Chapitre Deux

CHAPITRE DEUX

3 mois plus tôt

J'avais exactement onze dollars et quarante-deux cents à mon nom quand j'entrai dans Ashford Creek.

Onze dollars. Quarante-deux cents. Et un sac à dos contenant tout ce que je possédais, ce qui ne voulait pas dire grand-chose car on ne m'avait jamais permis de posséder grand-chose. Un vêtement de rechange, une bouteille d'eau à moitié vide, mon carnet de croquis, et la photographie de personne parce que je n'avais personne qui valait la peine d'être photographié.

C'était tout. C'était le grand total de vingt et un ans de Lena Cross existant sur cette terre.

Je marchais depuis trois heures quand la ville se révéla sous la pluie. Et quand je dis pluie, je ne veux pas dire le genre poli qui tapote les fenêtres et donne à tout une odeur de propre.

Je veux dire une averse texane qui avait traversé ma veste en vingt minutes et qui faisait maintenant quelque chose de profondément personnel et agressif à mes chaussures. Chaque pas émettait un son que j'étais trop fatiguée et trop froide pour trouver drôle.

Je n'avais pas dormi correctement depuis deux jours. Le dernier trajet que j'avais pris me déposa à un carrefour à onze miles de là, un camionneur nommé Dale qui sentait la cigarette et les saccades de bœuf et qui avait eu la décence de ne pas tenter quoi que ce soit.

J'en avais été reconnaissante de cette manière particulière dont on est reconnaissant pour la décence humaine de base quand votre vie vous a appris que la décence humaine de base n'est pas réellement garantie. Je continuai à marcher.

Ashford Creek n'avait rien de remarquable. Un seul feu de circulation, une station-service avec une enseigne à laquelle manquaient deux lettres, une quincaillerie qui semblait ne pas avoir eu de client depuis 2009. Le genre de ville qui n'existait sur les cartes que parce que quelqu'un avait dû lui donner un nom. Les rues étaient presque désertes à cette heure tardive et la pluie avait chassé ce qui restait de l'animation du soir.

Mais il y avait un bar. Le Devil's Throat. Je lus l'enseigne deux fois parce que le nom ressemblait soit à un avertissement soit à un défi, et j'étais trop désespérée pour me soucier duquel. De la lumière filtrait sous la porte et j'entendais de la musique, basse et grondante, et le son des voix. De la chaleur. Des gens. La possibilité de s'asseoir quelque part qui ne soit pas le bord d'une route.

Je poussai la porte et entrai. La première chose qui me frappa fut la chaleur et je faillis gémir à voix haute. La deuxième fut l'odeur, bière et cuir et fumée de cigarette et quelque chose d'autre en dessous de tout ça, quelque chose qui n'avait pas de nom propre mais ressemblait distinctement au danger.

La troisième chose fut les gens. Il y en avait peut-être trente répartis dans le bar et les tables, et chacun d'eux dégageait la même énergie, celle du genre qui dit qu'ils occupent n'importe quel espace dans lequel ils se trouvent et que l'espace s'ajuste en conséquence. Des blousons en cuir avec un logo que je ne reconnus pas dans le dos. Iron Veil MC. Des hommes imposants pour la plupart, avec le genre de visages qui avaient vu des choses et avaient depuis longtemps cessé d'être troublés par ce qu'ils avaient vu.

Je me tins dans l'embrasure de la porte à égoutter de l'eau de pluie sur le sol et tins un débat intérieur très rapide et très sérieux sur l'opportunité de faire demi-tour et de tenter ma chance avec l'orage.

Je restai. Parce que onze dollars n'achètent pas le courage mais n'achètent pas non plus d'options. Je trouvai un tabouret à l'extrémité la plus éloignée du bar, aussi loin que possible de la masse de corps, et m'assis.

La barmaid, une femme robuste aux yeux doux et sans patience, me regarda de la manière dont les gens regardent les animaux errants qui entrent sous la pluie.

« Qu'est-ce que je vous sers ? »

« Juste de l'eau, s'il vous plaît. »

Elle ne fit aucun commentaire. Elle fit juste glisser un verre et passa à autre chose. J'enveloppai mes deux mains autour et essayai d'avoir l'air de quelqu'un qui avait un plan.

