Chapitre 2

Léna

Aujourd'hui est un chef-d'œuvre de maladresse. Et je suis l'exposition principale. Je veux dire l'exposition qui a l'air si bizarre sur le mur, mais d'une manière dont vous continuez à la regarder en essayant de comprendre ce que c'est que c'est ?

Je me réveille en me sentant comme un hamburger gâté que quelqu'un a laissé dans le réfrigérateur un peu trop longtemps. Mes cheveux... oh, mes cheveux. Désordonné, pas le genre sexy de désordre.

J'ai essayé de ressembler à ça, mais c'était un désastre total.

Celui-ci a décidé de faire cette chose magique où il a l'air gras, crépus et emmêlé à la fois... en gros, toutes les histoires d'horreur que j'ai jamais lues sur les "cheveux du matin".

J'ai essayé de me regarder dans le miroir, en espérant que peut-être cette fois, je verrai une version de moi qui ne crie pas le feu de la poubelle avec des reflets auburn. Surprise : pas une telle chance.

Je n'ai jamais eu cette chance depuis qu'ils m'ont donné naissance.

Le petit déjeuner est un toast, deux bouchées de beurre de cacahuète et un côté lourd de la peur existentielle.

La livraison d'hier soir se répète dans ma tête comme un mauvais cauchemar au ralenti. Celui qui s'est terminé par un désastre à part entière dans le manoir cauchemardesque ridiculement bruyant, éclairé par la piscine, au snooker-and-swag.

J'essaie de me convaincre que tout va bien. Vraiment. Parce que, techniquement, j'ai survécu. Ouais... j'ai survécu

Personne ne m'a jeté un verre. Personne... eh bien, personne n'a trop ri. Mais j'ai été regardé. Par quelqu'un. Quelqu'un de très spécifique.

Je me déplace vers l'école, mon sac à dos s'enfonçant dans mon épaule comme un dispositif de torture, mon épaule se sentant tendue et légèrement douloureuse à cause des livraisons et de ce foutu sac.

Ridgewood High est... eh bien... Ridgewood High. La popularité est monnaie, et je suis officiellement en faillite.

Et puis, bien sûr, Derek Hayes se présente. Alerte ! Le nez de tout le monde semble magnétiquement attiré vers lui, comme s'il s'il s'aveut d'un soleil local sur lequel tout le monde orbite.

Je sais que je ne devrais pas m'en soucier. Vraiment. Je suis invisible. C'est mon truc. Mais mon cerveau a d'autres plans. Il crie : « Remarquez-le ! Regardez-le flirter avec un mannequin ! MEURS À L'INTÉRIEUR, LENA ! »

Vraiment foutu et foiré...

Il est là. Appuyé contre le mur de briques, décontracté parfait. Des abdominaux que vous ne toucherez jamais, un charme que vous ne pouvez même pas comprendre et un héritage de football auquel vous ne semblez pas pouvoir échapper.

Il parle à une fille dont les cheveux sont brillants, longs et d'une perfection troublante... J'aimerais que les cheveux puissent voir ce que font leurs compagnons.

La fille rit de quelque chose... probablement une blague que je n'ai pas entendue, mais clairement c'est hilarant, parce qu'elle est parfaite.

Et moi ? Je me tiens à deux pas d'une poubelle, envisageant de me cacher derrière comme un adulte responsable. Je fixe mes lacets comme s'ils étaient les objets les plus ennuyeux de l'univers, en espérant que personne ne remarque peut-être que j'existe.

Je ne le remarque pas.

Je ne le remarque pas.

Je ne le remarque pas.

J'ai scandé cela dans ma tête pendant quelques minutes, mais je l'ai en fait remarqué.

Mon Dieu ! Qu'est-ce qui ne va pas chez moi ?!

Il se retourne. Et je jure, si les regards pouvaient trancher l'air, je serais en tranches épaisses maintenant.

Il me voit... ou du moins je pense qu'il le fait.

Peut-être qu'il recherche la victime du déversement de la cafétéria d'hier soir. S'il vous plaît univers, que ce soit quelqu'un d'autre.

J'attrape mon cahier comme s'il s'agit d'un bouclier magique qui pourrait empêcher son regard de me brûler vivant. Grosse erreur.

Parce que bien sûr, je le croise. Pas doucement. Pas "oups, ma faute". Non. Je suis en collision avec lui comme un réfrigérateur sur roues. Mon ordinateur portable vole. Sa main... grande, forte, ridiculement capable l'arrache de l'air.

« Whoa », dit-il. Juste... whoa. Pas de « soin », pas de « salut », pas de « ravi de vous rencontrer ». Juste whoa. Et d'une manière ou d'une autre, c'est à parts égales amusé et analytique, comme si j'étais une anomalie fascinante.

