ME DEJÓ POR SU EXESPOSA... Así que elegí a su jefe.

Capítulo 1. La cita fallida.

El reloj marcaba las 23:47 cuando Elena dejó de contar los minutos.

Había pedido un agua mineral hace una hora. Luego un café solo que ya estaba frío. El camarero, un hombre de sonrisa amable, le había preguntado dos veces si quería algo más, y Elena había negado con la cabeza sin atreverse a hablar, porque temía que su voz se rompiera antes de tiempo.

El restaurante francés era pequeño, íntimo, con luces tenues y manteles de lino blanco. Había reservado una mesa en el rincón, la que daba a la calle, porque a Marcos no le gustaba tener visibilidad. "Por si veo a algún conocido, cariño. No quiero que los niños se enteren por terceros."

Respiró profundo tratando de calmar su atribulado corazón. Porque aunque no quisiera admitirlo, esa era la excusa que siempre utilizaba, los niños, seguido de una promesa de que todo cambiaría, pero eso nunca llegaba.

Elena pasó los dedos por el borde de la copa de vino vacía y sintió el frío del cristal calarle hasta los huesos. Dentro de su bolso, escondido entre la cartera y un pañuelo de encaje, estaba el regalo que había comprado esa misma mañana como obsequio por su ascenso: un llavero de plata con una pequeña inicial M y un lapicero. No era caro. Pero era sincero. Y para ella, que llevaba tres años siendo la novia invisible, cualquier gesto que dijera "existo"*era un tesoro.

Había planeado dárselo después de la cena. Había planeado decirle: "Marcos, quiero que seamos oficiales. No pido una boda, solo pido dejar de esconderme."

Sin embargo, el reloj seguía avanzando, y la mesa seguía vacía, y el camarero ya había empezado a recoger las velas de las mesas vecinas.

Elena respiró hondo. Se repitió el pacto que había hecho consigo misma esa tarde, mientras se arreglaba frente al espejo y se maquillaba con más esmero del habitual.

"Si llega, lo intento una vez más. Si no llega, o si llega y pone otra excusa, lo dejo. Esta noche. Para siempre."

No era la primera vez que hacía ese pacto. Pero estaba decidida a que fuera la última.

23:52.

Justo en ese momento, por fin la puerta del restaurante se abrió con un tintineo de campanillas, y el corazón de Elena dio un vuelco tan brusco que casi le duele.

Era Marcos.

Llegaba con el traje azul marino que ella le había regalado en su segundo aniversario, el pelo peinado hacia atrás, esa sonrisa de ejecutivo seguro que a ella siempre le había parecido tan atractiva y que ahora, de repente, se le antojaba extraña.

Se levantó tan rápido que el borde de la mesa golpeó su rodilla, pero ni siquiera lo sintió. Cruzó el restaurante con pasos cortos, casi infantiles, y cuando llegó a él, lo abrazó. Lo abrazó con fuerza, apretando la mejilla contra su pecho, respirando su colonia de siempre, la misma que conocía desde el primer día.

—Llegaste —susurró, y su voz temblaba—. Creí que no vendrías.

Marcos la apartó con suavidad. Demasiada suavidad. Como si ella fuera de porcelana y él temiera romperla.

—Claro que vendría —dijo, pero su mirada ya estaba recorriendo el restaurante, escaneando mesas, comprobando caras—. ¿Estás sola?

Elena parpadeó.

—¿Cómo así? Claro que estoy sola. Te estaba esperando.

—Bien, bien —asintió él, y entonces hizo algo que a Elena le heló la sangre, se soltó el brazo que ella aún sostenía con ambas manos y dio medio paso atrás.

Un solo paso. Pero fue como si hubiera levantado una muralla entre ellos.

Elena lo miró, confundida.

—Marcos, ¿qué haces?

—Nada, cariño. Solo que... aquí hay mucha gente. Podría venir algún conocido de los niños, algún padre del colegio.

Elena no pudo evitar reír con amargura.

