. No hay nombres ni firmas. El proyecto pasó por tu talento.

—¡Pero ni siquiera lo había terminado, Moon! Dejé el dibujo en cuanto descubrí que era para esa selección de Blackwood. Ellos legitimaron el robo de Lacerda.

—¡Exacto! Ni siquiera lo terminaste y ya pasó —sonríe, victoriosa—. ¿Te imaginas si lo hubieras terminado? Tenemos una posibilidad real de quedar entre los diez mejores. Tu talento habló antes que tu nombre. Siempre dices que la IA calcula la luz, pero solo el arquitecto sabe dónde colocar la ventana para calentar el corazón. Alguien en Blackwood vio el sol en tu dibujo, Sky.

Miro a mi padre dormido. Quizá sea el alcohol el que habla más fuerte, pero decido:

—Está bien. Envíame lo que tengo que hacer y cuál es la idea central. Voy a construir este proyecto, Moon, pero no te hagas ilusiones.

El proyecto que Lacerda le robó a mi padre se convirtió en una máquina fría de hacer dinero. Una IA que mata la creatividad. Ahora tengo catorce días para demostrar que mi trazado manual es mejor. Quizá así logre salvar nuestro apellido Bittencourt.

—Llegó el vestido, ¿no? —pregunto, cambiando de tema.

—Llegó... está en la habitación. ¿Quieres probártelo? —pregunta, alegre.

—No. —Miro las botellas de alcohol que me cansé de esconder y me llevo el dedo a los labios, antes de que diga algo—. Shhh.

Cruzo el pasillo hacia la despensa y Moon me sigue como un perrito asustado. Empiezo a revisar mis materiales de pintura. Amo el arte, dibujar es lo que me hace querer alcanzar el punto más alto del cielo, como el nombre de mi empresa: Zênite.

—Sky, ¿qué vas a hacer? ¿Por qué ese vodka? —insiste.

—Vete a acostar, Moon. Ahora.

—¡No voy a hacerlo! Estás demasiado rara.

Me detengo. Siento el peso de la bebida en el estómago y el sabor amargo de la traición en la lengua. Me vuelvo hacia ella.

—Me está engañando, Moon. Ella me mira, confundida, arqueando una ceja. —Victor me está engañando con Sofia —explico.

Mi hermana retrocede y cae sentada en el banquito de madera.

—La puta madre. ¿Sofia? ¿Nuestra mejor amiga? Asiento con la cabeza y doy un trago de vodka, reprimiendo la náusea. Empiezo a tomar los tubos de pintura acrílica negra y roja.

—Sí. Por eso voy a usar estas pinturas.

—¿En el vestido? ¿Qué vas a resolver pintarrajeando tu vestido de corte sirena? —pregunta, con la voz temblorosa—. Gouveia pagó mucho por él...

Paso junto a ella y voy directo a mi habitación. En el espejo, veo que estoy horrible: el maquillaje corrido y el cabello aplastado. Tomo mis pinceles.

—¡Sky, basta! ¡Vas a arruinarlo todo! —grita Moon desde la puerta.

—¡Me cansé, Moon! ¿Quería una novia inocente, virgen y delgada? Pues mañana tendrá una Viuda Negra.

—¿Todavía vas a casarte con él?

—Ah, a la boda sí voy. Pasé cinco días ablandando esos malditos zapatos. Gouveia quería esta boda más que su propio hijo, siempre diciendo que "la familia cuida de la familia". Pues nuestra "familia" estaba cogiendo sobre la mesa de la oficina mientras yo pasaba hambre para entrar en este vestido de m****a.

Moon me mira sin saber qué responder.

—Quizá lo hizo porque quise esperar, ¿sabes? ¡Pero eso no es una justificación! —Siento que la bilis sube—. Si tengo ganas de matar a alguien, ¿simplemente voy y lo mato? No.

—Lo siento mucho, Sky... sé que para ti es más difícil conectar, tener toda esa confianza para sentir algo.

—Así es. Y ahora, si me mira, voy a morirme de ganas de vomitar.

Cambio de tema preguntándole por sus calificaciones en la universidad para cortar el ambiente pesado. Habla sobre la carrera de Diseño y la necesidad de una tableta gráfica.

—Voy a encontrar la manera —respondo, sin esperanza, pero queriendo protegerla—. Ahora vete a acostar. Y si no quieres ir a la boda mañana, será mejor.

Me sujeta del hombro antes de que me encierre en la habitación.

—Piensa bien en lo que vas a hacer, ¿sí?

Asiento con la cabeza. El vestido de corte sirena está en la cama, brillando. Tomo el pincel y empiezo a manchar el borde de la tela cara con trazos negros y violentos. Abro la botella de vino y dejo caer gotas rojas sobre la seda, como sangre.

Al final, será una obra de arte fría y cruel. Fría como mis sentimientos, que murieron. Cruel como la resaca que voy a sentir mañana. Fueron diez años construyendo un puente mental para aceptar la idea de entregarme a este hombre, y él lo tiró todo a la basura. No estaba obligado a esperar, pero tampoco tenía derecho a ser un canalla.