Je l'attrape en arrière, marmonnant quelque chose qui sort comme :

« Euh... oups... ouais... salut... pas... désolé ? »

Doucement, Lena. Vraiment lisse.

Il sourit. Bien sûr, il sourit.

Le quarterback du mauvais garçon a activé le sourire. Celui qui vous fait repenser toute votre vie et vous demander pourquoi votre mère vous a permis de quitter la maison. Avec tes cheveux. Comme ça.

Non pas que j'ai un problème avec mes cheveux ou peut-être que j'en ai. Je ne sais tout simplement pas quoi ressentir ce matin.

Je glisse mon cahier dans mon sac et tente la pointe des pieds d'un ninja. Naturellement, je trébuche sur mes propres pieds et j'émets un grincement qui résonne probablement dans le couloir. Quelqu'un l'a définitivement entendu. Probablement lui.

Ouais... Je suis la personne la plus maladroite du monde quand je suis nerveux ou inquiet.

J'ai jeté un coup d'œil en arrière. Il regarde toujours. Toujours en train de regarder. Je le déteste déjà.

Je continue à avancer.

Et puis il fait cette chose. La chose où il se penche à nouveau plus près de la fille parfaite, flashant le sourire, jetant ses cheveux. Sérieusement. Qui lui a dit que ça marchait ? Je serre les poings, non pas pour le frapper, parce que je suis rationnel, mais parce que mon cerveau crie. Pourquoi est-il comme ça ? Pourquoi est-ce que je regarde ? Simultanément.

Je pense à faire semblant de laisser tomber quelque chose à nouveau. Peut-être un livre cette fois-ci. Mais j'ai abandonné immédiatement, ça m'a traversé l'esprit.

Je suis arrivé en classe, j'ai glissé dans le coin comme un fantôme nu. Cahier ouvert. Stylo ajusté. Je n'écris rien en soi, juste en regardant la fenêtre, voulant que le terrain de football au-delà ne soit qu'un paysage. Peut-être que, si je plisse vraiment fort, Derek Hayes sera un reflet et je n'hyperventilerai pas vraiment.

Puis les dieux ont décidé d'ajouter l'insulte à la blessure.

L'enseignant pose une question. Je lève la main. Je répondrai. Je vais briller aujourd'hui et probablement avoir un peu de respect et d'admiration...hmmm

Je me suis levé. Et c'est à ce moment-là que ma chaise... me trahit.

Un pet fort et incomparable résonne à travers la pièce.

Silence. Un rire complet.

« Oh mon Dieu... est-ce que c'est... ? »

« Trop de déjeuner », murmure quelqu'un.

« Lena classique », a déclaré un autre gars.

Je veux fondre. Fondre, disparaître, se dissoudre dans mon étui à crayons ou n'importe quoi. J'agite mes mains comme un magicien paniqué.

« C'est la chaise ! Totalement la chaise ! Pas moi ! »

Personne n'écoute. Bien sûr que non.

Et Derek Hayes...

Il claque sa main sur le bureau. Une fois. Juste une fois. Silence. Tout le monde se fige comme si le méchant venait d'entrer.

« Allez-vous tous réduire votre bruit ! »

Il m'a regardé. Pas un regard. Pas un film. Ce regard. Celui qui s'attarde trop longtemps, ignore le chaos, dissèque, peut-être juge, peut-être... amuse.

Il fait son sac avec colère, lentement et intentionnellement.

Le suspense s'étire comme élastique.

Puis il s'arrête. Juste à côté de moi. Assez proche pour sentir son eau de Cologne sans le rendre évident. Les doigts se posent avec désinvolture sur le bureau.

« Est-ce que tu... provoques une scène partout où tu vas ? »

Calme. Mesuré. Dangereux. Je veux ramper sous le bureau et disparaître pour toujours.

« C'était la chaise ! » Je couine.

« Bien sûr », dit-il. Calme. En quelque sorte sarcastique.

Cette énergie de Derek Hayes qui fait que la disparition semble être une très bonne idée.

La classe ne bouge pas. Personne ne respire. Je me rends compte, avec une clarté horrible, que cette catastrophe lui a fait me remarquer encore plus.

Je m'effondre sur ma chaise, les joues brûlantes comme si j'avais été brûlé par le soleil dans le désert du Sahara.

Et Derek Hayes, quarterback vedette, briseur de cœur extraordinaire, ignorant le fait que je viens de péter devant toute la classe... retourne à son siège comme s'il avait remporté une victoire privée... après ce qui semblait être une éternité.

Je n'ai pas de mots.

Je le déteste. Et... d'une certaine manière, je ne le fais pas.