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BibiBar. La mélasse poisseuse et gluante qui formait l’atmosphère était à gerber. On ne voyait aucun des immeubles de l’autre côté de l’avenue, à travers le méandre des constructions qui reliait les deux rives urbaines.

Bibi, vautré dans son gros fauteuil, buvait une bière. Il avait toujours quarante piges au bas mot et des cheveux en moins. Il était gros – ce qui le rapetissait, c’était le plus flippant.

La blonde canon en mini-jupe et en résilles trouées nettoyait les tables en faisant cogner fort les talons hauts de ses cuissardes en cuir rouge sur le béton craquelé.

Il flottait. Personne ne traînait dans les rues. C’étaient des pluies acides. Chaque goutte d’eau qui touchait vos mains ou votre visage creusait un trou gros comme une tête de clou.

Les toiles enduites de bitume tendues au-dessus du BibiBar récupéraient la pluie radioactive pour la faire couler dans d’anciennes cana

Locked Chapter

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