SPICY HOT

Elara

Le papier glisse entre mes doigts, épais comme du velours, imprégné d’un parfum qui me monte à la tête , un mélange de rose noire et de quelque chose de plus sombre, presque animal. Les lettres dorées luisent sous la lumière tremblotante de ma bougie, comme si elles m’hypnotisaient. L’Académie vous attend. Osez franchir le seuil. Aucune signature. Aucun sceau. Juste ces mots, tracés d’une encre si noire qu’elle semble absorber la lumière autour.

Je m’assois sur le bord de mon lit, les cuisses serrées l’une contre l’autre, sentant déjà la chaleur humide s’y accumuler. Qu’est-ce que c’est que cet endroit ? Ma main libre remonte le long de ma jambe, effleurant la soie de ma robe de chambre, trop légère, trop transparente. Je n’ai même pas conscience d’avoir ouvert les cuisses, mais mes doigts glissent déjà sous le tissu, cherchant le soulagement d’un contact , n’importe quel contact , contre cette pulsation sourde entre mes jambes.

— Tu perds la tête, Elara, marmonné-je d’une voix rauque.

Mais je ne peux pas détacher les yeux de cette lettre. Elle sent le danger. Le genre de danger qui vous fait serrer les cuisses en public, qui vous donne envie de vous faire prendre contre un mur, peu importe qui regarde. Le genre de danger qui vous promet que, si vous osez y toucher, vous ne serez plus jamais la même.

Je me lève d’un coup, la lettre cramponnée dans ma main, et je fais les cent pas dans ma chambre. Le plancher craque sous mes pieds nus, chaque pas résonnant comme un compte à rebours. Aller là-bas serait une folie. Et pourtant, l’idée de ne pas y aller me donne envie de hurler. J’imagine déjà les murs de cette Académie, sombres et luisants de cire, les murmures étouffés derrière des portes closes, les corps entrelacés dans l’ombre… Mes tétons durcissent sous le tissu fin de ma chemise de nuit, deux pointes douloureuses qui supplient qu’on les pince, qu’on les mordille jusqu’à ce que je gémisse.

— Putain.

Je tombe à genoux devant ma coiffeuse, les doigts tremblants tandis que j’ouvre le tiroir du bas. Là, sous les flacons de parfum et les boîtes à bijoux poussiéreuses, se trouve ce que je cherche : un petit vibromasseur en forme de langue, souple et froid. Je l’allume d’un clic, le bruit sourd des vibrations remplissant la pièce. Sans hésiter, je soulève ma robe et j’écarte mes lèvres avec deux doigts, déjà gonflées, déjà trempées. Le plastique lisse glisse contre mon clitoris et un gémissement brut, désespéré, m’échappe.

— Oh, fuck...

Je me cambre, une main agrippant le bord de la coiffeuse tandis que l’autre fait tourner le jouet en cercles serrés, pressant fort, trop fort, comme si je pouvais me punir pour cette faiblesse. Mais plus je me fais mal, plus mon corps réagit, se tordant, suppliant. Mes hanches se soulèvent du sol, cherchant quelque chose de plus grand, de plus épais que ce bout de plastique. J’imagine des mains sur moi , des mains à lui, peut-être. À eux. Des doigts qui m’écartent sans pitié, une langue qui me lèche jusqu’à ce que je hurle, une bite qui me défonce jusqu’à ce que je ne sache plus mon propre nom.

— Elara…

Je sursaute, les doigts figés. Ce n’est pas ma voix. Ce n’est personne. Juste le vent contre les vitres, peut-être. Ou alors…

Ou alors j’ai déjà basculé.

Je retire le vibromasseur d’un coup sec, le jetant sur le lit comme s’il me brûlait. Ma chatte palpite, vide, affamée, et je serre les cuisses en gémissant, les doigts tremblants de frustration. Non. Pas comme ça. Pas seule.

La lettre est toujours là, posée sur la coiffeuse, me narguant.