Chapitre 5: Récupérer mon nom

Le lendemain matin, des photographes étaient postés au bout de l'allée d'Eleanor.

Iris les aperçut par la fenêtre de la cuisine pendant qu'elle préparait le thé : trois voitures garées sur le bas-côté de l'étroite route de campagne, un groupe de silhouettes munies de longs objectifs braqués sur le cottage comme s'il s'agissait d'une pièce de musée plutôt que d'une maison. Elle ignorait comment ils avaient trouvé l'adresse. Elle soupçonnait, avec une sorte de certitude lasse, que cela n'avait pas été difficile ; la famille Kingsley possédait suffisamment de propriétés pour qu'un journaliste déterminé n'ait qu'à parcourir une liste.

Elle garda les rideaux fermés pendant la majeure partie de la journée. En vain. Le soir venu, l'histoire s'était déjà écrite d'elle-même ; elle assista à son déroulement en direct, faisant défiler son téléphone avec la fascination hébétée de quelqu'un lisant sa propre nécrologie. *Liaison secrète de l'héritier Kingsley avec sa chérie de fac : quelles conséquences pour son mariage ?* *Selon certaines sources, le divorce était « préparé depuis des années ».* *Iris Bennett : tout ce que l'on sait de la femme que Rowan Kingsley a laissée derrière lui.*

Cette dernière phrase l'avait fait rire, une fois, d'un rire sec et sans humour, seule dans la cuisine d'Eleanor. Tout ce qu'ils savaient. Elle parcourut l'article par une sorte de curiosité morbide et y découvrit quatre cents mots construits presque entièrement sur des spéculations : son université, des suppositions concernant un contrat prénuptial qu'aucun journaliste n'avait vu, une simple photo floue d'elle sortant d'un café huit mois auparavant, légendée comme s'il s'agissait d'une preuve. Pas un mot sur qui elle était vraiment. Pas un mot sur les trois brevets déposés sous un nom qui n'était pas le sien, sagement rangés dans un tiroir d'un ordinateur portable deux pièces plus loin.

Ils avaient bâti tout un récit public autour d'une femme qu'ils n'avaient jamais cherché à comprendre. Cela aurait dû être une violation de son intimité. Iris éprouvait surtout un sentiment de soulagement. Si l'histoire qu'ils racontaient était une fiction, alors quoi qu'elle choisisse de devenir ensuite, elle n'aurait pas à s'y conformer.

Son téléphone vibra. Un SMS d'un numéro inconnu, transféré, réalisa-t-elle après un instant de confusion, par quelqu'un du service de presse de Kingsley Global : un projet de communiqué, envoyé pour approbation, le genre de document qu'elle aurait validé sans hésiter six mois plus tôt. *Nous vous demandons de respecter notre vie privée durant cette période difficile. Iris souhaite à Rowan un prompt rétablissement et vous prie de lui accorder la même considération.*

Elle le lut deux fois. Puis, avant de se raviser, elle tapa quatre mots et les envoya.

*Je n'ai pas approuvé ceci.*

La réponse arriva vite – trop vite, ce qui lui fit comprendre qu'un responsable surveillait le dossier, attendant précisément ce genre de problème. *Bien compris. Nous suspendons le communiqué. Pourrions-nous discuter d'une formulation plus appropriée ?*

Iris posa son téléphone sur le comptoir et regarda de nouveau l'allée, les photographes qui attendaient toujours dans la pénombre, patients comme des charognards. Six mois plus tôt, elle les aurait laissés écrire n'importe quelle phrase, aussi anodine soit-elle, qui ne causerait aucun problème à personne. Il y a six mois, elle avait laissé beaucoup de choses être décidées pour elle, car c'était plus simple que de se disputer sur les termes employés.

Elle reprit le téléphone.

*Aucun autre commentaire de ma part, ni sur ce sujet ni sur aucun autre. Veuillez retirer mon nom de toute déclaration que vous publierez à l'avenir. Je ne suis pas porte-parole dans cette affaire de divorce.*

Elle n'attendit pas de réponse. Elle posa le téléphone face contre table et alla chercher l'ancien téléphone fixe d'Eleanor, celui à cadran rotatif dans le couloir que seule Eleanor utilisait encore. Elle composa un numéro qu'elle n'avait pas appelé depuis trois ans : la ligne privée de Whitmore & Associates, le cabinet d'avocats spécialisé dans les relations médias que sa famille avait engagé avant qu'il ne se résume à elle et Mara.

La sonnerie retentit deux fois avant qu'une voix familière ne décroche, plus âgée mais toujours reconnaissable entre mille. « Whitmore. »

« Monsieur Whitmore. C'est Iris Bennett. » Un silence, délibéré. ​​« Je voudrais discuter de la possibilité de reprendre mon nom. »

 Un silence s'installa à l'autre bout du fil, puis, sans équivoque, le bruit d'un homme se redressant sur sa chaise.

« Madame Bennett, dit-il lentement. Cela fait longtemps. Je suppose que c'est au sujet de la couverture d'assurance divorce. »

« C'est plus complexe que cela. » Iris contempla son reflet dans le miroir sombre du couloir. Une femme qu'elle n'avait plus vraiment reconnue depuis des mois la fixait, plus sereine, d'une certaine façon, que lorsqu'elle se tenait dans le bureau deux nuits auparavant. « J'ai besoin de savoir quelles seraient les démarches juridiques pour dissocier entièrement mon nom de l'image publique de Kingsley Global. Pas seulement le divorce. Tout. Les déclarations, les documents, partout où mon nom apparaît associé à cette entreprise. »

« C'est une tâche considérable, Madame Bennett. Puis-je vous demander ce qui la motive ? »

 Iris repensa à la sacoche d'ordinateur portable posée deux pièces plus loin, aux brevets déposés sous un nom qui avait été le sien, et aux six semaines de grossesse qui grandissaient en elle en silence, sans que personne au monde ne s'en doute.

« Disons simplement », dit-elle, « que je ne compte pas rester longtemps l'ex-femme de Rowan Kingsley. J'ai d'autres projets pour l'avenir. »

Dehors, l'un des photographes rangea enfin son matériel et remonta dans sa voiture, abandonnant pour la nuit. En s'éloignant, il était loin de se douter que la véritable histoire ne faisait que commencer – et que, lorsqu'elle commencerait, elle n'aurait rien à voir avec la femme qu'il avait passé la journée à essayer de photographier à travers un rideau fermé.