Lujuria Y Fuego

KEVIN:

El pesado escritorio de caoba en el duodécimo piso de Moretti Enterprises domina el caos de neón brillante de Las Vegas. Miro la pantalla del portátil iluminada, revisando los detalles de un acuerdo de envío multimillonario. Una sola firma mía en estos documentos desencadena el mayor cargamento de importación que el suroeste haya visto jamás.

Tengo una regla que me mantuvo vivo en prisión y construyó mi imperio aquí fuera: nunca firmar nada sin leer la política.

Voy por la mitad de la sexta página cuando un golpe seco rompe el silencio.

“Pasa”, digo, con tono plano e indiferente.

El ritmo agudo de tacones altos sobre el mármol me dice que es Emma antes de que hable.

“Señor, otra solicitud de entrevista”, dice, deteniéndose frente a mi escritorio. “Pensé que debía discutirlo con usted antes de rechazarla.”

Por fin levanto la vista de la pantalla. Una ola de leve irritación me golpea cuando mis ojos caen sobre sus labios rojos artificiales y brillantes. Mi mirada se desliza lentamente hacia su pecho. Su camisa ajustada está a punto de reventar por las costuras, los tres botones superiores desabrochados para dejar a la vista sin obstáculos su abundante escote que pide a gritos ser liberado.

Me echo hacia atrás en la silla de cuero, contemplando la vista con un interés frío y distante.

Ella conoce su papel. Sin una palabra, Emma rodea el pesado escritorio y se arrodilla entre mis piernas. Sus manos manicureadas van directo a mi cinturón, desabrochando el cuero y bajando la cremallera. Libera mi longitud de los pantalones y me mete en la boca de un solo movimiento suave y practicado, como una profesional experimentada.

Un gemido bajo se me escapa de la garganta. Mi mano se hunde en la nuca de su cabello, forzando su cabeza hacia abajo para que tome cada centímetro más profundo en su garganta. Inclino la cabeza hacia atrás contra el respaldo de cuero, mientras mi otra mano golpea el escritorio cuando el placer se enrolla con fuerza en mis entrañas.

El movimiento hace caer al suelo la carpeta que ella trajo.

El expediente golpea la alfombra, esparciendo papeles blancos nítidos sobre la oscura moqueta. Justo entre las rodillas de Emma, un rostro familiar me mira desde una foto de credencial de prensa.

Se me corta la respiración. La sensación alcanza el clímax y aprieto la cabeza de Emma con fuerza, sujetándola mientras la presión estalla. “Laura...”, susurro su nombre entre dientes apretados, derramándome profundo en la garganta de Emma.

Emma traga hasta la última gota sin dudar, se aparta y se limpia el lápiz labial rojo con el dorso de la mano. Me mira con los párpados pesados. “¿Ahora qué, señor?”

Me subo los pantalones con calma y cierro la cremallera, el corazón latiéndome por una razón completamente distinta.

“Dile a la cadena de televisión que confirme la entrevista para este sábado.”

Emma entrecierra los ojos con confusión, sentándose sobre los talones. “Pero... usted estrictamente no concede entrevistas.”

Antes de que pueda terminar la frase, bajo la mano y enredo los dedos con fuerza en su cabello, tirando de su cabeza hacia atrás hasta que sus ojos oscuros encuentran los míos. “¿Y crees que tienes derecho a cuestionarme?”

Ella se estremece, negando con la cabeza rápidamente. “N-no, señor Moretti. Lo siento.”

La suelto con un empujón despectivo. Ella recoge a toda prisa los papeles esparcidos del suelo, se ajusta la camisa y sale corriendo de la oficina, cerrando las pesadas puertas tras de sí.

Me echo hacia atrás en la silla, mirando el techo mientras el silencio vuelve a instalarse en la habitación. Dos años fuera de prisión. Dos años construyendo poder, tomando el control y esperando el momento adecuado.

Una sonrisa oscura y peligrosa se extiende lentamente por mi rostro.

“He estado esperando este día durante cuatro largos años, Laura”, murmuro en la oficina vacía, con la voz cargada de una malicia fría y llena de promesas. “Es hora de encontrarnos de nuevo.”

La puerta se cerró tras Emma, devolviendo el silencio al duodécimo piso.

