Le Milliardaire Tombe amoureux de son épouse villageoise

Point de vue : Ahmed

29 février 2020. Une date qui n'existe que tous les quatre ans. Et c'est justement aujourd'hui que je suis né.

J'ai trente ans.

Trente belles années. Alors oui, ça se fête, et pas qu'un peu.

Pour marquer le coup comme il se doit, j'ai vu les choses en grand.

Très grand.

Après avoir enchaîné quatre boîtes de nuit dans la ville de Zola City, je rentre enfin chez moi, accompagné de trois jeunes femmes aussi charmantes que séduisantes : Linda, Mireille et Bianca.

Trois beautés d'ébène, élégantes, drôles, un vrai délice pour les yeux.

Linda a vingt et un ans, Mireille vingt-deux, et Bianca vingt-cinq.

Chacune avec son charme, son sourire, sa façon de me regarder qui me fait fondre.

Petite précision avant que vos pensées ne s'emballent : oui, ce sont mes étudiantes.

Mais non, je ne suis pas le genre de professeur à troquer des notes contre des aventures.

Loin de là.

Je suis juste un homme, elles sont des femmes adultes, libres, conscientes. Voilà tout. Bref, inutile de juger.

La soirée a été tout simplement grandiose.

Rires, musique, danses, champagne à volonté… Nous avons dansé jusqu'à trois heures et demie du matin.

Je me souviens encore de la chaleur de leurs corps contre le mien, de l'éclat de leurs rires qui résonnait dans la nuit, de cette sensation enivrante de liberté totale.

Maintenant, elles dorment paisiblement, allongées dans mes bras, tandis que le souffle régulier du climatiseur berce la pièce.

Je suis au milieu de ces trois déesses, respirant leur parfum, un sourire aux lèvres.

Le bonheur, à l'état pur.Et là vibration.

Mon téléphone tremble sur la table de nuit.

Quatre heures du matin.

Un samedi. Mon jour de repos. Et ce maudit téléphone le sait très bien : le samedi, on ne me dérange pas.

— Mince ! grommelé-je, encore à moitié endormi.

Mireille, la plus proche de la table, tend la main et attrape le portable qui vibre sans relâche.

— Tiens, bébé, murmure-t-elle en me le passant, sa voix encore pleine de sommeil.

— Merci…

Je regarde l'écran, prêt à incendier l'inconnu qui ose troubler ma tranquillité. Mais le nom qui s'affiche me coupe net le souffle.

GRAND-MÈRE.

— Grand-mère ?! Mais… elle ne m'appelle jamais à cette heure-là ! Que se passe-t-il ?

Je me redresse d'un bond. Mon cœur s'accélère. Mille questions traversent mon esprit. Est-ce qu'elle va bien ? Est-ce qu'il lui est arrivé quelque chose ?

Oh, j'ai oublié de me présenter.

Je m'appelle Ahmed Silvain Ahmed, fils unique du défunt Ahmed Mahamadou, un des plus grands hommes d'affaires du pays de Zedd.

Je mesure un mètre quatre-vingt-dix, j'ai la peau noire, les lèvres rosées et les yeux sombres, identiques à ceux de mon père.

En héritant de sa fortune colossale, j'ai pris la tête de toutes ses entreprises. Comptes bancaires pleins à craquer, trente voitures de luxe, un château estimé à plusieurs millions de dollars bref, la belle vie.

Mais malgré tout ça, j'ai toujours voulu me construire par moi-même.

Mon oncle, Ali Mohammed, m'a souvent dit : « Trouve ce qui te passionne vraiment, et fais-en ton œuvre. » Alors, j'ai choisi d'enseigner.

Devenir professeur d'université était mon rêve depuis l'enfance.

Aujourd'hui, j'enseigne dans l'un des établissements les plus prestigieux de la capitale, Zola City.

Mon salaire mensuel s'élève à quatre millions de francs pas de quoi me plaindre.

Côté sentimental ? Disons que je suis un célibataire comblé.

Les relations sérieuses, très peu pour moi.

J'aime la solitude, le calme, la liberté. Linda, Mireille et Bianca ne sont que de passage des compagnes d'un soir, rien de plus.