—Son las doce de la noche —dijo Elena, y su voz sonó más aguda de lo que quería—. ¿Qué padre del colegio va a estar en un restaurante a estas horas?

Marcos se encogió de hombros. Ese gesto que tanto odiaba ella, y que se asemejaba muy bien a un "ese no es mi problema" y que él disfrazaba de prudencia.

—Nunca se sabe. Los niños son muy observadores, Elena. Si se enteran de que tengo novia antes de que yo se lo diga, se van a sentir traicionados. Tú lo entiendes, ¿verdad?

Lo entendía. Lo había entendido durante tres años. Durante mil noventa y cinco días. Durante veintiséis mil doscientas ochenta horas.

Pero esa noche, algo dentro de ella se rompió. Sintió que no podía seguir conformándose con migajas. No fue un golpe. No fue un grito. Fue como un hijo que se rompe en silencio, como cuando una cuerda de guitarra cede sin avisar.

Se quedó quieta, mirándolo, y por primera vez en tres años no vio a un hombre ocupado, no vio a un padre sacrificado, no vio a un divorciado que necesitaba tiempo.

Vio a un cobarde. Vio a un hombre que la usaba como pañuelo de lágrimas. Vio a un hombre que la había hecho esperar en la puerta de su casa, en los cines vacíos, en los bares, siempre a escondidas, siempre en las sombras, como si ella apestara.

Vio a un hombre que nunca la había elegido.

—Llevamos tres años —dijo Elena, y su voz era tan baja que parecía un susurro roto—. Tres años, Marcos. He cancelado cumpleaños de amigas por ti. He aprendido a hacer puré de zanahoria porque a tus hijos les gusta. He renunciado a conciertos, a viajes, a mi propio cumpleaños, porque tú siempre decías "espérame un poco más". Y yo te esperé. Como una idiota.

Marcos frunció el ceño. Ese ceño que él ponía cuando ella empezaba a incómodarlo.

—Elena, no empieces. Sabes que estoy en un momento complicado. El divorcio, los niños, el trabajo...

—¿Y yo? —preguntó ella, y esta vez sí se le quebró la voz—. ¿Qué soy yo, Marcos? ¿Un pasatiempo? ¿Un consuelo? ¿Algo que guardas en el cajón para cuando te sientes solo? ¿Cuándo estarás para mi?

Él no respondió. Solo la miró con esa mezcla de fastidio y lástima que ella conocía demasiado bien.

Elena sintió decepción, no dijo nada más. No gritó. No lloró. Con una lentitud que dolía más que cualquier prisa, metió la mano en el bolso, sacó la bolsa con el llavero y la pluma, y lo puso sobre la mesa frente a él-

—Esto era para ti. Era un regalo por tu ascenso. Pero creo que ya no hace falta.

Marcos abrió la boca.

Elena no esperó a que hablara.  Se levantó, agarró su bolso con fuerza, y caminó hacia la puerta. Los tacones repiqueteaban en el suelo de madera como un tambor de despedida. El camarero la miró con preocupación. La camarera, que estaba recogiendo velas, se detuvo.

Ella no miró atrás. Caminó con lentitud, porque en el fondo tenía la ilusión de que él fuera detrás de ella. 

La puerta del restaurante se cerró tras ella con un tintineo de campanillas, y esa música alegre, tan fuera de lugar, le pareció el epitafio perfecto para tres años de espera.

Afuera, la calle estaba vacía. El frío de la madrugada le mordió las mejillas, y Elena apretó el bolso contra el pecho como si fuera un escudo.

Se detuvo. Cinco segundos. Diez. Quizás él reaccionaría. Quizás saldría detrás de ella. Quince segundos.

Pero la puerta permaneció cerrada. Elena bajó la mirada hacia su teléfono.

Nada. Ni siquiera un mensaje. Guardó el móvil y comenzó a caminar, sin rumbo, sin destino, con el corazón latiendo tan fuerte que le dolía el pecho, y sin poder evitar el sentimiento de decepción que la abarcó y esa sensación de haber perdido el tiempo, por alguien que no daba nada por ella.