Arrastré de nuevo la atención hacia la pantalla del portátil iluminada, mirando la sexta página del manifiesto de envío. Una expansión de inventario multimillonaria: licores vintage de alta gama importados directamente de destilerías europeas y talento fresco y verificado de agencias de modelaje internacionales para cubrir los salones VIP privados de mis cinco clubes principales de Vegas. Era un movimiento calculado. La monotonía mata la vida nocturna de alto riesgo. La variedad, la exclusividad y la sangre fresca hacen que la élite vuelva a gastar millones bajo mi techo.

Mis dedos se movieron por el trackpad, desplazándose por las cláusulas legales, las declaraciones de aduanas y los términos de distribución. Satisfecho con la cobertura de responsabilidad, tecleé mi código de cifrado digital y adjunté mi firma electrónica al final de la última página.

Hecho. Otros diez millones de dólares puestos en marcha.

Me echó hacia atrás, apoyando los codos en los reposabrazos, pero la sensación de victoria no llegó. Mi mirada se desvió hacia la esquina del escritorio de caoba donde minutos antes había estado la hoja suelta de la credencial de prensa.

Laura.

Solo el nombre era un detonante, tirando de la pesada cortina de hierro que había construido alrededor de mis recuerdos durante los últimos cuatro años.

De repente, ya no estaba en mi suite ejecutiva con aire acondicionado alta sobre el Strip de Vegas. Estaba de nuevo en aquel suelo de hormigón empapado de lluvia, ahogado por el hedor a cobre de la sangre fresca que flotaba densa en el aire.

“Kevin, por favor… ¡no hagas esto!”

Su voz resonaba con violencia en mi mente, gritando, sollozando, acusando. Todavía podía sentir el frío mordisco de las esposas de acero clavándose en mis muñecas mientras la policía me empujaba contra el capó de un coche patrulla. Recordé volverme hacia ella, con las lágrimas quemándome los ojos, la voz rasgándome el pecho mientras le suplicaba.

“Laura, ¡escúchame! ¡Yo no lo hice! Mírame, te juro por Dios que no la maté.”

Ella no había escuchado. Me había mirado con un horror puro y sin adulterar, señalando con el dedo tembloroso mis manos manchadas de sangre, entregándome directamente al fiscal del estado como un cordero sacrificial. Cuatro años en un centro de máxima seguridad. Cuatro años de paredes de hormigón, costillas rotas y acero frío, todo porque la chica que amaba decidió que yo era un monstruo.

Mi respiración se volvió pesada, la mandíbula apretándose hasta que los dientes chirriaron. Un pulso caliente y afilado de furia latía detrás de mis ojos.

BANG.

Cerré el portátil de un golpe ensordecedor que vibró a través del pesado escritorio.

Me levanté de golpe, empujando hacia atrás la silla de cuero. Esto no era yo. Yo no perdía la compostura. No dejaba que los fantasmas interrumpieran mi trabajo, y desde luego no sangraba por una mujer que me había arrojado a los lobos.

Agarré la chaqueta del traje oscuro del perchero, me la eché sobre los hombros y abroché los puños. Necesitaba una distracción, algo lo bastante duro para quemar el sabor del pasado de mi boca y reiniciar mi mente antes del sábado.

Abrí la puerta de mi oficina y salí al banco privado de ascensores. Mi jefe de seguridad, Marcus, un muro de músculo de un metro noventa y tres con una cicatriz que le bajaba por la garganta, se enderezó al instante desde su puesto contra la pared.

“Señor Moretti”, reconoció Marcus, ajustándose el auricular. “¿Vamos al garaje?”

“Prepara el SUV”, dije, con la voz fría, cortante y completamente desprovista de emoción. “Vamos a The Obsidian.”

“Sí, señor.” Marcus tocó su unidad de comunicación para avisar al equipo de abajo mientras las puertas del ascensor se abrían con un suave tintineo.

Entré, mirando mi reflejo en los espejos de oro pulido mientras las puertas se cerraban. El chico que suplicó clemencia hace cuatro años estaba muerto. Había muerto en aquella celda de prisión.

El sábado se acercaba. Y Laura estaba a punto de caminar directamente hacia el imperio construido por el monstruo que ella creó.