Ma mère, elle, a refait sa vie après la mort de mon père.

Je n'avais que huit ans à l'époque.

Elle s'est remariée, a eu deux filles, mes demi-sœurs Nina et Julie.

Je les adore, elles. Mais ma mère, Evelyne… disons simplement qu'elle est sortie de ma vie depuis vingt-trois ans.

C'est MaMi Caroline, ma grand-mère, qui a pris le relais. Petite, vive, autoritaire parfois, mais pleine d'amour.

C'est elle, ma vraie mère.

Celle qui m'a élevé, consolé, guidé.

Celle qui connaît chacun de mes secrets, chacune de mes faiblesses.

Je décroche, la voix encore un peu tremblante.

— Bonjour, grand-mère !

— Bonjour, mon petit. Pourquoi as-tu mis autant de temps à répondre ?

Sa voix est claire, ferme, mais je perçois une pointe d'impatience.

— Grand-mère, il est quatre heures du matin…

— Quatre heures trente, pour être précise.

— La différence est minime, non ?

— Dix minutes, c'est long quand on attend, jeune homme !

Je soupire, un sourire malgré moi. Ma grand-mère a toujours le dernier mot. Toujours.

— Grand-mère…

— Tu me dois des excuses, Ahmed.

— D'accord, je suis désolé, MaMi.

Silence. Je tends l'oreille. Plus rien. Pas un souffle.

— Grand-mère ? Vous êtes toujours là ?

Toujours pas un bruit.

— Allô ? Grand-mère !!

— Inutile de crier, petit garçon, je t'entends parfaitement !

Je sursaute. Sa voix claque comme un fouet.

— Ok !

— Cool !

— D'accord !

— Cool !

On pourrait continuer ce jeu pendant des heures.

Ce n'est pas la première fois.

Ma grand-mère adore me taquiner, me pousser dans mes retranchements.

C'est sa façon à elle de me montrer son amour, je suppose.

— Bon, pourquoi vous m'appelez à cette heure-là ?

— Pour te souhaiter un joyeux anniversaire, évidemment !

Sa voix devient douce, chaleureuse, pleine de tendresse. Mon cœur se serre.

— Merci, grand-mère.

— Attends, pas si vite ! Je dois te le chanter.

— Vous pourriez le faire un peu plus tard, non ?

— Impossible ! Je veux le faire avec toi.

— Grand-mère, je suis fatigué…

— Tu dormiras après m'avoir ouvert la porte.

Je me fige. Complètement. Ma respiration s'arrête.

— La porte ? Quelle porte ?

— Celle de ta maison, voyons ! Je suis devant.

Mon cerveau refuse de comprendre.

— Quoi ??

— Oui ! Il pleut des cordes, et je suis trempée. Alors, dépêche-toi d'ouvrir avant que je ne tombe malade !

— Vous êtes venue toute seule ?!

— Non. J'ai une invitée avec moi.

— Une… invitée ?

— Une jeune femme, magnifique d'ailleurs. Comme tu les aimes.

— Grand-mère !

— Bouge-toi, fiston. On attend.

Et elle raccroche.

Je reste planté là, bouche bée, le téléphone encore collé à l'oreille. Qu'est-ce qu'elle vient de dire ?

Ma grand-mère, soixante-treize ans, a quitté son village de Zigoulou pour arriver jusqu'à Zola City, au beau milieu de la nuit… Et accompagnée d'une inconnue ???

Je saute hors du lit, le cœur battant à tout rompre.

Mes pensées tourbillonnent. Pourquoi ? Comment ? Qui est cette femme ?

— Habillez-vous, les filles ! grouillé-je en enfilant un jean à la hâte.

— Bébé, qu'est-ce qui se passe ? demande Mireille, sa voix ensommeillée.

— Pas le temps d'expliquer. Vite !

Je descends les escaliers à toute vitesse, manquant de trébucher deux fois.

Mon cœur bat fort.

Trop fort.

La pluie martèle les fenêtres.

L'orage gronde au loin. J'atteins la porte d'entrée, ma main tremble sur la poignée.

Je sens que cette nuit d'anniversaire va être bien plus mouvementée que prévu. Bien plus.