Je n'avais pas de plan. J'avais eu un plan quarante-huit heures plus tôt. Le plan était d'aller à Houston, de trouver un refuge, de trouver du travail, de disparaître dans le genre de ville qui avale les gens sans poser de questions.

Ce plan avait commencé à s'effondrer aux alentours de la quatorzième heure et était complètement mort depuis le carrefour avec Dale le camionneur.

J'avais besoin de réfléchir. J'avais besoin de vêtements secs et de nourriture et d'environ seize heures de sommeil et ensuite j'avais besoin de réfléchir. Dans cet ordre. Ce que j'obtins à la place, c'était une main sur mon bras.

« Tiens, tiens. » La voix venait de ma gauche, suffisamment proche pour que je puisse sentir le whisky dans son haleine avant de me retourner. Il devait avoir la quarantaine, corpulent, avec l'expression particulière d'un homme qui avait assez bu pour se sentir autorisé. « Tu ressembles exactement à quelqu'un dont j'ai entendu parler. »

Mon estomac se noua.

Je gardai le visage neutre. « Je ne vois pas de quoi vous parlez. »

« Bien sûr que non. » Il ne lâcha pas mon bras. Sa prise se resserra légèrement, les doigts s'enfonçant dans ma veste mouillée. « La fille de Roy Cross, c'est ça ? La petite fugueuse. Des gens te cherchent, chérie. Du genre payant. »

Le bar me sembla à la fois très bruyant et très petit. « Lâche mon bras, » dis-je, et ma voix sortit plus stable que je ne me sentais, ce qui était la seule chose que mon corps faisait pour moi de manière fiable. S'effondrer à l'intérieur, tenir à l'extérieur. Des années de pratique.

Il sourit au lieu de lâcher. Et puis, de quelque part derrière moi, une voix trancha à travers le brouhaha du bar comme une lame dans la fumée.

« Enlève ta main d'elle. »

Ce n'était pas fort. Ça n'avait pas besoin de l'être. Ça avait la qualité particulière d'une voix habituée à être obéie si constamment que la hausser était devenu superflu. Basse, posée, et portant le poids spécifique de quelqu'un qui avait déjà décidé ce qui se passerait si l'instruction n'était pas suivie.

L'homme qui tenait mon bras leva les yeux. Et lâcha. Je me retournai lentement.

Il était appuyé contre le bar à deux pieds de là avec un verre de quelque chose de sombre dans la main qu'il n'avait pas touché, observant la situation avec le genre de calme qui n'était pas passif.

C'était le calme de quelqu'un qui avait évalué toutes les issues possibles et n'était menacé par aucune d'elles. Des yeux sombres, des cheveux sombres un peu trop longs, une mâchoire qui semblait avoir été taillée spécifiquement pour mettre les gens mal à l'aise.

Un blouson en cuir comme les autres mais quelque chose dans la façon dont il le portait disait qu'il n'était pas comme les autres. Le patch sur le devant disait Président.

Il me regarda avec une expression qui ne révélait rien et ne dit rien d'autre. Se contenta de regarder. Comme s'il attendait que je confirme que j'étais encore debout, ce que j'étais, à peine.

L'homme ivre s'était déjà déplacé à l'autre bout du bar. Personne n'en dit quoi que ce soit. Personne ne semblait particulièrement surpris.

« Tu as où aller ce soir ? » dit l'homme. Toujours en me regardant. Toujours sans rien donner.

« Non, » dis-je, parce que mentir semblait inutile.

Il acquiesça une fois, lentement, comme si c'était la réponse qu'il attendait. Puis il prit son verre intact, s'écarta du bar, et dit, « Viens avec moi, » sur le même ton qu'on dirait il pleut, simple et factuel et pas vraiment une question du tout.

Chaque instinct raisonnable que j'avais disait non. Je le suivis quand même.

* * *

Retour au présent

La main d'Anton glissa de manière possessive sur ma chatte remplie de sa semence, ses doigts repoussant sa jouissance à l'intérieur de moi.

« Reste avec moi, » murmura-t-il, durcissant déjà de nouveau. « On est loin d'en avoir fini pour ce soir. »

Je souris à travers l'épuisement et l'attirai vers moi pour un autre baiser.

Non. Nous ne faisions que commencer.